El apagón de los muermos vivientes
La casualidad ha hecho llegar hasta este refugio de la redacción la posibilidad de colgarles algun Ouferrat y no la ibamos a rechazar. Agosto se estira hacia finales con un sabor de cartilla de racionamiento. Para nuestros redactores, barceloneses residentes, las noticias sobre el gran apagón de la ciudad despertaron un mar de inquietudes amuermantes: Podrían conciliar el sueño los empadronados de la antigua Barcino ? Se les aparecería en sueños el alcalde Hereu portando la antorcha de depilar okupas para iluminar el semáforo del barrio ? Y Montilla? Encontraría su botellín de Moriles descongelado? Nombraría el señor obispo la estación de Sants como última plaza Universal del Vía Crucis?. Y tantas otras angustias imposibles de ennumerar aquí por su extensión pero que nos han dejado en la zozobra de que el “Hágase la luz” sería una tomadura de pelo.
Sueño con OPAS de corral, ministras chuletas y nacionalistas buscando el genio madrileño dentro de una bombilla. Pobre gente: siempre les persiguen los mismos. Mientras dormíamos Barcelona ha entrado en la noche de los muermos vivientes. Da muermo volver, francamente, además de que aqui estamos muy bien nos imaginamos la que espera a nuestra paciencia audiovisual y anímica. Creemos que a la ciudadanía catalana nos espera una rentree amuermada por el guiñol de la política de todo ello sólo destaca un DJ en promoción: Oriol Pujol, el pisacallos de Artur Mas, el heredero de Jordi Pujol y del trono convergente, una especie de Curro Jiménez del Pedraforca emboscado durante años en los despachos del 30%. Muermo puro.