Ousferrats

Estaba en el mercado de Karachi, se separó de su madre unos momentos para entrar en la tienda de un conocido. Luego todo se volvió blanco, rojo y negro. Luego el bullicio se apagó por el estruendo y el mundo debió saltar en trizas. Su mundo: su madre, la família, el mercado, las frutas alineadas, las sonrisas de vendedores. Ella cayó al suelo y embarrada de sangre y polvo salió a la calle y allí la encontró. Ya no estaba, en ese estallido volaron todas sus vidas en común. Murieron 25 personas, pero a ella se le ha muerto todo. Se le ha roto el mundo y no lo puede recomponer. Es la viva imagen de la desesperación. Claro que hay muchas y nos invaden, pero a veces no es malo ponerlas delante. Especialmente cuando oímos palabras como “no ceder”, “ser contundentes”, “mandar tropas”, “ocupar pacíficamente”, “restablecer la democracia”. Uno se teme que esta niña de Karachi, la imagen de la desesperación más latente, tiene demasiadas cosas en común con los niños y niñas que viven en territorios invadidos por fuerzas liberadoras. Y hay algo que no podemos negar: el mundo sigue peor despues de la guerra de Irak.

No hay duda, una corriente mundial poderosa que fraguó cuando la foto de las Azores, asola los medios de comunicación. Los grupos religiosos norteamericanos, la corriente conservadora inglesa, inversionistas de multinacionales y sectores ligados por intereses supranacionales. El objetivo es claro: invertir tendencias sociales de opinión de cara a dar un empujón que hagar caer a Obama, acelere la crisis social, mantenga alto el fuego militar (que quiere decir la factura armamentística) y baje a segunda división el poder ya escaso de Europa. Las cosas les van bien: Obama ya está contra las cuerdas, Zapatero resopla antes del puntillazo, el movimiento mundial de conferenciantes, envenenadores y propietarios de medios manda sus empleados a dictar sentencia. Aznar el 7 de febrero afirmaba en Pozuelo que “luego resultó que en Irak no había armas de destrucción masiva y yo fui el primer perjudicado”, una lección de cínica insinceridad. Por su parte Tony Blair, otro de los de la foto, se justificó con orgullo y suficiencia ante una serie de diputados, que no jueces ni abogados, de una comisión parlamentaria blanda ante la que casi pidió un homenaje a su firmeza, entendiendo por ello el invadir Irak.

La derecha se frota las manos, los gobiernos democráticos sudamericanos empiezan a sucumbir, ya cayó el de Chile, no saben qué hacer con Chávez y hace tiempo que buscan un escándalo para Lula. Por su parte Rupert Murdoch, el magnate mediático británico, pone cera a los esquíes ante la pronta victoria conservadora y la idea de renacer del movimiento antieuro. El propio Aznar ayudaba a la concordia cristiana afirmando que hay que estar unidos con la comunidad judía para luchar contra la arrogancia de la religión musulmana. Visión preclara de estadista, nada que añadir.La oligarquía mundial nunca ha bajado la guardia y ahora les parece que hay que lanzar un nuevo impulso que acabe con las situaciones que la democracia y el voto ciudadano han designado en Latinoamérica, EEUU y de rebote en Europa. Es inevitable asistir a la descomposición de las respectivas izquierdas socialdemocráticas presas de la corrupción y la falta clara de llamar a las cosas por su nombre. España es una estación más de ese tren que recorre el mundo.

En estos ajetreados días de bombardeo de noticias laborales llega la alegría a los tabloides analógicos y digitales. La noticia es espléndida, el presidente del BBVA se jubilará percibiendo 79 millones de euros, sí, han leído bien, son 79 millones para preparar un largo viaje hasta adquirir un puesto de lujo en la barca de Caronte. Ha sido una semana movida, mientras los asalariados discutíamos por los bares y nos enrocábamos en si jubilación a los setenta o a los sesenta y siete, el gobierno, pertinaz lanzador de propuestas, para tapar el agujero del globo gubernamental que ya roza las copas de los árboles, nos propondrá abaratar el despido de los jóvenes en un buen puñado de días. A restar, por supuesto, del miserable puñado de días que ya fija la legislación aún vigente.

Suena ya a chusca y a mofa ese soniquete pretendidamente ilustrado del “Algo hay que hacer”, claro que sí, pero siempre van en la misma dirección: rentas medias y bajas. Pero no tienen bastante y a buen seguro que oíremos más barbaridades, por si llevábamos pocas. O no les parece que Esperanza Aguirre se hace un nudo con la compresa antiperdidas diciendo ?: “tenemos una legislación laboral franquista”. Pues precisamente esa fue la que tenía indemnizaciones por despido netamente superiores en proporción salario-años trabajados.

El patio está que se sale de alegría laboral. No sabemos cual será el próximo acontecimiento, pero sin duda esto promete tristemente enervarnos las cejas de la mirada social. A todo ello solo falta añadir que, como el pueblo de Israel en su tiempo, los españoles piensan en ese gran momento en que Mariano Rajoy se investirá de salvador de la nación. Claro que no les puedo dar ningún consejo, hoy lo siento, pero nada da más pena que eso que llaman izquierda y más asco que una derecha más corrompida e integrista que nunca que mira el paisaje electoral parafraseando a mi abuela: “Iremos a caballo, hay demasiados burros”.

Miraba a través de sus ojos azules, era una una mirada franca, clara; no se si producida por la actitud vital o porqué la misma vida, cercana al epílogo, sedaba a mi interlocutora.

Hay algo que inocula paz, luz, en la gente de edad larga. Son esas tardes en que se les pone a tiro el recuerdo, lo despellejan de nostalgia y son capaces de mostrar las carnes abiertas, sin pudor ni regocijo pero suelen ser vehementes:

-Siempre fue un desgraciado, un pobre macarra de acera, este bar es su despacho, ya ves las jaleas que se trae por aquí, ¿viste la chica del otro día?, se levantaba y le costaba llegar recta al baño. No iba colocada, van colocadas hace años, son putas, las explota, vive de ellas, es un cabronazo. Es chusma.

-Señora Luisa ¿está usted segura?, a mi ya me parece raro, creía que vendía chocolate, porros o algo así, me lo imaginé camello, pero tanto no lo pensaba.

La cantante calva sonreía con agudeza y retranca, cruzaba habilmente la parte inferior de los labios. Era un signo de escepticismo y pillería.

-Yo conocí a su madre, doña María, buena mujer y vecina, pero hijo, se dedicaba a lo mismo pues alquilaba habitaciones. Aún recuerdo, por los sesenta que se oían gritos por el patio, luego un silencio. Yo era jovencita, me asomaba al patio de luces y ¿sabes qué veía?: menores, muchachas colgadas en las tuberías del patio, donde los desagües hacen una uve, ahí, agarradas, algunas en bata. Un año cayó una, era el cuarto y se espachurró como un tomate contra el suelo, salpicó la sangre hasta el segundo, y en esa finca hay entresuelo y principal. Dijeron que se había suicidado porqué estaba mal, la policía hizo la vista gorda.

Hizo un alto, miró en derredor, paró de desespinar el rape con colitas de gamba de Palamós, así lo anunciaba la carta, y me dijo, bajando la voz:

-No ves que este era un barrio de polis y chivatos, con los cuarteles de la Plaza España al lado, los grises . . . ellos venían a su casa a meterla de gratis y aquello no era de húespedes, era una casa de putas y punto. Ella era una andaluza creída y decía que tenía una “residencia”, pero era una pensión de mierda. ¿Entiendes ahora?, es tradición familiar.

Y dio una risotada gorgoritante, sacó la lengua con fruición y acabó atacando el primer taco de rape no sin antes darle una ovación y vuelta al ruedo por el aceite, que se antojaba delicioso, de la fritura de las gambas.

-Señora Luisa, por sus comentarios la veo a usted muy republicana.- Ahí se puso seria, yo pensé que acababa de meter la pata hasta el cuello, pero su rictus divertido me tranquilizó.

-No nen, servidora es libertaria de por vida, para mi no hay vacunas, no tengo cura.

Salí de La Pineda tras despedirme amablemente, no había vuelto desde mi retorno, pero comprendí que debía ir más, sin Chozas, ni Rana por delante había terreno que trillar, pero la conversación me acababa de dar una señal: Rana no era policía, debía ser un confidente de primera división y punto.

Tahar Ben Jelloun nos ofrece en este libro un relato llano, nostálgico y duro, a veces sobre la amistad. Lo que llama más la atención de esta obra es la vida en los cincuenta y sesenta en Marruecos. Aquí el autor no hace concesión alguna a la ficción y nos hace pasear por las calles de su ciudad, nos introduce en las discusiones preadolescentes de su pandilla, en los dimes y diretes sobre las muchachas más hermosas del barrio. Para quienes estén paseados por el mundo marroquí nada les parecerá nuevo, pero indudablemente hay un atractivo: es autobiográfico, con la visión de adulto, con las posibles cataratas de las que el tiempo le dota a uno pasada la cuarentena, pero es un mosaico fresco. Pero los muchachos crecen y la amistad sufre las lógicas visicitudes que distancian. Los estudios, las novias, las presiones familiares, los hijos. Quizá este libro sitúa como una serie de estudiosos magrebíes debían de lidiar entonces con su moral, sus convicciones, la tradición y como la influencia francófona, en el fondo, les empujó a una vida de un cierto privilegio respecto a la posición social de su entorno. Pero la vida lo es para todos y con ella la muerte no espera a nadie, aparece y pone en jaque la amistad, influye en actitudes y brinda al lector un mensaje peculiar. Ben Jelloun es un autor con más de cuarenta libros publicados, su ensayo “El racismo explicado a mi hija” ha sido traducido a 33 idiomas y hoy constituye una interesantísima voz dentro de los intelectuales magrebíes exenta de politicismos. Para esa generación muchos de los problemas actuales de la inmigración en Francia o en el resto de Europa son un “Deja Vû” comprobado. Un libro entrañable y de lectura fácil.

No es un deporte, ni una temeridad infantil, no es la nueva moda USA, es el retrato de como la miseria lleva, no ya al hombre, sinó al niño; a la expasperación, la de morir o no morir de hambre. Para ir a trabajar cada día, para percibir un salario que permita comer hoy arroz y mañana poder ver el sol. Se levanta pronto. Aprovecha las nieblas matinales para colocarse en el enganche entre vagones. Él, como millares de sus compatriotas bangaldeshíes, aprovecha los resquicios de los vagones de carga, los salientes oxidados o cualquier cosa que le sirva para apoyarse. Cobra 200 takas (20 € al mes), el tren le costaría 15. No hay opción. Lo mismo le ocurre a su compañero de al lado, del cual aparece el brazo en el extremo derecho de la imagen. El tren, tantas veces mito contemporáneo, artilugio expendedor del desarrollo económico, civilizador hercúleo de músculos de acero y vapor, invasor de praderas y lugares aquí ejerce de maldito, de croupier a todo o nada, ofrece transporte a cambio de juego mortal. La cara de nuestro viajero no ofrece dudas: si caes no vuelves jamás. Un abismo definitivo.

Haití es una llaga que supura al antojo de la cirugía mediática. Pronto estará cosida en una sutura de fotografías de cumbres a distintos niveles. Pero la infección ya estaba dentro y el terremoto la ha extendido mortalmente. Ha muerto un escenario de vida, sí, miserable y raído por las ratas coloniales y la carcoma de la avaricia, como en tantos lugares. Ya no es preciso mencionar quiénes han sido y quiénes serán aquellos que del vertedero de muerte y escombros edificaran su propia riqueza. Escasos días hace que un empresario español se lucía diciendo: “Es que era un lugar donde era imposible hacer negocio”. No sé si sus palabras eran un antojo de que se va a reconstruir para hacer negocios para todos, los de fuera, claro. Pero contemplando esas imágenes lo que más impacta es la cara de los vivos, de los que han salido del infierno, de los que olieron y convivieron con el horror y tuvieron fuerza para darle un patadón a la guadaña. Esa niña, casi muchacha, ha barrido la calle, ha lanzado atrás el pasado y avanza ante la mirada de aquellos para quienes la edad y el dolor son un peso inseguro. Gracias muchacha, tal vez sea un consuelo, pero para ti la vida seguirá y, a buen seguro, no será peor que antes. Barre, barre, déjalo atrás, te dejarán sola, pero avanzarás adelante. Es la fuerza que da medirse con la tragedia, es la resiliencia, es sobreponerse, y tu belleza nos sobrepone y nos hace tener esperanza, en ti, en ellos la barrimos hace tiempo.

La leyenda del santo bebedor es un relato, relativamente breve, del escritor Josep Roth. Esta obra posee el aura mítica de ser la postuma de las escritas por este hombre, nativo en el entonces imperio austrohúngaro, y que falleción en París en 1939. Es un cuento maravilloso en el que su protagonista, un clochard de las orillas del Sena recibe la visita de un trajeado caballero que le encarga una misión, que acepta: entregarle doscientos francos a una santa de la iglesia de Saint André de Batignolles. El protagonista, el vagabundo Andreas Kartak, inicia un recorrido insesperado, infrecuente y sorpresivo.

De su mano recorremos dos caminos paralelos: la ida en el París de finales de los treinta desde la orilla pestilente del Sena hasta los pies del altar de la santa, objeto de devoción en el París, era poco París, católico de entonces. Pero junto a ese camino, que mejor metáfora que la del vagabundo, encontramos la incerteza humana, la caballerosidad, la palabra dada, el incumplimiento, la conspiración, la violencia, la debilidad, todo a su momento. Se lee prácticamente en una tarde.

Pero la edición de Anagrama contiene una pequeña joya añadida : el prólogo de Carlos Barral sobre el vino, sobre la percepción del mundo que da el alcohol. Barral, ducho en ello, da una lección a los abstemios y los condena al éden de su perfeccionismo a la vez que reitera su desprecio e intolerancia a quienes jamás han vivido ese punto de lucidez que da una buena copa. Elegía de Baco no lo es, pero casi, en todo caso una repriemenda anticipada a lo politicamente correcto. pero que no nos distraiga el prólogo, es un cuento que merece ser leído. Barral se despide con esta rotunda apología del zumo que portea Baco: “De cómo el vino transforma el mundo, cambia sus leyes, todas, incluso la virtud de los santos, para hacerlo habitable y agradable a los que creen en él.”

Si ustedes leen en pantalla està en Internet aquí

La carne de obrero se vende a buen precio, hay que echarle de comer al monstruo de la crisis y sea como sea las consecuencias humanas y sociales importan poco. No solo eso: en España tenemos, entre otros, el caso de Díaz Ferran, el presidente de la CEOE, agrupación de empresarios, que es capaz de tener a la vez una línea aérea vendiendo reservas de billete cuando ya hace 48 horas que un mandato judicial les exige cerrar. Pues también han arramblado con los ahorros de miles de emigrantes que han trabajado duramente para visitar a los suyos después de muchos años. No importa. El golpe de estado financiero dado por los bancos americanos de 700.000.000.000 de dólares sigue adelante, lo nunca visto; un golpe de navaja al cuello del estado para seguir haciendo lo mismo que estaban haciendo. Las réplicas de este tsunami se multiplican y nuestro país no es menos. Todavía quedan estrechos que no admiten términos como capitalismo o obrero y todavía en España parece una idea pre comunista. Lo cierto es que la carne de obrero es barata.

La reflexión viene al caso de esta muestra de la obra de Weng Fang, un artista chino que ha decidido crear instalaciones que homenajeen a los obreros de las megalópolis chinas. Ya sabemos, aunque no comprendemos, el sentido del trabajo de tan antigua moral oriental. Ignoramos si ha hecho lo mismo con los mismos que cayeron en su construcción a tiro de horario nocturno, inseguridad o enfermedad laboral. Lo cierto es que, a quién escribe, la imagen le sugiere ese cementerio inmenso de recursos en que se ha convertido el paro en el mundo. Podría inspirarse el hombre en los guerreros de terracota famosos. Lo cierto es que los parados son un ejército que no debería dejar a nadie indiferente.

En mis rocas preferidas de La Graciosa hay un lagarto que lee mis notas

Fue en septiembre de 2006 cuando acudí a la llamada de mis editores. Habían creado un blog para hablar de sus temas profesionales y docentes. Fieles a su encantadora y respetuosa filosofía me ofrecieron esta página que ahora disfruto. Y realmente me dieron un run run mental de los que se agradecen. Desde entonces trato de escribir para ustedes aquello que me runrunea en exceso. Es cierto que el medio, de por sí, es exhibicionista, pero no me iba a resistir a esta oportunidad de abrir mi gabardina en la red y mostrar cuatro desverguenzas mentales de esas que lo políticamente correcto encarcela en la miseria moral que nos rodea. Sin problemas, hablemos de moral, de compromiso profesional, de libros, de lo que caiga y escribo, igorante de las estadísticas y las visitas.

Lo hago para mis amigos que se conectan y que pese a tenerme oído, resabiado y reescuchado gustan de encontrar algo en versión Bekaa. Uno se lleva sorpresas a veces y recibe mensajes de crítica, de corrección a los errores, de agradecimiento por mencionar realidades poco o tangencialmente tratadas. Son 300 posts y unas 200.000 palabras escritas. A veces uno siente una ansiedad agradecida y estrésica porque hace días que no cuelga nada. Luego me entero que algunos amigos suelen pateárselo el fin de semana. Hay especiales en el cajón, algun monográfico que fracasó, alguna idea nueva, pero el estilo es el del valle de la Bekaa, ese rincón idílico de Líbano siempre ajeno a la guerra;  garante de un Cabernet excelente que se puede encontrar, a 20€ la botella, en un agradabilísimo barete libanés de Gracia. Es allí donde pienso invitar a mis editores en día no muy lejano. Les agradezco su paciencia, les mando un beso entre mis palabras. Esto no es temático, aqui va todo revuelto, como el mar, como la vida o los huevos.

La ciudad de los santos es uno de los distintivos de Vic tomado de la obra literaria de Miquel Llor “Laura a la ciutat dels Sants”. El mismo viene a congraciarse con Dios y con la resabiada tradición católica secular que se atribuye, un poco tópicamente, a sus ciudadanos. Pero Vic, durante años adalid y modelo social de como congraciar inmigración creciente y convivencia ha pasado a ser la punta de un iceberg. Un buen día la luminosa izquierda que lo gobierna ha decidido aplicar las mismas medidas que en su consistorio propone la extrema derecha catalana encabezada por la PxC, Plataforma per Catalunya, una agrupación encabezada por Josep Anglada, un ex dirigente de Fuerza Nueva. Aunque todavía poco visible, el partido liderado por el ex dirigente de Fuerza Nueva Josep Anglada ha propuesto medidas polémicas como derogar los subsidios a los foráneos, retirar las becas comedor a los hijos de los inmigrantes y que los consulados de Marruecos y Pakistán sufraguen los gastos que, a juicio de PxC, generan los habitantes de dichas nacionalidades en Badalona, Vic u otras ciudades.

La tragedia, la catástrofe, todos los elementos apocalípticos han caído sobre Haití. La tragedia empieza en el silencio cómplice de todos los estados que hoy mandan medios y viene de la noche de los tiempos oscuros de Papadoc, que es como se conoce al padre de toda esa obra monstruosa: una pobreza rechinante, una mortalidad infantil desmesurada y unas legiones fascistoides apodadas los tontomacoutes que entre el terror armado y la manipulación del Vudú ahogaron en sangre. En su país, Duvalier utilizó tanto el asesinato como la expulsión para eliminar a sus adversarios políticos. Se calcula que fueron más de 30.000 las personas asesinadas. Los ataques llevados a cabo contra Duvalier por algunos militares fueron reprimidos con una especial dureza; en 1967 la explosión de algunas bombas en las cercanías del Palacio Presidencial acarreó la ejecución de veinte oficiales de la Guardia Presidencial. pero le sucedió su hijo y cuando éste fue derrocado se desenterró el cuerpo de Papadoc, apodado así por ser médico, y fue apaleado brutalmente.

foto Alice Smeets

Luego hubo otras visicitudes como el período de Jean Bertrán Aristide, los sucesivos golpes militares y la desidia con la que Francia explotó la sucursal colonial. El resultado era la herrumbre humana más descomunal. Sobre esa herrumbre el fondo del mar se abrió para lanzar un siete de la escala de Richter, que es tanto como el dedo de Dios entrándote por el trasero en barrena. A esos oídos sordos de la política internacional Haití se les presenta como una gran ocasión de mostrar su bondad. A los humanos de veras se nos antoja que la catarsis mediática que está lloviendo va a seguir en forma de diluvio.

Cuando se acabe, sin problemas, será el día que decidan restringirnos las noticias, volveremos al pánico en los aeropuertos: otra espléndida manipulación que desde el 11-S recorre el mundo y hace que nos agachemos, nos bajemos los pantalones y nos fría el nuevo escáner de aeropuertos, otro gasto más de probada ineficacia. A veces sueño que pillo a los jefes de los G-20 y les hago Vudú entrando la primera aguja por su retaguardia. A veces, más de las que digo, deseo profundamente que esa fuerza destructora omnipotente; que es la naturaleza en estado puro se desencadene solo sobre ellos y nos deje a los pobres vivir en paz, que es lo mismo que vivir sin ellos.

Al nostre alcalde li sobren les peles, així que ha decidit iniciar una campanya per aconseguir que Barcelona organitzi els Jocs Olímpics d’Hivern del 2022.

Es veu que ara cal iniciar la campanya per “lluitar contra” Jaca el 2013 (d’aquí a 3 anys) quan el Comité Olímpic Espanyol decidirà per quina candidatura es decanta, … i després quedarien uns quants anys de campanya per embadalir el Comité Olímpic Internacional, i uns altre més per portar-ho a terme.

Quants diners ens constaran aquests tres primers anys de campanya Sr. Alcalde?

Si a la nostra ciutat li sobra la pasta, els seus ciutadans tenim propostes per a gastar-la, … per exemple:

• Construïr Llar d’Infants Públiques, (només al meu barri ens fa falta mitja dotzena).
• Mantenir nets els carrers i les places (no només les de Sarrià-Sant Gervasi)
• Fer parcs i jardins verd per als infants
• Construir biblioteques públiques a tots els barris
• Donar atenció als sense sostre
• Dotar de beques als infants que ho necessiten, serveis de centres cívics als barris adients, i recursos suficients per les entitats de lleure dedicades als infants en risc social
• Millorar els serveis públics pels ciutadans en general
• Dotar de més i millors infraestructures educatives la ciutat, eliminant d’una vegada els barracons (políticament correcte es diuen Móduls)
• Pagar amb diner de l’ajuntament la zona merda (vull dir verda … la d’aparcar)
• Millorar l’accés a la vivenda dels ciutadans
• Netejar les zones de la ciutat abandonades (cases no okupades) que són nius de rates i coloms

Teniu més idees? … compartiu-les

La vuelta hasta me parecía atractiva, los días del delta, con Truñó y sus cosas me habían puesto ante el espejo. Por un lado era más consciente que antes de que me había metido en un entuerto, de que habían casualidades de las cuales puedes morirte de risa o simplemente morirte sin más. Pero los consejos de Truñó me hacían ver una posibilidad de defensa, me había resituado y me sentía con fuerzas suficientes para girar la situación, en definitiva se trataba de que yo era quién debía contrainformarse o como decía Truñó “estar más informado por si hay que pasar a la contra”.

Volví a mi trabajo, el director de la oficina no desaprovechó la oportunidad de tener una entrevista de bienvenida conmigo. Ildefonso Artiles, cercano a la sesentena, un luchador empedernido contra el estropicio irreparable del tiempo. Un velero en el club Náutico, gimnasio y lo que hiciera falta. Se había operado dos veces los párpados, nunca quedaban como el quería. Dos separaciones, una en Argentina, otra aquí. Cinco hijos esparcidos por el mundo, demasiadas aventuras con jovencitas y cuarentonas. Ahora hacía seis años que convivía con una locutora de radio a la que llamaban la “novia cadáver” por la de operaciones estéticas que llevaba encima.

Era una especie de marqués de Vilallonga engominado, era mi jefe desde hacía años, me necesitaba para los temas de auditoría, era su punto flaco y ese flanco era el que, bimensualmente, la entidad revisaba a fondo. Me lo permitía todo, pero esta vez lo vi algo escéptico.

-Te encontrás bien muchacho, te veo mejor que al partir, ¿Cómo anda todo por tu familia?.
-Gracias señor Artiles, la verdad es que mi tía está mejor y yo voy recuperándome de la bronquitis. Han sido unos días en Tarragona los que me han dejado como nuevo . . . el mar, la família . . . todo ayuda, pero ya tenía ganas de volver al pie del cañón.- Se levantó sonriente al oír esta última frase y no dudo en darme unas palmadas en la espalda.

-Bienvenido, ordene lo que vea en su sección, en dos semanas tenemos inspección de la central y contróleme la becaria, dudo de su empuje, estando usted aquí ya estoy tranquilo.

En la sucursal había pocas novedades. Alicia, la interventora, luchaba contra una fibromialgia que poco bueno hacía presentir. Durán, el cajero, seguía escaneando a toda fémina que pasara por allí y a las once y a las trece te lo encontrabas en los vestuarios sirviéndose su dosis de whisky inaplazable. Sus manos estaban más rojas, arrastraba las vocales en demasía, las consonantes se le pegaban al labio superior. Eso ya no era, como antaño, producto de colocón transitorio. Era el síntoma de que sus excesos con el alcohol ya estaban consolidando una lesión neurológica. Lucía era la nueva becaria, una pija cum laude, algo forzada, pero era plenamente eficiente excepto cuando debía explicarse, entonces la inseguridad la atenazaba y parecía una inepta. Volví plenamente a mi tarea, trabajar me daba un orden del que estaba falto hacía tiempo. Los días pasaban sin darme cuenta.

El zoo judicial de nuestro país sigue animado. La sombra de Aznar es alargada y continuamente padecen muchos ciudadanos la desidia, la manipulación y la ideologización del sistema de justicia español. Y hablamos del señor del bigote porque sus sonados cambios eran el futuro con el que se iba a entorpecer la acción política, léase Gürtel, Estatut catalán o la negativa a instruir causa con la estafa de Air Comet. La lista es larga, pero no se crean que solo pasa aquí.

Un juez guatemalteco concluye que el abogado Rosenberg se hizo ajusticiar a sí mismo, ignoramos el objetivo. Meses antes declaraba que sufría persecución de parte del gobierno y concretamente acusaba como responsables de su hipotética, luego real, muerte al presidente del gobierno guatemalteco. En los emiratos árabes se absuelve a un jeque de la familia real que torturó a un sirviente paquistaní. Según la sentencia dos amigos lo drogaron, o sea que debía ir como siempre, y lo filmaron con la intención de difundirlo. Conclusión: ir pedo perdido exime del cumplimiento de la ley si eres jeque árabe y miembro de la familia real; que peligro, ¿Cómo serán las kurdas de Froilán?. Tranquilo chavalillo.

Pero no acaba el martirio y pese a que la Audiencia peruana acaba de condenar a Fujimori a 25 años de cárcel su hija se muestra tranquila porque asegura que pronto saldrá, ya que esa condena a un señor de 78 años es como una pena de muerte. Justamente la muerte es lo que propició con su acción a través de sus servicios secretos y ello está probado, documentado y sentenciado. Es grave, muy grave el deterioro mundial de la justicia y no es solo cosa de nuestro país, donde sin ir más lejos de hoy mismo un juez de la Comunidad Valenciana ha anulado la instrucción del sumario del caso Terra Mítica. Sonríe Zaplana, esa era una de las sombras que le quedaban, el camino de poner la zancadilla a Rajoy parece despejado. Ya ven, nos puede consolar el pensar que la justicia está así en todas partes, pero lo de casa duele lo suyo. La ideologización de la justicia con la derecha nacional ha sido potente y parece que no cabe espacio a lo neutro, lo aséptico y que la dama de la balanza parece pasearse por las salas con aquella canturrilla de borachos de los setenta: En la punta del nabo llevan los jueces un letrero que pone “Te lo mereces”. Santo Labordeta.

Como persona humana detesto el secuestro de cualquier signo, la violencia y todo aquello que que contribuya a que un ser, de cualquier raza, religión, edad o condición social sea sometido contra su voluntad. Pero dicho esto y como ciudadano de Barcelona me permito hacer una serie de sugerencias sobre el secuestro de los miembros de la ONG Barcelona Acció Solidària.

Antes de las mismas debo decir que el jugar a aventurero solidario ya se sabe que no está exento de riesgos. Pero no puedo dejar de pensar que detrás de estos viajes solidarios tal vez se esté jugando a pijos disfrazados de izquierdosos y me cunde la sospecha de que es una forma guai de darse un garbeo africano, perfectamente equipados, a cuenta del erario público.

Propongo que dada la condición de cercanía al PSC y otras organizaciones aledañas se monte una colecta solidaria entre los ciudadanos para pagar el rescate de los cooperantes. A buen seguro la ciudad aportaria mucho, por lo menos en ese caso habría deseo de libertad de los retenidos, justo lo contrario del flamante alcalde socialista de Santa Coloma. Deseando desde aquí su pronta vuelta invito a la ciudadanía a una reflexión sobre que es lo que estamos pagando cuando se financian Livingstonadas como esta. Y sobretodo, omitiré escribir lo que ya describe magistralmente este articulo de controvertido y apreciado columnista.

Amanecía en el muelle, los riscos nos amenazaban con bajar una tormenta desde la isla mayor, que es como aquí se denomina a Lanzarote. Nosotros cargábamos el equipaje a bordo del Biosfera, un genial ferry que te lleva a La Graciosa, tripulado por gente amabílisima y grata que no dudan en contarte, sin empalagos, cualquier detalle que aparezca en las rocas o en el mar. Siempre es duro volver del Paraíso, a San Brandán le pasó que cuando volvió habían pasado muchos años, no conocía los lugares ni el nombre de las palabras, ni de las gentes. Pero a nosotros no nos ha pasado, ni somos santos, ni tenemos fe y si que nos acordamos de nuestros lectores y lectoras queridos y les debemos una disculpa por el imprevisto técnico que ha supuesto no tener conexión a la red durante estos doce días. Pero volvemos del Paraíso particular cargados de reflexiones, oxigenados y leídos, algo bebídos también y con ideas, algo que nos gusta no escatimar, aunque va caro. Y fue en ese instante de despedirnos de Montse cuando nos dijo: “Oye, tú, ¿No serás el de la web esa dels OusFerrats? ” Y le dijimos la verdad, a Montse no la podemos engañar. Y nos despedimos con gratitud hasta dentro de un año. Y ya estamos aquí para seguir en ese rincón que algunos compartís y nos mola volver porque para valorar el Paraíso hay que ir y volver de él. FELIZ 2010 HUEVEROS !

Nadie sabe de donde sale, pero al alcalde corrupto de Santa Coloma, le han organizado una “cuestación” para reunir los 400.000 € que faltaban hasta llegar a los 500.000 € de fianza que le ha fijado el juez Garzón. Según declaraciones de su abogados en poco menos de dos días empresarios, ciudadanos de a pies o compañeros de su partido han colaborado en tan humanística causa para que su querido exalcalde, Bartomeu Muñoz, salga de la trena donde no vive calmado

Sin duda se trata de una estratagema de la defensa. Abierta la cuenta, un reguero de ciudadanos se ha volcado para a base de 50, 10 0 200€ ayudar a persona tan grata. Es evidente que se trata de una estratagema de la defensa que será utilizada en su juicio para mostrar el apoyo ciudadano a un hombre que merece todas las sospechas del mundo habidas las cosas de las que nos enteraremos en el juicio o cuando se de publicidad al auto del juez. Bartomeu Muñoz duerme tranquilo en Can Brians una de sus últimas noches a la sombra sabedor de que los ciudadanos que han depositado las dádivas le esperaran con alegría en la puerta de su casa. Y allí estarán, todos le deben favores y ahora se lo devuelven a requerimiento de la família y como estratagema defensora en el futuro.

Desde aquí solo nos cabe dar pábulo al elogio, a la felicitación y a la frescura vital de los jugadores del Barça que nos han hecho vivir un año 2009 repleto de triunfos. En la redacción babeamos literalmente, se nos hace difícil andar por encima de nuestras propias poluciones posadas en el suelo, por más de seis veces. Y es que bromas aparte, como forofos, hemos alcanzado el máximo número de satisfacciones ganadoras que el aficionado de cualquier club mundial de fútbol puede soñar. Pero lo que más nos gusta es que sabremos perder, estamos saciados de alegrías, no nos interesa compararnos con nadie, lo nuestro del 2009 nos satisface plenamente. La forma de jugar y ganar nos gusta más que el brillo refulgente de los galardones en la vitrina. Lo más apasionante de este año ha sido ver que el Barça ha roto la sufridora tradición catalana tendente al pesimismo, maquillado de prudencia, o al derrotismo como germen falsamente espiritual de una política que vive cómoda en el trastero de los oprimidos y los perseguidos. Los fantasmas del pasado no van a ser liquidados. El Barça se prepara para un terremoto político que acabará impidiendo un segundo año glorioso, tal vez, los amantes de una supuesta patria catalana esperan la primera de cambio para hacerse con el control del club y aposentarse en su palco. Vendrá una epoca oscura. Corren por la ciudad periódicos deportivos sufragados por los futuros candidatos. Laporta es un pijo que purga su pasado familiar reconvertido en independentista Dolce&Gabanna. Que más da, eso ya existía y se ganaba poco. Hay una época irrepetible y es esta, la que estamos viviendo, y punto amigos. La tenacidad, la capacidad de reacción y el virtuosismo que desplegan los muchachos de Guardiola hace que nos cueste ver otros partidos de fútbol, nos parecen otra cosa. Quedará el 2009 como el año en que vivimos el Barça apasionadamente. Gracias Pep !