Wislawa Szymborska: una gran poetisa desconocida.

Ha muerto una poetisa a la que amo profundamente. Desconocida hasta que en 1996 ganó el Nobel de Literatura. La encontré en un suplemento literario de ABC visitada por el periódico en su modestísima vivienda, con el delantal puesto atacando la cocina, arreglando las plantas y atusándose coquequetamente el moño blanco que lucía. Y esa sencillez aparente no quitaba nada de la hondura resistente de su poesia cargada de lucidez, capaz de hacerte tocar el suelo o de volar y sacar magia de palabras de un hecho baladí. Eso es la grandeza poética más allá de cualquier elucubración, que miren que las hay en ese género. Créanme, regálensela, me acompaña en mi placer y en mi zozobra, se puede tomar a horas intempestivas. Al principo te puede parecer aburrida, pero te das cuenta de que adentra el sentimiento en lo que parece una mera descripción. Me gusta mucho, forma parte de mi universo desde el año 2000 en que me atreví a adquirirla de segunda mano. El presunto vertedero de los libros de los Encants de Barcelona (el nombre ya lo dice) siempre ha tenido la virtud de echarme en letras aquello que no sabía encontrar.

Poeta y ensayista polaca nacida en Kórnik, Poznan, en 1923.Vivía en Cracovia desde que  su familia se trasladó allí en 1931. Estudió Literatura Polaca y Sociología en la Universidad Jagiellonian, dedicándose desde entonces al ejercicio literario.Con su primera publicación "Busco la palabra" en 1945, seguida de "Por eso vivimos" en 1952 y "Preguntas planteadas a una misma" en 1954, logró situarse en los primeros planos del panorama literario europeo."Apelación al Yeti" en 1957, "Sal" en 1962,"En el puente" en 1986, "Fin y principio" en 1993 y "De la muerte sin exagerar" en 1996, contienen parte de su restante obra. Fue galardonada con importantes premios entre los que se destacan,Premio del Ministerio de Cultura Polaco 1963,  Premio Goethe 1991,Premio Herder 1995  y Premio Nobel de Literatura 1996.

¿Una democracia es aquel estado en que la memoria es baleada?

Cuantas décadas han pasado desde que murió Franco y fue justo la semana pasada, en el juicio, paradojicamente, que una asociación ultraderechista (Manos Límpias) para que por primera vez en un tribunal español se escuchara lo que todos hemos sabido, aquello que nuestros mayores nos confiaron en voz baja.: el terror de una dictadura sangrienta que cimentó su victoria en una guerra apoyada por el gran capital español y que prolongó el estado de guerra con tal de asegurarse dos tremendos objetivos: en primer lugar llevar su venganza hasta el final, eliminando físicamente cualquier discrepante u opositor o cualquier persona sospechosa de no aceptar el regimén golpista de Franco.

En segundo lugar "borrar huellas" a base de disposiciones legales que iban desde la anulación de cualquier reclamación legal hasta la incautación de bienes de gentes republicanas (algunos republicanos también poseyeron bienes incautados a punta de pistola). La ley de amnistía fue la bendición definitiva de todos los crímenes, entonces no se había inventado la "ley de punto final" como en Argentina. Y así hasta llegar a hace unos días en los que por primera vez escuchamos lo que ya sabíamos, lo que nos habían contando, pero esta vez en una sala de la Audiencia Nacional, como prueba aportada por la defensa de Baltasar Garzón que nos dice que en este país hay muchas mujeres como ella: con la vida arrancada de cuajo una madrugada y sus padres baleados en una fría cuneta.

Dirán lo que quieran o se sorprenderan que Pío Moa, ese historiador exterrorista del Grapo, que hoy parece el cronista arrepentido de la extrema derecha mediática, pide se enjuicie a esta mujer y se la investigue a ver si ha cobrado de alguién, la historia contada es gratis señor Moa, aunque usted afirme: “Si la miserable izquierda que padecemos es capaz de lanzar enormes campañas de este estilo, solo unas contracampañas de la misma envergadura conseguirán aclarar a la opinión pública y dar su merecido político a los estafadores y envenenadores. Por desgracia, la reacción es mínima todavía”. Pobre hombre, quiere enjuiciar al 50% de nuestros abuelos y seguramente llevarlos a tribunales y a ser posible meter a todos quienes no recuperaron la memoria en un barco que se hunda en el mar de Alborán. Esa mujer declarando es la imagen viva de las cosas que están por subsanar: dar un descanso a los muertos y no reconcomer más la paciencia de los vivos que seguimos pensando que es una verguenza de país aquel que es incapaz de poner sobre la mesa su pasado, incluído el más oscuro. Lamentable que no pregunten a Alemania como ha vivido el gen nazi y como ha encarado su triste pasado.

La Sególene Chacón de l’Hospitalet encuentra su tope.

Escribimos a pocos minutos de la victoria de Alfredo Pérez Rubalcaba sobre Carme Chacón en el congreso del PSOE. Seguimos sosteniendo los mismos argumentos que hace unos meses, al filo de la primera, no será la última, gran derrota electoral del PSOE. Había que tener a la militancia entretenida y que mejor que unas primarias. Así ha sido y ahora como asevera el propio Rubalcaba "viene lo más difícil". ¿Cómo opositarle a un PP sólido, respaldado y que antes de dos meses puede recibir el aplauso andaluz?. El país se llena de gente que pese a afirmar que no es de derechas "ve bien" algunos pasos del gobierno Rajoy. Les parece empezar por el último vanagloriándose de que le han "puesto coto a los banqueros" dejándoles "solo" ganar 600.000 euros al año y 300.000 en el caso de los intervenidos por el Estado. Pura demagogia que esconde una maniobra de imagen y nada más. Mi amigo el banquero me dice que ellos se podrán inventar, por ejemplo, una comisión por el brillo de los cristales de las agencias durante un mandato que acabe de rellenar en forma de compensación todo lo que falte para traspasar, holgadamente, aquello que en materia retributiva les prohíba el decreto.

Pero volviendo al PSOE Chacón era una candidata demasiado fácil e histriónica para el palo de derechas que ya está cayendo. Es dudoso suponer que Rubalcaba enderece, pero Chacón nunca podrá competir con la experiencia legislativa de Rubalcaba y además el vencedor suele figurar en la lista de monstruos preferidos de la caverna. Rubalcaba es el Golem de la derecha, el candidato que no es peligroso pero por la noche suele abandonar su edificio de cemento legal y recorre el barrio judío del PP poniendo en marcha escuchas policias y "etarras". Rubalcaba ha triunfado por escaso margen aupado por los vascos y muchos andaluces. Tiene una hoja de servicios antiderecha que no está nada mal. Mientras escribo, la derecha cavernaria ya se dispone a sacar los "dossieres" donde se le acusa de todo, incluído matrimoniar con ETA.

A Carmen la llamamos en la redacción la "Segolene" por que siempre hemos estado convencidos de su derrota, de su futilidad y de que sus "pucheritos" de mitting barato la hacen poco creíble para defender razones de estado. Y pronto deberemos de hablar de sus casas en Santo Domingo y los negocios de Miguel Barroso su marido y director de su campaña, el mismo que ahora le estará diciendo "Deja pasar un año y volverás". Barroso era militante de Bandera Roja en la clandestinidad, un redomado marxista que cuando venía a Barcelona, para aumentar su "prestigio" recibía a los militantes en un hotel de la Ramblas nada barato. Había demasiado señorito entre los maoístas. La semana pasada el presidente de la Junta de Extremadura empezó a lanzar a la prensa sus negocios, colocando familiares, con el anterior presidente de Extremadura del PSOE. Pese a ello Carmen volverá, lo mismo hacía la ciagarrera, y ya saben lo que le pasó. Tiempos duros para el PSOE y una autocrítica inexistente que cuanto más se entierra más apesta.

El tipo del parking.

"Te espero en la calle", "Sé donde vives", "Me he quedada con tu cara", "A la salida vigila", "Algún dia nos encontraremos", y tantas expresiones más que figuran en el diccionario enciclopédico del macarra, del violento, del chorizo o presunto delincuente. La intimidación siempre conmina a dos cosas: o al miedo o a la violencia. Ustedes me perdonaran pero solo le veo esos dos caminos. No se pregunten que hacía Mourinho ahí es evidente que buscaba la posibilidad de un incidente de una mala palabra y si alguien no lo dijo, lo hizo él. Pero ni aún así consiguió un lance de gloria chusca de esa que engrandece a las centrales lecheras mediáticas. No tenía bastante con haver jugado mejor, el jugador es él con mayúsculas, le daba igual lo que ocurrió en el campo, porque ahí no estaba él.A veces la enajenación transitoria se disfraza de presunta genialidad para algunos, pero Mourinho no está solo, sabía que de sacar de su gesto un incidente tenía un lugar en las páginas de oro de la presunta épica con la que se jacta el vociferante de barra de bar, eso de tener "un par" y no precisamente de meninges.

foto: Mundo Deportivo

Confieso que siempore he soñado con realizar un docudrama sobre la vida de los vigilantes de parkings, especialmente de los del turno de noche. Salvando algunas excepciones aún se encuentran ejemplares de dudosa lucidez, dificultad para contar las cifras, ropas olorosas de mugre con diesel que suelen acompañarse de perro más descuidado que su amo y que a uno le entra la duda, en el momento de contemplar semejantes retablos, de quién debe comer del plato o bacinilla puesto a los pies del can. Sí, vigilantes de parking que nos albergan la duda de sí tal vez nacieron en ese subsuelo hormigonado y en esa atmosfera cero hecha de caucho recalentado, vidas dostoiyewskianas que nos recuerdan a personajes de "La casa de los muertos". Aún así siempre me mereceran el temor y el respeto debido a quienes el destino deparó un lugar a cadena perpetua en las calderas del infierno.

Los admiraba con dudas y algunas veces me parecía ver en ellos a oficiales del Pequod con la piel hinchada de tantas horas ante las lámparas de aceite descuartizando ballenas y me los imagino que esconden su puñal en el cajón del cambio dispuestos a cualquier pelea en la cubierta, por unos dados, por una puta común, por una mala mirada del contramaestre, escondiendo el odio eterno al capitán que creen les condenó ahi a la espera de Dante. Pues pese a todas esas conjeturas fruto de la enajenación literaria, la que se te presenta, la que te crea imágenes, la que te borbotea frases para retener ese instante; la verdad es que después de ver al tipo de la fotografia haciéndose el intrigante con las manos en el bolsillo quiero rendir homenaje a esas gentes de parking que me merecen atención, el tipo de blanco es un pobre desgraciado que hace de sí mismo un todo que acabará autodevorándole.

La revancha como prólogo del fascismo.

Las acciones que se derivan de la aplicación del programa electoral triunfante del PP evidencian una tendencia a ser absolutamente fieles a su ideario. No solamente a éste sino un guiño o mueca plenamente dirigido a su ultraderecha integrista la cual es una franja notable de su composición sociológica. De entrada se advierte una regresión notable de libertades que van desde la guerra declarada a la interrupción del embarazo y si cabe, aún más, una penalización de los supuestos por la vía económica. En muchas comunidades será ya una intervención que en el supuesto de que cumpla los escabrosos requisitos necesarios, deberá pasar por un criba económica en forma de que la persona que se someta a ella deberá de abonar, previamente, un monto de 1.500 euros.

¿Se lo imaginan?: Famíla de ciudad dormitorio con graves problemas, padre y madre en paro, hijo con fracaso escolar perpetuo y va la hija menor y "se embaraza". ¿Por qué hay que añadir nuevas cruces y cargas a una familia en caída y bancarrota material y moral?. Conste que podríamos poner y conocemos ejemplos más extremos. ¿Se puede colocar una piedra más grande al cuello de alguien al borde del acantilado de la miseria?. Sí, sin duda, ahí está la legión de bocanegras de la Iglesia presta a ver si puede poner encima de cualquier ciudadano la losa de una culpa cuanto más mayor mejor porque exigirá de mayor "penitencia".

Dos pimpollas y un destino: la Moncloa.

Dos tremendos palos de la baraja conservadora luciendo ideas "de toda la vida" mezcladas con una vestimenta impropia de la edad y además en la presentación de Cibeles. Dicen que sus asesoras de imagen y protocolo se tiraban de los pelos al ver las coincidencias o se descuidaron de pactar, antes, los respectivos conjuntos como dicen "suele hacerse".

Aguirre lleva detrás una larga obra aplaudida por las urnas y Botella ha empezado hace años en la concejalía de Medio Ambiente. No, no vamos a ponerles ninguna de sus citas ya famosas por cuanto contienen de derechismo, celtiberia o cazzurería de moqueta. Solo que guardaba para más adelante hacerles mención de sus respectivas carreras políticas.

Esas sonrisas hoy algo forzadas o cansinas y esas manos cerrando el sexo son una señal de la carrera que espera. Aguirre es hoy la mejor oposición a Rajoy, es el único dirigente del PP que se salta y contradice con norma propia aquello que dictamina Mariano. Pero sabe que a su izquierda tiene a una durísima contrincante, tal vez de menor talla pero que lleva tras de sí una larga carrera de ambición y una grada de bigote que le dará soporte. Todavía hay muchos que deben cosas a Aznar y en una hipotética ronda electoral ella quiere ser candidata.

¿Se lo imaginan?, como los Kirchner, ahora tú y luego yo. Pero no le rebajemos el jarabe de palo a doña Ana Botella. Impulsora de la boda imperial de su hija, algo debilitada por las deserciones en su equipo municipal gallardonista, emprende una carrera lenta y segura ante una Aguirre a la que le cuesta soportar las cosas de Rajoy. Les puede unir la voluntad de echar por tierra en cuatro o seis años a los Rajoyistas pero luego la barra quedará despejada para el gran duelo. Y aunque de responsabilidades y cunas de distintos pelajes el destino nos las aguarda en combate, lo de la foto no deja de ser revelador y circunstancial. Dos pimpollas y un destino.

foto: José Aymá

El sueño del parque.

Siento tener que cercenar la imagen genial de Gregory Crewdson para ilustrar la metáfora que me embarga. Soy el niño de la mochila, he cruzado el bosque en plena noche franquista. A cuestas llevo los miedos que disolví viviendo y aún así me quedan posos por doquier. El parque no fue sencillamente amigable. Conocí a la banda de los franquistas un auténtico terror de ríete tú del lobo. Pero en un lugar apartado, junto al estanque, había los mendigos a los cuales me costó acercarme. De repente me di cuenta que esos seres rechazados llevaban tetrabricks de lectura para compartir, hablaban de una guerra y te tendían un libro gastado y sucio de Marx o de Lenin, cuando los leías no entendías nada. Pasaron los años y descubrí en eso de la adolescencia la banda de los que no iban a clase, te vendían el ácido y te invitaban a fiestas. En sus fiestas descubrí la pócima para huir de esa sociedad grisácea y autoritaria de unos padres que vivían mirando a uno y otro lado, aún dentro de su casa, cuando contaban cosas de la guerra.

El temido guardia del parque murió y un frenesí agitó la espesura silenciosa. Los mendigos ya eran de los míos y yo de ellos, los hippies bailaban con los pijos y todos aseguraban que venía la democracia. Era una lluvia de pan ácimo en el erial de la miseria. Un buen día marché del parque, me llevé una de sus piedras y la conservaré siempre como recuerdo de una época. No es que todo vaya mejor afuera de él, pero no va mal. Pese a ello suelo acostarme con mi cobardía de volver a empujar la barricada o de volver a subirme a un farol para decirle a la gente adonde vamos o me consuelo pensando que el paso del tiempo justifica mis inhibiciones. Pero la otra noche, en sueños volví al parque. Me encontré a los mendigos llorando, los progres ya no eran hippies ni hacían nada, reinaba un silencio vigilado por camaras nocturnas y tomé decidido el camino del estanque luminoso presto a encontrar el país que soñé. Pero las casas otrora radiantes estaban miserables, algunos removían las basuras, un olor a cloaca pestilente lo impregnaba todo y al fondo del camino la vi a ella. Era la libertad, la madre, la puta, el descubrimiento de la inocencia o la revelación cruel de qué mucho había sido en vano y que la democracia no era más que una pobre meretriz en la que se desahogaban las pulsiones financieras de unos cuantos. No se veía el mar, no estaba la concha de Venus y su paraiso no era más que lo que veís . . . una roulotte miserable en el extraradio. Ella me miraba ofendida y vergonzosa y yo sentí ganas de echar a correr pero no pude, ya no se podía volver atrás y paralizado en esta mierda de democracia no se como andar hacia adelante.

Ir al infierno y volver para mostrarlo: José Ferreira y su obra.

Fotografias de José Ferreira

Quizá tan audaz como Ulises descendiendo al orco o como un Dante acompañandonos a ese lugar terrible que es el infierno. José Ferreira Nunes ha descendido a los infiernos de uno de los barrios más miserables de Maputo, Mozambique, y nos sumerge en una atmosfera asfixiante a la que contribuye el tratamiento un tanto HDR de las imágenes. Te miran, me miran, nos miran y obvio es el mensaje. Ese es uno de los lugares de donde no se vuelve ya y en los que sus personajes sugieren ya no ser más que una pieza integrada en los desechos, solo percibimos, lo que alguna vez fue otra vida a través de sus ojos que ya no pueden sorprenderse de nada. La herrumbre de sus vidas es un detritus que se mezcla con el paisaje y que queda en la retina de su proyecto Trash-land.

Fotografias de José Ferreira

Y la luz se hizo . . . sin hidroeléctricas.

No se puede jugar con Endesa o cualquiera de nuestras grandes hidroeléctricas que nos amenzan con un aumento de casi el 30%, ya podemos ir buscando soluciones. Algunos ya lo han conseguido, les recomendamos este "lúcido" vídeo que llena de energia su pantalla. Cuando lo acabe de ver levante la vista hacia su techo, tal vez sea posible.

El Bigotes, Camps y el director general de la Guardia Civil.

Les extractamos una conversación que forma parte del sumario del Caso Gürtel y publicada por elplural.com. En ella Alvaro Pérez, conocido como "el bigotes", se granjea la amistad no solamente de Camps sino la de todo un cardel monseñor Antonio Cañizares. No deja de ser sorprendente en un personaje propenso a ofrecer a sus clientes fiestas con prostitutas. Con ellos coincidió un tal "Cuco Arsenio" que no es otro que el nuevo Director General de la Guardia Civil. En ella Bigotes y su lugarteniente Paco Crespo fardan a sus anchas de la capacidad de Camps para meterse a la gente y los contactos en el bolsillo.

Crespo: “Me llama el otro día Alvarito diciéndome, ‘estoy congelado de frío aquí de frac en la plaza de San Pedro’ y hace un frío que te cagas. (…) Estaban todos… Ángel Acebes, Sebastián el de la boina [en referencia a un miembro del PP gallego]; el Cuco, Arsenio y que no le saludaron porque él estaba por parte de la familia de monseñor”.
Correa: “Es para descojonarse macho”
Crespo: “Y me dice que con uno de los que estuvo es el responsable de las relaciones con todas la universidades católicas del mundo”
Ramón Blanco Balín: “Joder tío, eso es la hostia”
Correa: “Tiene la facultad que donde cae bien… Cae de puta madre”.

Hay que ver que ilusión y que fruición por ampliar horizontes de mercado y ,sin duda, tratar de tener a la Iglesia como cliente es trascender más allá de las cuentas eternas de resultados. Ya veremos como avanza el sumario. Cuadra mal lo de "Cuco Arsenio" con sus responsabilidades actuales.

 

Cuando los Mossos lloran muchos nos reímos.

Ver a miembros de los Mossos de Esquadra cortando el tráfico, en lucha callejera, estableciendo controles perezosos para ralentizar el tráfico en Barcelona y cantando el que Viva España no deja de ser un tanto felliniano. Hoy ellos son los indignados que dicen sufrir las medidas de la Administración a la que defienden. Sorprende oír en la radio y leer en los folletines digitales las declaraciones de sus jefes pidiendo: "cordura", "responsabilidad" o "ser conscientes del uniforme que llevan". Se rasgan las vestiduras los amos del cortijo convergente viendo como sus braceros y apaleadores de opositores practican el mismo deporte, el de la libertad sindical y el derecho de expresión. Nadie nos creímos que despues de 50 años de grises y guardias civiles una polícia catalana fuera a ser la garante de los derechos ciudadanos de ese pequeño país del extremo nordeste de la Península de Iberia. En efecto, la polícia es la polícia y punto.

foto: Andreu Dalmau/EFE

Aquí más de uno fabuló con un torturador que te recitaba versos de Maragall, textos de Josep Pla o del mismísimo Jacint Verdaguer (solo usado para terroristas, un Guantánamo para la mente). Incluso se especuló con porras que dejaban marcas de cuatro barras o agradables sardanas sonando en la cárcel de sol a sol. Nada de esto: quienes diseñaron el modelo policial catalán fueron aguerridos miembros de la antigua Assemblea de Catalunya elevados a los altares del carguismo por un tal Pujol. Y como es de recibo en cualquier lógica psiquiátrica los perseguidos llegaron a ser los mejores polícias, los más eficaces, los mejores ciudadanos. . . sobre el papel. La realidad ha siddo que ese es un cuerpo hoy poco bien visto, especialmente en las zonas rurales en las que, aunque joda, se prefiere aún a la Guardia Civil ya que por lo menos no era confusa y ya "se sabía de lo que iban". Por eso hoy a nadie le mueve la solidaridad con los rotundos de tantas cargas o los opacos de las cámaras que registraron torturas y maltratos. Simplemente han recibido la misma medicina que todos: la tijera y tiene la suerte de que hagan lo que hagan nadie les va a correr a porrazos, así cualquiera se hace "anarquista funcionario".

Camps camino del purgatorio y preparando su ascensión.

La absolución de Francisco Camps parece ya a las puertas del juzgado. Si bien no se ha emitido veredicto puede ser concluyente la no existencia de pruebas escritas y por tanto en el horizonte se augura un veredicto favorable del jurado popular. Tal vez alguién malpensado, sátrapa ,por supuesto rojo, se imagine un coche lujuoso frenando delante de la calle de un piso de protección oficial y llegue a pensar en un trajeado señor con maleta que sube al ático segunda, que una puerta se abre sin llamar y que una mano toma un sobre abultado; pero eso son conjeturas. Valencia ha sido una falla corrupta en la cual se han ido amontonando sueños de Copa América, Gran Premio de F1, destrucción del barrio de El Cabañal, deuda disparada con intervención del Gobierno de Rajoy. Muy bien, eso ha sido así pero se ha hecho con la voluntad de engrandecer la Comunidad y a costa de dejar una ciudad endeudada hasta las siete cifras.

Y no nos vamos a dejar llevar ahora por unas escuchas de tres al cuarto que forman parte de cualquier conversación habitual entre jefes de compras de empresas amigas o nos vamos a rasgar las urnas porque la alcaldesa reciba un bolso cada año, no, las cosas no son lo que parecen. Lo que ha dado pena ha sido Camps nervioso, atajando a su propio abogado, leyendo textos infumables que hablaban de venganza y linchamiento, gesticulando junto a su otrora colega de partido y gestión, el tal Costas de muñeca mileurada y coches de lujo. Sí, el mismo que le pide al Bigotes que interceda. Normal si todos se quieren, si todos son amiguitos, si todos se pasan tres pueblos en los regalos de Papá Noel. Ante tanta tragadera social uno se hace bigotes de pensar en que tal vez la mayoría de la gente les llegue a envidiar y solo rechace el no poderlo emular. Algo así como un Berlusconi de arroz y tartana, gran novela de Blasco Ibáñez, que nos anticipa en el siglo anterior lo que era el orgullo valenciano oficial.Unas leguas más allá los adictos de Camps afilan cuchillos y piden ya "reparación" y "rehabilitación" y muestran ya las navajas con las que esperan cortar cabelleras de los chicos de Rajoy que es como llaman al equipo del nuevo presidente Fabra. Vienen días en los que Valencia se va a volver a vestir de Palermo. Tremendo.

El plan del hombre que reía demasiado.

Sin duda escribo contra corriente y pese a ello muchos de ustedes coincidirán conmigo: Mourinho no solamente se ríe demasiado, sino que sabe demasiado en cuanto a manejar el mazo de cartas que Florentino le pone a mano. Esta semana hemos vivido una vez más la superioridad del Barcelona en cuanto a juego, táctica y sobretodo deportividad. Pero Mourinho sabe hacia donde mira y ese lugar y ese escenario es la final de la Champions en la que desea encontrarse con el Barcelona. Tiene la liga en su mano, sabe que hay hambre entre sus fieras, pero también es consciente de que se le acaba el crédito. Para seguir en el Madrid, él no es del Madrid, es de él, sabe que ganando la liga tiene suficiente para dar alegrías al erial blanco.

Pero sus planes van más allá y confia en una partida final frente a Guardiola, a un partido, final de la Champions y es consicente de que un triunfo en la Liga y una victoria en la Champions sabrán tanto a gloria en la casa del pobre que todo le será perdonado. Habrá obtenido su justa venganza, algo que busca y le pierde, pero no tanto como parece. Ese es el sueño del tahúr Mourinho y lo demás le importa un rábano, sabe que el Barça no alcanza la velocidad y eficacia goleadora de otros años y que este año puede ser su momento. Por eso se permite cubrir a Pepe, seguir diciendo bravuconadas y confiar en el plan expuesto que de salir bien es muy bueno. El guión de Mourinho solo tiene un inconveniente: que los sueños solo suelen cumplirse en la cama.

Memorable artículo de Gregorio Morán en La Vanguardia.

El maestro Morán del cual somos acérrrimos, que no entregados, seguidores ha escrito hoy en su sección "Sabatinas intempestivas" una disección de la "obra Fraguiana" digna de ser leída, les proporcionamos el link en cuanto aparezca el artículo bien colocado, ahora solo tenemos este. No se lo queremos contar, solo se lo recomendamos vivamente y nos emociona ver que a Morán se le ocurre, con la maestría, que aquí no tenemos, claro. Acaba su artículo poniendo, como en el nuestro, a Fraga y Carrillo frente a frente como ejemplo de la necesidad de dos mastodontes de limpiar su pasado con la connivencia de todos quienes han actuado como políticos igual o peor que ellos. No se pierdan el final en el que la metáfora del Padrino es terriblemente ilustradora y no ha escogido precisamente la habitual. Gracias maestro Morán desde ese erial desastrado en el que tan pocos dicen verdades así, no en vano usted es, practicamente, el último periodista procesado por decir lo que piensa en política y en la vida cotidiana; no en vano suele hacer preguntas a la profesión que nadie responde. Gracias desde els Ous por llenar de evidencia nuestras sabatinas tediadas de babas de tinta comprada.

Cruceros on the rocks, Cointreau para las señoras y el capitán macarrón.

No me digan que la semana acabada no fue pródiga en asombros que pueden rozar la magia:  Un crucero de cuatromileuristas que emprende su rumbo, una ciudad flotante de neón, plàstico y una tripulación rendida a su majestad el cliente, una especie de ONU del ocio con ludopatia incluida, sueños eróticos de oficinista. La posibilidad de emular la serie Vacaciones en el Mar sigue siendo un atractivo desencadenado en la mente del urbanita, o el agrita, que mira su fondo de pensiones y ve que hay para quemar todavía. Nada que objetar a la ilusión, la felicidad y el relajo, por supuesto. Pero un crucero da mucho trabajo y hay que estar preparado para todo. Para lo que nadie estaba preparado es para saber porqué se abandonó el puente, porque la tecnología no detectó que el morrazo era ya inminente y todavía más esperpéntico que el capitán esperaba su postre en la mesa junto a una bailarina.

Bonita historia de ejemplaridad latina: "Aunque esto se hunda nena seguiré hincándote mis babas en tus entretelas...". Presuntamente romántico o presuntamente puteril lo que queda claro es que el macarrismo no tiene fronteras. Y zas, despues del Cointreau on the rocks el capitán se tiró por la borda sin preocuparse de nada más e incluso corre el rumor (¿Cómo hacer recapacitar a un integro macarra de los mares?) que alguién le avisó de que quedaban mujeres a bordo y él replicó que "no era momento para el sexo", cínico hasta el final, sí señor, Berñusconi hace escuela; y con un golpe de polla mental el capitán se desaguó en la lancha camino del improperio mundial. Las conversaciones hablan por sí mismas. Pero cabe aún otro dato: desde 2010 llevamos seis u ocho cruceros tumbados, sin duda algo pasa a bordo de estos gigantes de los mares que tientan a Eolo, a Neptuno y a los arrecifes.

Fraga que estás en los cielos, no santificaremos jamás tu nombre…

Como ya casi no caben las sorpresas no lo vamos a decir, pero uno se siente sorprendido de la reacción mediática y del tratamiento dado a un tal Manuel Fraga iribarne. Un verdadero camaleón político que desde 1951 hasta 1977 anduvo de la mano del dictador fascista Franco copando todos los cargos que se le ponían por delante: Turismo, Cultura, Prensa y comunicaciones o interior en la transición. está última palabra es la clave, ese periódo histórico en el que el Partido Comunista decidió vender las movilizaciones obreras a cambio del reconocimiento institucional, sus dirigentes, los del PCE se estaban haciendo viejos, como ahora los de ETA y convinieron ante un espejo, ante un Chinchón seco y ante su bolsillo que ya era hora de disfrutar de las prebendas. Y es desde entonces que un estalinista redivivo, un tal Santiago Carrillo y el propio Fraga nos vendieron el serial de la madurez y los cambios de punto de vista que les permitieron vendernos el culebrón de como manteniendo sus principios se mantuvo uno y accedió el otro al poder y al realce personal institucional. Por eso no es de extrañar que uno de los obituarios más elogiosos del gallego lo haya escrito Carrillo, casi como un prólogo de como le gustaría que fuera el suyo propio.

Cuando los orgullosos, los nepóticos o los pedantes envejecen les hace espumilla la mente y salivan con obtener el aplauso; y lo que es peor, creen que es un acto "de justicia". Detrás queda un partido Comunista de España destrozado, tres generaciones de militantes incineradas en el altar del pactismo. Y Fraga ha muerto como Franco, en la cama, rodeado de rosarios y flores. Muy distinto a los cinco obreros asesinados en Vitoria por la Policia Armada que dirigía él en un tiempo de torturas y en el que pisar comisaría era dejar un trozo de tu vida y de tu mente. También era ministro cuando la tremenda paliza de las fuerzas especiales de Valladolid en la cárcel Modelo de Barcelona. (algunos presos murieron a los pocos meses).

Pero Dorian Grey Fraga se reinventó a sí mismo creando Alianza Popular y dando pábulo a toda la extrema derecha que veía el final de Fuerza Nueva y los Guerrilleros de Cristo Rey, alojando a numerosos militares golpistas hasta engendrar el Alien PP que no es una derecha de corte europeo sino de rosario, mantilla y comisión; una versión actualizada del Movimiento Nacional. Pero aquí no acabó la cosa Dorian Grey Fraga se reconvirtió en un diputado trabajador y currante que se vendió como muy influido de la flema conservadora británica que dijo aprender cuando fue, también, embajador en Londres. Más de una vez le sacaron sus muertos y él respondió con furia.

Pese a ello todavía se empeñan en estas vísperas de entierro en vendernos esa gran humanidad, ese vozarrón de Vilalba (pueblo de capones) como "todouncarácter" para justificar lo injustificable un conservador de tomo y lomo que no fue más que un ansioso de poder que calculó mal la muerte de Franco y al que le pilló la de Carrero desprevenido y cuando quiso situarse un joven abulense, Suárez, tenía la manija del Movimiento dominada para repartir sucesiones. Tras Fraga, como Carrillo, se van sus cadáveres, su represión y esa imagen patética en la que da la talla cuando se mezcló entre los pescadores de Muxía medio mareados de sacar "hilillos de plastelina"(Prestige) y les espetó: "Todos a traballar, vine con os bolsillos llenos de cartos." Ese era el estilo y no otro. Nadie ha ganado nada, pero tampoco diremos que se nos perdió algo quienes luchamos a nuestra modesta manera contra la dictadura de Franco. Si descansa en paz o no es cosa de él.

Los bandazos del PSOE que auguran desiertos. . .

El PSOE busca sus futuros entre el marasmo de una riada de votos que se perdieron, la resistencia de los viejos a dejar el poder, máxime cuando se ha perdido tanto puesto público, y el desespero de ver como no fue nada del otro jueves la hornada de las Pajín, los Gómez o las Chacones.
El proceso sigue teniendo una falla original desde el principio: ni hay autocrítica, ni hay responsables del naufragio electoral municipal, ni de las Generales. Desde la distancia que impone tanto silencio es difícil pronosticar una remontada larga y fructífera. Sin duda el peso de Andalucía será muy determinante en su congreso y ese es un dato valioso para ver hacia donde se decantarán las influencias. El dilema Chacón-Rubalcaba es una parte más del espectáculo de no ser que ambos estén guardando sus mutuas críticas para el momento en el cual falten 24 horas para su elección.

“Gente tóxica”: Una ayuda a la falta de libertad y la cobardía.

Entre los pobres y los pijos nos ha caído un libro de autoayuda letal, el concepto de “lo tóxico”. Qué casualidad que aparezca en entornos empresariales y luego sea refrendado por la “sociología”. Es tan sencillo declarar tóxica cualquier opinión que pueda incitar a la crítica, al analísis o simplemente a la reflexión, que los redactores de la “toxicidad” hacer una completísima descripción de las características personales de un presunto tóxico.
Leyéndolas uno se da cuenta de que está rodeado de tóxicos y que incluso él mismo se autodescubre como uno de ellos. Sin duda la teoría juega hábilmente con los conflictos personales más elementales, diferencias de criterio o incompatibilidades que suelen ser comunes, pretendiendo en realidad que quién se ponga a cubierto de los tóxicos se sienta amparado por una buena ojeriza personal, no sea caso de que siendo demasiado flexible repare en que lo que se presume tóxico en lugar de contaminar aclara ideas y hace más respirables los criterios.

Y por último les diré, sobre toxicidades, que solo he encontado apoyos a semejante best-seller del año pasado a amigos o familiares quienes detentan responsabilidades empresariales, de gestión u organización, es decir: la “toxicidad” ha calado entre quienes necesitados o deseosos de repartir estopa a subordinados estaban huérfanos, como suelen estarlo, de argumentos consistentes. (photo: Man Ray)

Diario de la Graciosa12: Paseos cerca de la Mareta (y 2).

Alzo la vista y veo la punta de Fariones, los riscos de Famara omnipresentes y majestuosos y solo oigo el ruido de mis pies contra la arena y las piedras y eso es lo que más me ubica en el universo. Me vienen ganas de escribirle un canto de amor a esta roca en la mitad del Atlántico, antes que yo lo hizo una mujer admirable nacida en La Graciosa: Inocencia Páez. (hablaremos de ella).
Sigo andando pensando en frases que luego no escribiré, pero que me deleito en imaginarlas. Solo me cabe contarles que el llano entre Pedro Barba y La Caleta del Sebo, más de cinco kilómetros, me deparó este verano pasado una alegría insesperada: me tropecé con una buena bandada de alcaravanes que se detuvieron ante mi cámara y les confieso que no los pude “cazar”, me sentí fascinado ante sus colores, el amarillo del contorno de sus ojos y su altura.

Para mí fue mucho más que una aparición: mi libro mítico es Alfanhuí de Rafael Sánchez Ferlosio y así es como bautiza el maestro al niño protagonista porque dice que sus ojos son como los de los alcaravanes y Alfanhuí es como se llaman entre sí los alcaravanes. Fue mi momento más mágico entre realidad y literatura. Les dejo, me llama mi ornitóloga de cabecera, la que tantas veces guía mi deambular por dentro y por fuera; su llamada suele ser mano mágica e indicio de apariciones nuevas. Luego seguiremos recto para dejar el llano y fundirnos en las espumas.

Diario de la Graciosa12: Paseos cerca de la Mareta (1).

Suelo perderme en esos llanos pedregosos, nada me llama más que eso: recibir el alisio, a veces rudo, en la cara y saberme acompañado por la sombrilla de las nubes que transitan de norte a nordeste.Y desde ahí, mientras mi mirada transita a la busca de un cambio de luz, pienso en este espacio dels Ous en 2012. No, no se asusten, no hay proyectos editoriales rimbombantes, ni anuncios que luego pueden no cumplirse.
Aspiramos a la continuación, a la honradez y a la defensa del punto de vista, podríamos añadir el respeto, denlo por hecho; pero ,cada vez más, opinar es más caro en tiempos como estos. No debería de serlo, pero así es; es la sintomatología de un país que mira a la derecha, qué fácil, para no tener que mirar nada refugiarse en cuatro tópicos salpimentados por lo “políticamente correcto”.

Asisto al festín de la derecha poderosa sin asombros mientras veo como se ahonda en la llaga de la pobreza, se fiscaliza todo lo que puede favorecer a los de siempre y me asusto viendo que solo en Catalunya pronto habrá 300.000 personas, por ende familias, sin ningún ingreso. Y mientras paseo por el llano próximo a la Mareta me acuerdo de este espacio y de ustedes a quienes les mando un beso digital enorme, les agradezco su paciencia con mi inconstancia, el último tercio de 2011 ha sido muy duro para mi y temía inundarles de mis dolorosas sensaciones, de ahí mi inconstancia en la publicación. Procuraremos ni defraudar ni hastiar en 2012. Aunque lejano, un saludo desde el valle de la Bekaa.