Ir al infierno y volver para mostrarlo: José Ferreira y su obra.

Fotografias de José Ferreira

Quizá tan audaz como Ulises descendiendo al orco o como un Dante acompañandonos a ese lugar terrible que es el infierno. José Ferreira Nunes ha descendido a los infiernos de uno de los barrios más miserables de Maputo, Mozambique, y nos sumerge en una atmosfera asfixiante a la que contribuye el tratamiento un tanto HDR de las imágenes. Te miran, me miran, nos miran y obvio es el mensaje. Ese es uno de los lugares de donde no se vuelve ya y en los que sus personajes sugieren ya no ser más que una pieza integrada en los desechos, solo percibimos, lo que alguna vez fue otra vida a través de sus ojos que ya no pueden sorprenderse de nada. La herrumbre de sus vidas es un detritus que se mezcla con el paisaje y que queda en la retina de su proyecto Trash-land.

Fotografias de José Ferreira

Y la luz se hizo . . . sin hidroeléctricas.

No se puede jugar con Endesa o cualquiera de nuestras grandes hidroeléctricas que nos amenzan con un aumento de casi el 30%, ya podemos ir buscando soluciones. Algunos ya lo han conseguido, les recomendamos este "lúcido" vídeo que llena de energia su pantalla. Cuando lo acabe de ver levante la vista hacia su techo, tal vez sea posible.

El Bigotes, Camps y el director general de la Guardia Civil.

Les extractamos una conversación que forma parte del sumario del Caso Gürtel y publicada por elplural.com. En ella Alvaro Pérez, conocido como "el bigotes", se granjea la amistad no solamente de Camps sino la de todo un cardel monseñor Antonio Cañizares. No deja de ser sorprendente en un personaje propenso a ofrecer a sus clientes fiestas con prostitutas. Con ellos coincidió un tal "Cuco Arsenio" que no es otro que el nuevo Director General de la Guardia Civil. En ella Bigotes y su lugarteniente Paco Crespo fardan a sus anchas de la capacidad de Camps para meterse a la gente y los contactos en el bolsillo.

Crespo: “Me llama el otro día Alvarito diciéndome, ‘estoy congelado de frío aquí de frac en la plaza de San Pedro’ y hace un frío que te cagas. (…) Estaban todos… Ángel Acebes, Sebastián el de la boina [en referencia a un miembro del PP gallego]; el Cuco, Arsenio y que no le saludaron porque él estaba por parte de la familia de monseñor”.
Correa: “Es para descojonarse macho”
Crespo: “Y me dice que con uno de los que estuvo es el responsable de las relaciones con todas la universidades católicas del mundo”
Ramón Blanco Balín: “Joder tío, eso es la hostia”
Correa: “Tiene la facultad que donde cae bien… Cae de puta madre”.

Hay que ver que ilusión y que fruición por ampliar horizontes de mercado y ,sin duda, tratar de tener a la Iglesia como cliente es trascender más allá de las cuentas eternas de resultados. Ya veremos como avanza el sumario. Cuadra mal lo de "Cuco Arsenio" con sus responsabilidades actuales.

 

Cuando los Mossos lloran muchos nos reímos.

Ver a miembros de los Mossos de Esquadra cortando el tráfico, en lucha callejera, estableciendo controles perezosos para ralentizar el tráfico en Barcelona y cantando el que Viva España no deja de ser un tanto felliniano. Hoy ellos son los indignados que dicen sufrir las medidas de la Administración a la que defienden. Sorprende oír en la radio y leer en los folletines digitales las declaraciones de sus jefes pidiendo: "cordura", "responsabilidad" o "ser conscientes del uniforme que llevan". Se rasgan las vestiduras los amos del cortijo convergente viendo como sus braceros y apaleadores de opositores practican el mismo deporte, el de la libertad sindical y el derecho de expresión. Nadie nos creímos que despues de 50 años de grises y guardias civiles una polícia catalana fuera a ser la garante de los derechos ciudadanos de ese pequeño país del extremo nordeste de la Península de Iberia. En efecto, la polícia es la polícia y punto.

foto: Andreu Dalmau/EFE

Aquí más de uno fabuló con un torturador que te recitaba versos de Maragall, textos de Josep Pla o del mismísimo Jacint Verdaguer (solo usado para terroristas, un Guantánamo para la mente). Incluso se especuló con porras que dejaban marcas de cuatro barras o agradables sardanas sonando en la cárcel de sol a sol. Nada de esto: quienes diseñaron el modelo policial catalán fueron aguerridos miembros de la antigua Assemblea de Catalunya elevados a los altares del carguismo por un tal Pujol. Y como es de recibo en cualquier lógica psiquiátrica los perseguidos llegaron a ser los mejores polícias, los más eficaces, los mejores ciudadanos. . . sobre el papel. La realidad ha siddo que ese es un cuerpo hoy poco bien visto, especialmente en las zonas rurales en las que, aunque joda, se prefiere aún a la Guardia Civil ya que por lo menos no era confusa y ya "se sabía de lo que iban". Por eso hoy a nadie le mueve la solidaridad con los rotundos de tantas cargas o los opacos de las cámaras que registraron torturas y maltratos. Simplemente han recibido la misma medicina que todos: la tijera y tiene la suerte de que hagan lo que hagan nadie les va a correr a porrazos, así cualquiera se hace "anarquista funcionario".

Camps camino del purgatorio y preparando su ascensión.

La absolución de Francisco Camps parece ya a las puertas del juzgado. Si bien no se ha emitido veredicto puede ser concluyente la no existencia de pruebas escritas y por tanto en el horizonte se augura un veredicto favorable del jurado popular. Tal vez alguién malpensado, sátrapa ,por supuesto rojo, se imagine un coche lujuoso frenando delante de la calle de un piso de protección oficial y llegue a pensar en un trajeado señor con maleta que sube al ático segunda, que una puerta se abre sin llamar y que una mano toma un sobre abultado; pero eso son conjeturas. Valencia ha sido una falla corrupta en la cual se han ido amontonando sueños de Copa América, Gran Premio de F1, destrucción del barrio de El Cabañal, deuda disparada con intervención del Gobierno de Rajoy. Muy bien, eso ha sido así pero se ha hecho con la voluntad de engrandecer la Comunidad y a costa de dejar una ciudad endeudada hasta las siete cifras.

Y no nos vamos a dejar llevar ahora por unas escuchas de tres al cuarto que forman parte de cualquier conversación habitual entre jefes de compras de empresas amigas o nos vamos a rasgar las urnas porque la alcaldesa reciba un bolso cada año, no, las cosas no son lo que parecen. Lo que ha dado pena ha sido Camps nervioso, atajando a su propio abogado, leyendo textos infumables que hablaban de venganza y linchamiento, gesticulando junto a su otrora colega de partido y gestión, el tal Costas de muñeca mileurada y coches de lujo. Sí, el mismo que le pide al Bigotes que interceda. Normal si todos se quieren, si todos son amiguitos, si todos se pasan tres pueblos en los regalos de Papá Noel. Ante tanta tragadera social uno se hace bigotes de pensar en que tal vez la mayoría de la gente les llegue a envidiar y solo rechace el no poderlo emular. Algo así como un Berlusconi de arroz y tartana, gran novela de Blasco Ibáñez, que nos anticipa en el siglo anterior lo que era el orgullo valenciano oficial.Unas leguas más allá los adictos de Camps afilan cuchillos y piden ya "reparación" y "rehabilitación" y muestran ya las navajas con las que esperan cortar cabelleras de los chicos de Rajoy que es como llaman al equipo del nuevo presidente Fabra. Vienen días en los que Valencia se va a volver a vestir de Palermo. Tremendo.

El plan del hombre que reía demasiado.

Sin duda escribo contra corriente y pese a ello muchos de ustedes coincidirán conmigo: Mourinho no solamente se ríe demasiado, sino que sabe demasiado en cuanto a manejar el mazo de cartas que Florentino le pone a mano. Esta semana hemos vivido una vez más la superioridad del Barcelona en cuanto a juego, táctica y sobretodo deportividad. Pero Mourinho sabe hacia donde mira y ese lugar y ese escenario es la final de la Champions en la que desea encontrarse con el Barcelona. Tiene la liga en su mano, sabe que hay hambre entre sus fieras, pero también es consciente de que se le acaba el crédito. Para seguir en el Madrid, él no es del Madrid, es de él, sabe que ganando la liga tiene suficiente para dar alegrías al erial blanco.

Pero sus planes van más allá y confia en una partida final frente a Guardiola, a un partido, final de la Champions y es consicente de que un triunfo en la Liga y una victoria en la Champions sabrán tanto a gloria en la casa del pobre que todo le será perdonado. Habrá obtenido su justa venganza, algo que busca y le pierde, pero no tanto como parece. Ese es el sueño del tahúr Mourinho y lo demás le importa un rábano, sabe que el Barça no alcanza la velocidad y eficacia goleadora de otros años y que este año puede ser su momento. Por eso se permite cubrir a Pepe, seguir diciendo bravuconadas y confiar en el plan expuesto que de salir bien es muy bueno. El guión de Mourinho solo tiene un inconveniente: que los sueños solo suelen cumplirse en la cama.

Memorable artículo de Gregorio Morán en La Vanguardia.

El maestro Morán del cual somos acérrrimos, que no entregados, seguidores ha escrito hoy en su sección "Sabatinas intempestivas" una disección de la "obra Fraguiana" digna de ser leída, les proporcionamos el link en cuanto aparezca el artículo bien colocado, ahora solo tenemos este. No se lo queremos contar, solo se lo recomendamos vivamente y nos emociona ver que a Morán se le ocurre, con la maestría, que aquí no tenemos, claro. Acaba su artículo poniendo, como en el nuestro, a Fraga y Carrillo frente a frente como ejemplo de la necesidad de dos mastodontes de limpiar su pasado con la connivencia de todos quienes han actuado como políticos igual o peor que ellos. No se pierdan el final en el que la metáfora del Padrino es terriblemente ilustradora y no ha escogido precisamente la habitual. Gracias maestro Morán desde ese erial desastrado en el que tan pocos dicen verdades así, no en vano usted es, practicamente, el último periodista procesado por decir lo que piensa en política y en la vida cotidiana; no en vano suele hacer preguntas a la profesión que nadie responde. Gracias desde els Ous por llenar de evidencia nuestras sabatinas tediadas de babas de tinta comprada.

Cruceros on the rocks, Cointreau para las señoras y el capitán macarrón.

No me digan que la semana acabada no fue pródiga en asombros que pueden rozar la magia:  Un crucero de cuatromileuristas que emprende su rumbo, una ciudad flotante de neón, plàstico y una tripulación rendida a su majestad el cliente, una especie de ONU del ocio con ludopatia incluida, sueños eróticos de oficinista. La posibilidad de emular la serie Vacaciones en el Mar sigue siendo un atractivo desencadenado en la mente del urbanita, o el agrita, que mira su fondo de pensiones y ve que hay para quemar todavía. Nada que objetar a la ilusión, la felicidad y el relajo, por supuesto. Pero un crucero da mucho trabajo y hay que estar preparado para todo. Para lo que nadie estaba preparado es para saber porqué se abandonó el puente, porque la tecnología no detectó que el morrazo era ya inminente y todavía más esperpéntico que el capitán esperaba su postre en la mesa junto a una bailarina.

Bonita historia de ejemplaridad latina: "Aunque esto se hunda nena seguiré hincándote mis babas en tus entretelas...". Presuntamente romántico o presuntamente puteril lo que queda claro es que el macarrismo no tiene fronteras. Y zas, despues del Cointreau on the rocks el capitán se tiró por la borda sin preocuparse de nada más e incluso corre el rumor (¿Cómo hacer recapacitar a un integro macarra de los mares?) que alguién le avisó de que quedaban mujeres a bordo y él replicó que "no era momento para el sexo", cínico hasta el final, sí señor, Berñusconi hace escuela; y con un golpe de polla mental el capitán se desaguó en la lancha camino del improperio mundial. Las conversaciones hablan por sí mismas. Pero cabe aún otro dato: desde 2010 llevamos seis u ocho cruceros tumbados, sin duda algo pasa a bordo de estos gigantes de los mares que tientan a Eolo, a Neptuno y a los arrecifes.

Fraga que estás en los cielos, no santificaremos jamás tu nombre…

Como ya casi no caben las sorpresas no lo vamos a decir, pero uno se siente sorprendido de la reacción mediática y del tratamiento dado a un tal Manuel Fraga iribarne. Un verdadero camaleón político que desde 1951 hasta 1977 anduvo de la mano del dictador fascista Franco copando todos los cargos que se le ponían por delante: Turismo, Cultura, Prensa y comunicaciones o interior en la transición. está última palabra es la clave, ese periódo histórico en el que el Partido Comunista decidió vender las movilizaciones obreras a cambio del reconocimiento institucional, sus dirigentes, los del PCE se estaban haciendo viejos, como ahora los de ETA y convinieron ante un espejo, ante un Chinchón seco y ante su bolsillo que ya era hora de disfrutar de las prebendas. Y es desde entonces que un estalinista redivivo, un tal Santiago Carrillo y el propio Fraga nos vendieron el serial de la madurez y los cambios de punto de vista que les permitieron vendernos el culebrón de como manteniendo sus principios se mantuvo uno y accedió el otro al poder y al realce personal institucional. Por eso no es de extrañar que uno de los obituarios más elogiosos del gallego lo haya escrito Carrillo, casi como un prólogo de como le gustaría que fuera el suyo propio.

Cuando los orgullosos, los nepóticos o los pedantes envejecen les hace espumilla la mente y salivan con obtener el aplauso; y lo que es peor, creen que es un acto "de justicia". Detrás queda un partido Comunista de España destrozado, tres generaciones de militantes incineradas en el altar del pactismo. Y Fraga ha muerto como Franco, en la cama, rodeado de rosarios y flores. Muy distinto a los cinco obreros asesinados en Vitoria por la Policia Armada que dirigía él en un tiempo de torturas y en el que pisar comisaría era dejar un trozo de tu vida y de tu mente. También era ministro cuando la tremenda paliza de las fuerzas especiales de Valladolid en la cárcel Modelo de Barcelona. (algunos presos murieron a los pocos meses).

Pero Dorian Grey Fraga se reinventó a sí mismo creando Alianza Popular y dando pábulo a toda la extrema derecha que veía el final de Fuerza Nueva y los Guerrilleros de Cristo Rey, alojando a numerosos militares golpistas hasta engendrar el Alien PP que no es una derecha de corte europeo sino de rosario, mantilla y comisión; una versión actualizada del Movimiento Nacional. Pero aquí no acabó la cosa Dorian Grey Fraga se reconvirtió en un diputado trabajador y currante que se vendió como muy influido de la flema conservadora británica que dijo aprender cuando fue, también, embajador en Londres. Más de una vez le sacaron sus muertos y él respondió con furia.

Pese a ello todavía se empeñan en estas vísperas de entierro en vendernos esa gran humanidad, ese vozarrón de Vilalba (pueblo de capones) como "todouncarácter" para justificar lo injustificable un conservador de tomo y lomo que no fue más que un ansioso de poder que calculó mal la muerte de Franco y al que le pilló la de Carrero desprevenido y cuando quiso situarse un joven abulense, Suárez, tenía la manija del Movimiento dominada para repartir sucesiones. Tras Fraga, como Carrillo, se van sus cadáveres, su represión y esa imagen patética en la que da la talla cuando se mezcló entre los pescadores de Muxía medio mareados de sacar "hilillos de plastelina"(Prestige) y les espetó: "Todos a traballar, vine con os bolsillos llenos de cartos." Ese era el estilo y no otro. Nadie ha ganado nada, pero tampoco diremos que se nos perdió algo quienes luchamos a nuestra modesta manera contra la dictadura de Franco. Si descansa en paz o no es cosa de él.

Los bandazos del PSOE que auguran desiertos. . .

El PSOE busca sus futuros entre el marasmo de una riada de votos que se perdieron, la resistencia de los viejos a dejar el poder, máxime cuando se ha perdido tanto puesto público, y el desespero de ver como no fue nada del otro jueves la hornada de las Pajín, los Gómez o las Chacones.
El proceso sigue teniendo una falla original desde el principio: ni hay autocrítica, ni hay responsables del naufragio electoral municipal, ni de las Generales. Desde la distancia que impone tanto silencio es difícil pronosticar una remontada larga y fructífera. Sin duda el peso de Andalucía será muy determinante en su congreso y ese es un dato valioso para ver hacia donde se decantarán las influencias. El dilema Chacón-Rubalcaba es una parte más del espectáculo de no ser que ambos estén guardando sus mutuas críticas para el momento en el cual falten 24 horas para su elección.

“Gente tóxica”: Una ayuda a la falta de libertad y la cobardía.

Entre los pobres y los pijos nos ha caído un libro de autoayuda letal, el concepto de “lo tóxico”. Qué casualidad que aparezca en entornos empresariales y luego sea refrendado por la “sociología”. Es tan sencillo declarar tóxica cualquier opinión que pueda incitar a la crítica, al analísis o simplemente a la reflexión, que los redactores de la “toxicidad” hacer una completísima descripción de las características personales de un presunto tóxico.
Leyéndolas uno se da cuenta de que está rodeado de tóxicos y que incluso él mismo se autodescubre como uno de ellos. Sin duda la teoría juega hábilmente con los conflictos personales más elementales, diferencias de criterio o incompatibilidades que suelen ser comunes, pretendiendo en realidad que quién se ponga a cubierto de los tóxicos se sienta amparado por una buena ojeriza personal, no sea caso de que siendo demasiado flexible repare en que lo que se presume tóxico en lugar de contaminar aclara ideas y hace más respirables los criterios.

Y por último les diré, sobre toxicidades, que solo he encontado apoyos a semejante best-seller del año pasado a amigos o familiares quienes detentan responsabilidades empresariales, de gestión u organización, es decir: la “toxicidad” ha calado entre quienes necesitados o deseosos de repartir estopa a subordinados estaban huérfanos, como suelen estarlo, de argumentos consistentes. (photo: Man Ray)

Diario de la Graciosa12: Paseos cerca de la Mareta (y 2).

Alzo la vista y veo la punta de Fariones, los riscos de Famara omnipresentes y majestuosos y solo oigo el ruido de mis pies contra la arena y las piedras y eso es lo que más me ubica en el universo. Me vienen ganas de escribirle un canto de amor a esta roca en la mitad del Atlántico, antes que yo lo hizo una mujer admirable nacida en La Graciosa: Inocencia Páez. (hablaremos de ella).
Sigo andando pensando en frases que luego no escribiré, pero que me deleito en imaginarlas. Solo me cabe contarles que el llano entre Pedro Barba y La Caleta del Sebo, más de cinco kilómetros, me deparó este verano pasado una alegría insesperada: me tropecé con una buena bandada de alcaravanes que se detuvieron ante mi cámara y les confieso que no los pude “cazar”, me sentí fascinado ante sus colores, el amarillo del contorno de sus ojos y su altura.

Para mí fue mucho más que una aparición: mi libro mítico es Alfanhuí de Rafael Sánchez Ferlosio y así es como bautiza el maestro al niño protagonista porque dice que sus ojos son como los de los alcaravanes y Alfanhuí es como se llaman entre sí los alcaravanes. Fue mi momento más mágico entre realidad y literatura. Les dejo, me llama mi ornitóloga de cabecera, la que tantas veces guía mi deambular por dentro y por fuera; su llamada suele ser mano mágica e indicio de apariciones nuevas. Luego seguiremos recto para dejar el llano y fundirnos en las espumas.

Diario de la Graciosa12: Paseos cerca de la Mareta (1).

Suelo perderme en esos llanos pedregosos, nada me llama más que eso: recibir el alisio, a veces rudo, en la cara y saberme acompañado por la sombrilla de las nubes que transitan de norte a nordeste.Y desde ahí, mientras mi mirada transita a la busca de un cambio de luz, pienso en este espacio dels Ous en 2012. No, no se asusten, no hay proyectos editoriales rimbombantes, ni anuncios que luego pueden no cumplirse.
Aspiramos a la continuación, a la honradez y a la defensa del punto de vista, podríamos añadir el respeto, denlo por hecho; pero ,cada vez más, opinar es más caro en tiempos como estos. No debería de serlo, pero así es; es la sintomatología de un país que mira a la derecha, qué fácil, para no tener que mirar nada refugiarse en cuatro tópicos salpimentados por lo “políticamente correcto”.

Asisto al festín de la derecha poderosa sin asombros mientras veo como se ahonda en la llaga de la pobreza, se fiscaliza todo lo que puede favorecer a los de siempre y me asusto viendo que solo en Catalunya pronto habrá 300.000 personas, por ende familias, sin ningún ingreso. Y mientras paseo por el llano próximo a la Mareta me acuerdo de este espacio y de ustedes a quienes les mando un beso digital enorme, les agradezco su paciencia con mi inconstancia, el último tercio de 2011 ha sido muy duro para mi y temía inundarles de mis dolorosas sensaciones, de ahí mi inconstancia en la publicación. Procuraremos ni defraudar ni hastiar en 2012. Aunque lejano, un saludo desde el valle de la Bekaa.

Algunos libros que no le promocionaran y el sentido del monarquismo reciente.

John Carlin en El País afirmaba: “A diferencia del o que ocurre en el Reino Unido, en España existe una conspiración de silencio en la que participan todos los medios de comunicación en torno a la familia real”. Pero como cita Pascual Serrano la bibliografía borbónica es prolija: Los Hijos silenciados de los Borbones de David Garrido (Arco Press 2005), Hasta la Coronilla. Autopsia de los Borbones de Iñaki Errazkin (Txalaparta, Tafalla,2009) o El negocio de la libertad de Jesús Cacho (Foca, Madrid 1999) en él destacamos la carta del Rey al Sha de Persia pidiéndole ayuda económica para “defenderse del socialismo” que el autor publica.

Un tipo que se colocó en la línea sucesoria con un disparo a su hermano, que conchavó con Franco, que saca comisiones del Golfo Pérsico y cuyos escándalos sexuales y financieros dieron con muchos de sus amigos y familiares por juzgados y audiencias no deja de ser un tipo cuando menos dudoso de lo que dice representar. Pero no nos apuremos, este país gusta de los cuentos y cuanto más chinos mejor. Juan Carlos I no ha podido sustraerese del barro en el que nació y ejemplifica la idiotez de un país entero, engañado, postrado a sus pies y a quién en el momento de máxima y evidente corrupción de su yerno y su hija la prensa le para todos los penaltis. Solo algunos libros como los referenciados han sido la única válvula de salida silenciada por todas las publicaciones oficiales. No los busquen en las páginas de cultura, no los hallarán. Para "arreglarlo" hoy nos mandan cifras sobre la Casa Real para ejemplificarse y ser "consecuentes" con las citas de su pesebre televisivo anual. Sin entrar en ellas, ya entraremos pronto, no podemos pensar que sean creíbles, simplemente cuando después de tantos años de democracia lo único que nos hacen es un pequeño desglose de cantidades que sabíamos en global.

El momarquismo que se está destapando no obedece únicamente a una razón de transparencia y cohesión de los políticos con la Corona, sino que obedece a la intención de crear un clima más propicio a una centralización brutal del estado apoyados por un PP pletórico que va  aponer el cascabel del separatismo a cualquiera que se mueva. Esta claro que un gobierno como el actual es la mejor manera de , en nombre de España, y sin mentar a Santiago cerrar el estado con un centro duro y fuerte que acabe con las "tonterías" de las autonomías pretendiendo presentar, especialmente a las históricas y con lengua propia, como unos espacios pseudo-administrativos a los cuales se va a vaciar de contenido y especialmente de representación de la pluralidad del estado autonómico, es decir: pasarse la Constitución por la entrepierna creando conflictos baladíes para hinchar el pan y circo que justifique medidas regresivas. Les aconsejo una: no se pierdan el trilinguismo inventado en Galicia y que escudándose en el inglés, como lengua de presente y necesaria, va a decantar la lucha por la lengua de cada comunidad, va a ser curioso de verdad. Es una jugada manipulatoria hábil porque enlaza directamente con la ansiedad laboral de muchos padres y madres.

Los escoltas mediáticos de Juan Carlos I, intereses a medio o miedo plazo.

Ayer el diario el Mundo, en sus primeras diecisiete páginas, en todas ellas, ya sea en artículo de opinión, coletilla, pie de página o noticia extensa, hacia referencia al acierto del discurso del Rey de España. La línea de peloteo solo la rompía la columna de Fernando Sánchez Dragó espetándole al monarca si no hay autonomías, presos, secesiones, paro, hambre u otros temas más que darle al molinillo retórico de la justicia para todos. Pero nos sirve de termómetro el diario de Pedro J., que siempre se ha jactado de su republicanismo de centro-derecha, sea quien más páginas dedique al peloteo de corona. Sin duda, en sus memorias, el tema ya tiene capítulo con un texto del tipo: “La enorme contención y sentido del deber público del Mundo en un momento de crisis de la corona y en el que contribuimos a no deteriorar la más alta institución del estado”.

No es nada nuevo, ni hueco, el perfil de acriticismo de la prensa española respecto a la monarquía y a la Casa Real en general, el peloteo es notable y sirve de escarnio para muchos periodistas de prestigio mundial. En Italia se escandalizan del silencio “omértico” de la clase plumil nacional respecto a la hija ilegítima del Rey Juan Carlos I fruto de sus relaciones con la condesa Carla Olghina de Robiland quien declaraba a la revista Oggi:
“El Rey de España es el verdadero padre de mi hija. Hoy puedo declarar tranquilamente que habría podido arrastrar a Juan Carlos a los tribunales, pero hubiese comprometido su futuro”. Citando al propio Pascual Serrano en Le Monde Diplomatique, en un pie de página, nos cita a Maríe José de la Ruelle que ha visto rechazada por los tribunales de Burdeos la demanda para convertirse en lo que ella afirma ser, la hija de Juan Carlos I y de María Gabriela de Saboya. Vergonzante y franquista de tomo y lomo el espectáculo mediático de los últimos días: a través de programas como "Sálvame" o las mañanas de Ana Rosa se genera un torrente de jabón mediático hacia el dudoso Jefe del Estado y uno se pregunta que además de dar jabón ¿Qué más se estará jugando esta vez para que sea tan unánime el soporte baboso al rey corrupto?. Sin duda agradecer "favores", emplazar a nuevos y sobretodo preservar lo que ya es evidente: la culpabilidad de Cristina, la infanta de CaixaBank, en el caso de su marido. La fidelidad, el babeo continuado y la ocultación me recuerdan a los tiempos de Franco, cada vez queda menos libertad. En serio.

Václav Havel, un presidente de gobierno decente y un luchador.

Václav Havel ha muerto en Chequia dando lugar a unas honras fúnebres que no se recordaban en la nación desde 1937, año de la muerte de Masarky el fundador de Checoslovaquia al final de la primera gran guerra. Le hacemos aqui referencia porque en nuestra prensa oficial sordomuda las referencias, aunque abundantes han pasado por alto qué representó Václav Havel para los jóvenes que nos movíamos durante el franquismo. Havel representó la lucha enérgica y decidida, la propuesta y la respuesta de un país, culto, muy culto y en cuyas escuelas de teatro, cinematografía, bellas artes y literatura soñábamos muchos para algún día en nuestro país. Recuerdo un largo y hermosos texto del Havel ya presidente contando su camino al colegio, el humo de las fábricas, el deterioro de su paisaje infantil y su firme invocación a algo entonces no usual: la politica medioambiental. Ha sido presidente de su país desde 1989 hasta 1993 y tras la separación pacífica de Chequia hasta 2003.

Havel fue un dramaturgo y ensayista que mantuvo una durísima oposición al régimen comunista de su país. Junto a Milos Forman, el cineasta, Jacek Turon y muchos más Havel fue uno de los emprendedores de la famosa Carta 77 en la que los intelectuales y estudiantes denunciaban la dictadura reimpuesta con la entrada de los tanques en Praga. Ese momento tan bien cristalizado por Joseph Koudelka en imágenes como la que acompaña el post. El movimiento obrero y los intelectuales lucharon a brazo partido e incluso la iglesia no se plegó al vaticanismo ni al Woitjilismo imperante como ocurrió en la vecina Polonia. Sin ir más allá el arzobispo de Praga que ofició su sepelio fue compañero de celda durante años del propio Havel. En el día de Año Nuevo de 1990 Vaclav Havel abrió los ventanales del balcón del castillo de Praga y proclamó: “Pueblo, el Gobierno a vuelto a vosotros”. Y el viernes 23 de diciembre la Praga que se echa a la calle cuando es preciso le respondió llenando las calles a decenas de millares.

El congreso inexistente del PSC y la “costra nostra”.

Levanto el teléfono, el fijo, irá para rato. Él estuvo, lleva 26 años en el PSC y me asegura que si lo llega a saber se va a la montaña con sus nietos. Puede que su voz sea absolutamente minoritaria, puede que ahora, que ya no es ni diputado le salga la verborrea contenida antaño. Pero podemos decirles que él no es de los que esperaban otro cargo ni nada de eso. Desde el ventanal de su casa de Rupit contempla el paisaje y me confiesa sentirse escandalizado de lo inescandalizable. Desde el caso Navarro y Sala, de financiación ilegal del partido, no lo pasaba tan mal, dice sentir verguenza, más que aquel dia en que en una cena de militantes de Sants le pidieron dinero para Sala y Navarro. Aquel gesto quemó a muchos de los que se pasaron madrugadas colgando carteles y haciendo lo posible para que el PSC pareciera un partido presente, que en realidad era el Arca de Noé de distintas tendencias socialistas poco significativas en la clandestinidad catalana, quitando el caso de Pallach o del MSC. Así nació con residuos diversos de centro cristiano, algunos desengañados de la extrema izquierda y "subcontratando" a un grupo de abuelos rendidos del POUM para darle un sabor a añejo que no tenía, ya que el POUM continuó en el exilio y se trató de renacer en el interior con un grupo residual de jóvenes sindicalistas con algunos profesores universitarios bajo la égira de Wilebaldo Solano y Jesús Gil (Albert Massó) entre otros.

El PSC tuvo que "fabricar" literalmente en Catalunya una UGT que no tenía ninguna presencia sindical y lo hizo a base de cuadros de USO deseos de obtener un empleo y líderes con influencias en ciertos sectores poco pesados a nivel de conflictividad. De toda esta reorganización aparecieron socialistas de debajo de las piedras. Entre neodemócratas, advenedizos y obreretes de buena fe el PSC logró arrastrar una gran fuerza electoral paulatina a la sombra de las victorias de Felipe González, siempre a la sombra del PSOE pues de no ser por el tripartito jamás pudo evidenciar su sueño de primera fuerza de Catalunya, en votos solo lo logró Pascual Maragall pero fue derrotado por la ley D'Hont y CiU. Ahora el PSC transita por el desierto y no deja de ser decepcionante el congreso realizado para encarar el futuro. Su vencedor es un hombre de Zaragoza, o sea de la antigua dirección que como reconoció Montilla "Ha tocado fondo".

Pero como detalla Arturo San Agustín en el Mundo del domingo todo ha sido una tomadura de pelo, el candidato y nuevo primer secretario es un válido del propio Zaragoza, de autocrítica nada de nada. La jugada ha quedado clara: catalanismo inconcreto, sometimiento al PSOE y dejar que Montilla se eche los perros encima, apenas mordieron, para a continuación colar a su candidato. Ha sido un congreso para nada. Tal vez más lamentable que el articulista coincide con mi amigo: "Todos los que se han quedado sin cargo oficial han buscado uno en el partido, para ir tirando". A fuera cae el invierno del PP y parece ser que todos se abrigan para pasar el montón de inviernos que les quedan en la oscuridad en Catalunya y en España. Montilla también, no les dé pena ninguna, todo estaba medido, el se retira entre comillas y sigue cobrando de senador y ex honorable, recordemos lo que cobra la señora. Cuando no se quiere llegar a las causa de la crisis esta ya habita en ti, así les irá. Su próximo contendiente electoral en Catalunya será Pujol hijo, ¿hace falta hacer encuestas?, nada gusta más en esta tierra que los dueños de la masia sigan siendo de la costra, no de la costra nostra, sino de la costra suya.

Los Amos del Balón o la Grande Bouffe del Barça.

Señores del balón, príncipes de las artes esféricas, dueños de los campos hasta donde se pierde la memoria, terror de confiados, azote de prepotentes, espejo de la solidaridad, reyes del mundo coronados y sin sucesión cercana, duques de Wembley, virreyes de París, verdugos de Amfield y cueva de los tesoros del fútbol. El barça y Guardiola lo han ganado casi todo, ya saben como les tratamos aquí, de "Amos del Balón", como así lo certifican sus posesiones. ¿Se le puede pedir más a este Barça?, sí, que no nos molesta que siga igual y si siguiendo con ese estilo pierde no nos preocupa en absoluto, ser del Barça y meterte entre cuerpo y espalda 13 de 16 títulos posibles en los últimos años suena incluso a Grande Bouffe. Deglutimos tácticas, nos atracamos de belleza, ponemos en cuestión nuestro hígado, el órgano de la rabia, excediéndonos en el lícor de la precisión, la abundancia y el exceso de autoconfianza... pero hay que decir que desde Guardiola esto no ha salido nada mal.

Y así, como la Grande Bouffe, esa genial película en la que una serie de burgueses se encierran en una casa parisina para llevar hasta el hartazgo la pasión de comer, a nosotros nos pasa lo mismo con el fútbol de nuestro Barça. Y si hemos de guionizar nuestra existencia y pronosticar que futuro nos espera seguimos pidiendo ese exceso de placer que nos produce ser del Barça. Conste que no nos mueve ningún ánimo revanchista ni pretendemos sacar músculo de nada, pero igual que existe la verdad, existe la evidencia de que la guinda de mejor club del mundo ha sido ganada con holgura. Durante un año pasearemos en el pecho la estrella que lo refrenda y si alguien quisiera pronosticar el final de ese atilato blaugrana que lo haga, a nosotros siempre nos quedarà morir ebrios de celebración viendo a nuestros muchachos jugar, aun perdiendo.

Agoreros de tres al euro.

Hay algo que todavía retumba en este invierno que se anuncia, al final de un año de esperanza para muchos. Túnez, Bahrein, Tripoli o Libia, Sudán o Chile y no entendemos porque de esta lista de "primaveras", donde florece la ceguera periodística para el análisis, no nos pueden colocar a Londres. Los pobres hablan, como pueden, como les dejan, a trastabillazos. En la juventud mundial que se ha movilizado en 2011 hay una reclamación común: la lucha por las libertades en los lugares donde no existen y la reivindicación en pos de una sanidad y una educación. El desmantelamiento de los servicios estatales es la receta para engordar a los bancos y por ende las clases sociales, algo que nos habían dicho "superado" se marcan más y se acentúan las diferencias en el acceso a aquello que se consideró de siempre el patrimonio de los pobres: cuatro servicios públicos mínimos y esenciales.

Sin duda ese es un hilo común de las luchas de Atenas a Tel Aviv, e incluso en China aparece una clase media que entiende que lo que tributa no le es de recibo respecto a lo que recibe del estado. Salvando las distancias de situaciones peculiares, países y realidades política las luchas de hoy son la radiografía de la crisis. Ultimamente he hablado con algunos militantes de Convergencia i Unió que son los representantes, en mi tierra, de los recortes salariales y me han respondido que "debemos de ser solidarios"; pero nunca me concretan con quién y se pierden en el limbo de las vaguedades y cuando les espetas cuáles son las medidas concretas respecto al empleo y los jóvenes; los veo en blanco y me prometen que en cuánto los bancos recuperen el ánimo todo se andará. Son los mismos que decían que "el mercado se regula solo". No quisiera despedir estas pinceladas convergentes sin decirles que suelen cobrar por encima de los cuatro mil euros mensuales amén de stock options y demás. Y al final siempre me quedo pensando que por muchas vueltas que le dé a la economía lo que me ilustra lo de ahora es lo que hace años que dice el viejo profesor catalán Estapé: "Els que tenen molt, tindrán més i els que tenen poc es quedaran sense res".Desde entonces me lo tomó de otra forma.

Café con crisistaminas y Nespressofilias.

Esa hora del café, la que sea del día, en el momento preciso o no, en que uno decide envenarse un poco de cafeína es un peligro, simplemente porque ya no es lo que era. El que fue motor de ese rito ancestral se está convirtiendo en el mejor de los antídotos de la comunicación: la conversación, el saboreo de opiniones, el relato de anécdotas, tantas, cuantas cosas hemos sabido de nuestra vida tomando un café. Han nacido negocios, conspiraciones e idilios; golpes de estado, estafas o atentados. Como tertuliante de café, adicto confeso y enfermo de los sabores me decanto por la opción clásica: aromático humeante y no le hago feos a ningún "blended" venga de donde venga. Arábigo o etíope, turco o "italiano" sus sabores ponen la lengua a punto para darle gustillo a lo que pensamos. Todo solía ser así hasta que aparecieron dos factores desestabilizantes: la crisis de los mercados y los "Nespressos".

Mark Ryden

En un mundo de vida rápida, polvo rápido, reunión rápida y otros desatinos veloces quedaba el café de la taza, el de la máquina, el de la vieja cafetera con moho y hollin que no se lavaba para dar más gusto, para no perder sabor. Y fue la búsqueda del sabor lo que lanzó a Nestlé a invertir en la que algunos economistas definen como la operación de I+D de consumo realizada en la última década: convertir el atractivo por el café en una fuente de ingresos despiadada y cierto que lo consiguieron. Me sorprendió ver en mi ciudad las conversaciones sobre variedades de cápsulas, sabores y la lógica competencia, esa de "yo siempre compro más barato" o "mi maquina es más precisa y además permite hacer . . .".