Bekaa lo puso el día Septiembre 11th, 2008
Y he aquí que, a los cuarenta y tres años de mi vida en esta tierra, mientras contemplaba, el alma trémula y de temor embargada, una visión celestial, vi un gran esplendor del que surgió una voz venida del cielo diciéndome: “Oh frágil ser humano, ceniza de cenizas y podredumbre de podredumbre: habla y escribe lo que ves y escuchas… (Scivias, Testimonio). Hildegard Von Bingen
Les prometimos, en agosto, ofrecer una mirada sobre estudios históricos rigurosos pero que a la vez entraran fácilmente al lector ávido de tener una visión cientifíca sobre el período o hecho estudiado. Desde la vertiente del estudio de la imagen en cuanto a su representación escrita de la misma optamos por la visión de las visionarias. El libro que les presentamos parte del estudio de la vida de mujeres visionarias, místicas y escritoras de la Edad Media.
Es un serio trabajo de Victoria Cirlot y Blanca Garí editado por Siruela. Como ya nos advierten sus autoras en el prólogo la experiencia mística contenida en sus palabras y recogida en los textos es uno de los grandes tesoros de la espiritualidad del Occidente europeo. Literalmente cito una recomendación:
“A la caverna donde esa experiencia mora hay que acercarse, sin embargo, con temor y temblor. No se puede llegar a ella con los nombres de nuestro siglo y tratar sin más de conquistarla con los nombres de nuestro siglo: histeria, depresión, anorexia.”
Aviso prudente e ilustrante, el estudio nos permite acercarnos a la experiencia mística revelada a través de las visiones de ocho mujeres que a partir del S. XIII deciden recluirse para llevar a cabo su experiencia mística. Distintas épocas y circunstancias bajo el denominador común de un medievo en el que la palabra de la mujer era el silencio y máxime la palabra de la mujer sobre Dios y la experiencia mística.
Hildegarda de Bingen abrió el camino de una serie de mujeres muy diversas como Hadewijch de Amberes, Beatriz de Nazaret, Matilde de Magdeburgo, Margarita de Oingt, el sorprendente caso de Angela de Foligno, analfabeta, y cuya experiencia tuvo que ser escrita por su confesor. El libro extrae y recoge los testimonios de distintos testigos y los documentos oficiales encargados por la autoridad eclesiástica local, por ello es más enriquecedora la forma de abordar el conocimiento de cada experiencia. Los previos en cuanto a situación de época, evolución del misticismo y consideraciones sociales detalladas sobre el momento, hacen que cuando se aborda directamente la estremecedora lectura de algunas de las visiones, la forma de ser narradas, las palabras utilizadas y su posible significado sean verdaderamente digeridas por el lector. Es un tema sumamente delicado que se puede abordar a partir de superar la línea prejuicial que suele marcar el acceso al interesantísimo fenómeno religioso medieval y su raíz histórica.
”Lo que he visto o aprendido en esta visión, lo guardo en la memoria por mucho tiempo, pues recuerdo lo que alguna vez he visto u oído. Y simultáneamente veo y oigo y sé, y casi en el mismo momento aprendo lo que sé. Lo que no veo, lo desconozco, puesto que no soy docta. Y lo que escribo es lo que veo y oigo en la visión, y no pongo otras palabras más que las que oigo. Lo digo con las palabras latinas sin pulir como las oigo en la visión, pues en la visión no me enseñan a escribir como escriben los filósofos. Y las palabras que veo y oigo en esta visión, no son como las palabras que suenan en la boca del hombre, sino como llama centelleante y como nube movida en aire puro. De ningún modo soy capaz de conocer la forma de esta luz, como tampoco puedo mirar perfectamente la esfera solar.”
Bekaa lo puso el día Septiembre 9th, 2008
La inminencia de las elecciones norteamericanas se entiende a partir de una campaña de nominaciones que dura hace más de un año. No ha habido mañana que no desayunaramos con Obama o Hillary Clinton en el televisor, el dial, el papel y la web. Que solo falten dos mesecillos de nada eso es minucia, la que va a caer. Pero tal vez ha habido demasiada confianza en el mito mediático de Obama, la insoportable gravidez de Hillary, el morbo del negro contra blanca, el número de delegados que cada uno obtendría. Al final se ha impuesto Obama. Pero este post adolecería de la misma miopía mediática que nuestros medios oficiales si no contara con quien gobierna hoy los EEUU, cómo lo hace, y en especial que espera el ciudadano americano del ocupante de la casa Blanca.
Se ha presentado a John McCain como el viejo republicano de una tanda de abueletes a lo Ronald Reagan, Bush padre y el propio hijo que no para de arrugarse. Vienen untados por las petroleras, las empresas armamentisticas y tienen un entramado medio-alto a nivel social que va desde los más puros neocons hasta las poderosas asociaciones ultracatólicas conservadoras. Pero hay más desde Cheney, actual vicepresidente, hasta los Bush todos tienen intereses en las empresas de suministro al ejército y estando en guerra permanente contra el terrorismo, dictada por Bush con la PatriotAct, su minuta sube día a día. En el otro lado un Obama glamouroso, que cae bien por darle caña a la directora de internado Hillary, que es un buen orador, que encarna el salir de cero y llegar a arriba siendo negro, con fashion familiar incluida. Pero si algo no se puede permitir EEUU es un presidente negro, sería demasiado, es como si Bono fuera presidente de la Generalitat o Maragall Presidente del Gobierno de España.
El tirón republicano es duro, el ticket electoral de la convención colocando a Pallin ha sido ya el colmo. Una dura con moño, que aqui desolla un alce y allí te hace una fondue de esquimal homosexual. Una chica con mala leche, rifle y energía. Tranquliza mucho saber que el rancho norteamericano tiene una gobernanta que igual capa a un búfalo que te hace una tarta de arándanos o te fríe croquetas rellenas de higadillo de proabortistas. Esto si que vende. Va a ser reñido. la Pallin no se corta y está dispuesta a perforar donde haga falta para sacar petroléo. El grito de McCain en la convención ya lo avisaba: “Drill, baby, drill”. Aqui, desde el valle de la Bekaa, cerca de los cedros y en la paz del inminente otoño nos inclinamos a pronosticar una victoria republicana, los asesinos siempre suelen volver al lugar del crimen.
Bekaa lo puso el día Septiembre 6th, 2008
“Al alba y con viento de levante Jose Mari se desperezó, agitó las sábanas y fue inundado por una fragancia bacaladera de las islas Feroe, Notó, contrariado, que su semen no dejaba rastro de fragancias resecas como antaño. Ella abrió los ojos, él se atusó el bigote, no le dió tiempo a hablar, la mora se abalanzó sobre su oído y le repitió su frase favorita que era “invádeme el islote”.
Interprétenlo como quieran, es posible que esta escena pertenezca a la ficción, es poco probable que la
noticia de la paternidad de Aznar sea real, o no, nunca se sabe. Lo que sí es de recibo es que cuando uno juega a aspirante a ricazo, conferenciante distinguido, visitante de la parrilla de F1, asesor inmobiliario del gobierno argentino, consejero del grupo de Rupert Murdoch, soplacaviares de la boda de Briatore y colega de cañas de Berlusconi deja rastro en la prensa amarilla, Si uno va de conde, de aritopastoso de verdad no pasa por esos sitios, si lo hace es porque hay un interés a venderse a propagarse y comisionarse.
La propia fundación FAES ha desmentido los rumores emitidos por un diario marroquí, tierra en la que no puede ser profeta, y ha avisado con iniciar querellas contra noticias de este tipo en las que se especule con la hipotética paternidad de Don Jose María Aznar del hijo que espera la ministra francesa Rachida Dati.
Pero no hay porque tentar al diablo el perejil tiene propiedades abortivas, eso es maravilloso, natural y ancestral. Nada más hermoso que reparar aquello que se estropició, recuerden la
invasión del islote de Perejil. Gran momento del legado militar aznariano o simple aplicación del principio legionario de “con un par de huevos y unos canutillos vamos a acojonar moros”. De Perejil Aznar tuvo que retirarse, hoy si se diera el caso de responsabilidad en ese embarazo le proponemos repararlo también con
perejil. Unas infusiones a la sombra de un islote y listos.
Bekaa lo puso el día Septiembre 4th, 2008
Volvemos hacia Goya y sus pinturas sobre Los desastres de la Guerra. La pretensión del genial pintor era expander un universo visual a los ojos del espectador de su obra con algo que ya le atormentaba, con la inmediatez del conflicto de la guerra de la Independencia. El título de la primera serie de ellos ya es diáfano: “Tristes presentimientos de lo que ha de acontecer”. El propio Goya anotaba a pie de imagen comentarios y frases en un afán por influir,si cabe más, sobre el mensaje visual. Usaba estos comentarios en su serie “Los desastres de la guerra” 80 grabados creados entre 1810 y 1820. Cada frase lamenta la inquinidad del invasor francés contra los españoles de entonces. Las imágenes apenas tienen fondo detallado, se centran en la escena principal, eso es, en la guerra, en el acto violento en sí, y las citas a mano son exoresivas: “No se puede mirar”, “Esto es malo”, “Yo lo vi”. El pie de fotografía, tantas veces neutro, en las pinturas de Goya no lo es, toma parte, transmite con el texto por sí no hubiera suficiente con lo contemplado.
Roger Fenton pasó por la guerra de Crimea con el encargo el gobierno británico de no fotografiar muertos ni heridos. Se trataba de dar a la guerra un paisaje, un marco, mostrar el lugar donde sucedió y eso sí, en plan posado obtener imágenes masculinamente rollizas de la soldadesca recien duchada y con el armamento en orden. Llevaba un carro en el que tenía un cuarto oscuro portátil en el que revelaba las placas. eran auténticas poses de 15 o 20 segundos que requerían gran preparación. Susan Sontag en su excelente ensayo “Ante el dolor de los demás” advierte que de este encargo hubo una sola foto que llevaba mención a la muerte, que es algo consustancial a la guerra, era esta titulada “El valle de la sombra de la muerte”. Es un retrato en ausencia, de la muerte sin los muertos. El ejército norteamericano exigió que en las fotografías de la segunda gran guerra si aparecían bajas propias fueran siempre boca abajo o de espaldas. No hizo lo propio Matew Brady quien contratado por Lincoln mostró algunos horrores de la guerra confederal causando un gran revuelo en los EE ya UU. Brady se defensó alegando: “La cámara es el ojo de la historia”.
Bekaa lo puso el día Agosto 27th, 2008
Aleta de Tiburón, ese gran plato de la gastronomía china que ha contribuido a dejar minusválidos a tantos tiburones. Una exquisitez si realmente se acompaña de la cartilaginosa porción mutilada al bicho, hervida con algas y cocida para reducir la grasa. En versión hispana desde Aleta de Chipirón hemos tratado de ofrecer una versión de los juegos más ibérica, de bodega y curada con el aire seco de la doble lectura. Las luces se han apagado en Pekín y volvemos con pocas medallas pese a que tenemos algún oro más en la vitrina hispana. Nadal, Cal, Mengual y sus socias, Llaneras y los del agua con vela y remo han cumplido bien. Lo del basket excelente, somos los segundos del mundo, hemos vuelto a ganar a todo el mundo excepto al imperio de la NBA. Ha estado bien.
La prensa ya viene llena de triunfalismos y con balances positivos sea cual sea el resultado. Lo del atletismo ya es un cante profundo, cada vez a menos o simplemente hemos sido engañados por el tal Odriozola que se ha dedicado a pronosticar unos metales que no han llegado. Sorprende la escasez de dopados detectados ya que se afirma se había hecho antes de los juegos un peinado de tramposos a fondo, o estamos ante nuevas sustancias aún no detectables? Vete a saber, la ciencia progresa. Hoy hemos encontrado en la prensa una pregunta que no sabemos contestar:
Qué hacen seis ciclistas españoles implicados en la operación Puerto, de trasiego de substancias y dopajes, corriendo la Vuelta a Portugal y ganándola? Lo trataremos de averiguar.
El show se terminó con coreografía de Cecil B. de Mile, pero a ritmo mandarín de ópera china milenaria. Los juegos han vuelto a ser un escaparate publicitario de la Família Real Española, parece que cuesta colocar a Urdangarín en el ámbito del COI porque huele a protegido de Samaranch y esa época, en las votaciones internas del COI, está en franca derrota. Esperemos que este máster, que pagamos todos, le haya ido bien. Un canoista gallego con oro lo dijo bien claro ayer: “Coño, nunca llama ni Dios y hoy es una paliza”. Detrás tenía a Urdangarín con el movil marcado con el teléfono de su egregio suegro y era justo en el momento de la foto post entrega de medalla.
Bekaa lo puso el día Agosto 25th, 2008
A propósito de Georgia nuestra blindada retina ha visto pasar las imágenes desesperantes de la destrucción y la hambruna. Es una guerra más, de las muchas que hay ahora mismo pero en ella la fotografía ha cumplido su misión de detenernos un momento entre ruinas humeantes, ciudadanos llorando a sus vecinos e hijos, gentes deambulando por carreteras sin saber adonde llevar o llorar su tragedia. A todos nos vienen a la cabeza los grandes clásicos de la fotografía de guerra. El miliciano de la Guerra Civil en el aire, abatido y soltando el fusil. Los soldados americanos en Iwo Jima colocando un banderón, que ríete tú del de la Plaza de Colón en Madrid. Los rusos coronando el Reichstag incendiado con la enseña de la hoz y el martillo. Si tiramos hacia atrás el género tiene tradición y arranca de las primeras guerras de secesión americanas. Los ingleses fumigaron a su opinión pública con la desolación de la carga de la caballería en Balaclava en plena guerra de Crimea en la primera década del siglo anterior. Más a mediados del siglo XX nos levantó la conciencia Vietnam con fotógrafos que nos dejaron testimonio de la matanza de Mi Lai, la niña que corre acabando de salir de una nube de napalm o el oficial sudvietnamita que ejecutó a un vietcong en plena calle con tiro en la sien.
Detrás de esas imágenes hubo bambalina espontánea y bambalina artificiosa. La foto de Iwo Jima era mangui, del tipo “repetimos”. Sobre la guerra de Crimea el fotógrafo hizo poner obuses vacíos y mover lgún que otro muerto, no piensen tan mal, la fotografía entonces, tenía una técnica muy teatral de posado bien hecho. Fue en Vietnam donde surgieron paparazzis de la muerte, espontáneos, que avanzaron con la tropa, se acojonaron o murieron con ella dejando integras sus Leica o Nikon y un legado de carrete para la posteridad. Sobre la guerra en los Balcanes quien olvidará las matanzas de la cola del pan o la de la cola del mercado en Sarajevo?. Una mujer serbia hacía la confidencia de que cuando veía la tragedia y las matanzas de Vukovar, a 200 Km de su casa, cambiaba de canal y era incapaz de presentir lo que venía, le parecía “lejos”.
Más recientemente la guerra del Golfo sentó el precedente de “espectáculo”, un concepto americano muy interesado y que transmite una doble carga moral interesante: por un lado “estamos trabajando juntos” y por otro “no se apuren, solo es entertaintment” lo cual te disculpa, implicitamente, de cualquier tipo de ligazón moral o ética. Nosotros hacemos el trabajo sucio por usted, le damos espectáculo, pero sobretodo no se apure.
Bekaa lo puso el día Agosto 24th, 2008
La permanente conexión con la tragedia, la retransmisión del dolor en un supuesto directo, ha alcanzado las cotas de morbosidad esperadas. Lo inició Antena3 con la triple desaparición y asesinato de las chicas de Alcasser. Fue pasto de tiburones de columna y pantalla. Simplemente porque antes, ellos no habían caído en como mantener la lámpara catódica al tope y descubrir que el plano del pasillo de un aeropuerto, la entrada a un hospital, la cámara en una ambulancia, la abuela balbuceante a punto de colapso, o el padre roto a trizas de muerte mantenía una audiencia elevada. No nos asustemos por ello, es tan viejo como la humanidad. Ver el rastro de la muerte, comprobar sus destrozos y poder visionar sus consecuencias forman parte de una pulsión humana ancestral.
Nos parece ahora más descarnado, pero es porque la permanencia de la emisión estimula el supuesto morbillo de ver “algo más”. Los historiadores de la imagen se hacían cruces de como, a principios de siglo en Londres, una elefanta muy querida por los ciudadanos aplastó a su cuidador con supuesto deleite. Un juez la condenó a ser electrocutada. Se congregaron miles de personas en un muelle del Támesis. Era el triunfo de la racionalidad humana y de la justicia con peluca. Pero lo más sorprendente era la colección de fotografias sobre su electrocución realizada por un fotógrafo local. Fue un éxito de ventas del cual se llegaron a realizar una serie de carteles.
La tragedia de Barajas ha tenido el formato, ya consolidado, de quince segundos de video repetidos durante una hora, intercalados con planos de locutor que ya no sabe que inventarse. Ahí es donde se cuecen los buenos presentadores de notícias, a huevo, con el telepronter en blanco y haciéndose cruces para no repetir vocablos. Conectando con la “escena” del drama donde otra avispada locutora dice “lo que ve”, lo que soplan los taxistas o los equipos de emergencias. Esto funciona así señores, como vamos a combinar modernos medios y morbo ?, no tiene arreglo.
No se vayan todavía, aun hay más… »
Bekaa lo puso el día Agosto 22nd, 2008
Agosto sangra un legajo de noticias terribles sobre el asfalto. Familias que vuelven a su país del que salieron por el hambre, gentes que sueñan con ver el mar o abrazar a los suyos en aquel pueblo que les vio empezar a andar. Casualidades terribles que se anudan hasta estrangular la felicidad del estío con la soga de la Parca rondando por las sobremesas, los corrillos de vecinos, los compradores anónimos de repentina charla en los ultramarinos.
Pese a que las medidas legales han echado atrás los números macabros de otros años, el tema de la seguridad en carretera pone en evidencia la tremenda incultura social en la que nos agitamos. Se oyen auténticas imbecilidades en tono declarativo, casi de los derechos humanos, sobre el derecho de cualquier imbécil a salir a la carretera y tener la libertad de jugar a piloto de rallyes.
Lo escribo porque la comarca en la que vivo en verano tiene un reguero de muertos y discapacitados brutal. El otro día un Subaru Impreza se subió a un primer piso después de salir proyectado por un tálud. Salían de una curva a 140. Murieron los dos chavales, 20 y 22 años. Da verguenza, que sólo la justifica la ceguera de la pérdida, ver como los padres achacan al estado de la carretera y a las autoridades el accidente. Paso por ahí unas cuantas veces y el firme es correcto, señalizado convenientemente y normal. Hace quince años era una especie de tela de uralita su asfalto. Al parecer los coches de cilindrada pequeña y media tienen la potencia controlada por centralita informática y modificarla ya no es cosa de mecánicos, sino de piratillas que por 200€ te suben unos malditos caballos.
En Galicia hay cuatro mil discapacitados de los cuáles más de mil lo son por accidentes de tráfico. Pero es un problema nacional y educativo, especialmente familiar y una verdadera lacra que hace pensar qué se les transmite a los jóvenes que, en cuanto ponen sus manos sobre un automóvil o una motocicleta, juegan al gato y al ratón con la muerte propia y la de los demás. Es un poder ? Una sublimación ? Tienen a mano tantas cosas que les tienta la muerte como una forma de misticismo consumista?
Bekaa lo puso el día Agosto 19th, 2008
Paseo por la pequeña población cercana a la aldea donde me recogen cada verano. Un poco de asfalto y tiendas no me irá mal. Aquí un supermercado sin niebla, allá una sucursal de la Caixa, una oficina municipal con Wifi. No sé, algo como de ciudad. Luce el sol después de la lluvia. Me embeleso contemplando un aparador de lo que alguna vez fue una tienda. Al otro lado del vidrio una gran mesa con dos mujeres, cercanas a la sesentena, charlan entre ropa plegada, una radio. Van pausadas, hablarán de sus cosas. Un ruido persistente e inconfundible, el de una muleta metálica repiqueteando cadentemente el asfalto. Es un hombre mayor, delgado, casi enjuto. Apura el cigarro a fondo y mantiene la caldera de la casi colilla reluciente. Se aleja mientras contemplo a las dos mujeres y lamento no llevar mi cámara encima.
Llego al bar de la carretera. En su inmensa barra solo hay un hombre de espaldas. Aparece el dueño al momento y mientras abre una botella de Ribeiro blanco y fresco me indica done están los horarios de los autobuses que te llevan a la capital de provincia, a una ochentena de kilómetros de allá. La lista esta justo en una columna junto al cliente del Ribeiro. Le saludo, me contesta y al llegar a su lado veo que el cliente es el vapor de nicotina con muleta que me avanzó en la cuesta y que la tiene entre sus pies y se dispone a atacar la copilla sin prisas pero con deleite labial.
Hecho el primer trago me mira, amable, y espeta: “Apunte bien los de la mañana, a veces se equivocan”. Le agradezco la indicación y le contesto con un refrán: “Dicen que al que madruga Dios le ayuda”. Sonríe escéptico y me replica: “Estuve cuarenta y cinco años madrugando para trabajar, pero Dios no me ayudó, me partí la pierna, no por un sitio, por dos. O sea que los refranes, la mitad son mentira. . . por lo menos”. Le acepto totalmente su pronóstico, amargamente comprobado por él. Me contesta diciendo: “Usted ya sabe que quiero decir, verdad ?”. Ese “verdad ?” con el que los gallegos suelen sellar el acuerdo del interlocutor aunque le pongan una interrogativa, sus ojos siempre buscan la complicidad por encima de la entonación. Me voy pensando que los refranes son leyendas urbanas del medievo y me juro no usarlos sin pensarlo dos veces.
Bekaa lo puso el día Agosto 19th, 2008
Si hay algún gabinete de comunicación eficaz ese es el de Zarzuela. La Casa Real maneja bien el arte del titular, la intriga de cuando notificar un natalicio, el anuncio de nuevas nupcias, las “reflexiones” de las infantas en trance de separación. Pero empieza a cansar ya que cada vez que un atleta español, claro que tampoco son tantas, gana una medalla aparezca detrás y delante una infanta, un consorte o la propia Reina como en el caso de Nadal o Joan LLaneras. Suponemos que es una debilidad mallorquina y un agradecimiento simbólico a ese pueblo, vete a saber quién, que les cedió-regaló el Palacio de Marivent. Es una pena que cada vez que alguien gana algo la pregunta número dos sea: “Has hablado con el Rey?”, a la respuesta de sí viene la consiguiente “Qué te ha dicho?”.
Aunque ustedes no consuman el Hola, sepan que nos quedan unos cuantos Borbones por ver ya que se supone que va a caer alguna medallita más en cualquier deporte. Los presidentes de federación ejercen de intermediarios con la Casa Real y el señor Lisavetzky, Secretario de Estado para el Deporte, de jefe de la cosa. Sentimos que esta sección, Aleta de Chipirón, que lo que pretende es hacer una reflexión ibérica sobre los JJOO; deba de referirse nuevamente al trasiego Borbónico en Beijing. No se me indignen los republicanos, eso no es nada con Londres 2012, al cual asistirán los hijos de Elena (Froilán y Federica) como regatistas. Sus padres para verlos, sus tíos para admirarlos y sus primos para envidiarlos. Cuánto costará todo esto?
Va a cuenta de su paciencia, nuestro IRPF, En una encuesta reciente un 7% de españoles se consideraban “Juancarlistas”, conocemos a un lector de este blog que se autoproclama así, y luego hay empate entre republicanos y monárquicos, poca diferencia. Hay un libro a curiosear: “Un Rey a golpes”.Se entiende que son golpes financieros eh. Más moratones que lleva nuestro ojo y nuestro bolsillo, imposible. A ver cuantos asaltos aguantamos en el ring monárquico.
Bekaa lo puso el día Agosto 16th, 2008
Una de las dificultades de la historiografía es deslindarse del camino erudito y riguroso en la forma, que convierte cualquier libro de historia, aún para el más interesado, en un listín indigerible. Esta paradoja justifica de por sí, amén de la buena proyección publicitaria, el interés del lector medio por las novelas históricas tan de auge. No nos vamos a poner aqui arcanos ni usaremos arcaísmos conceptuales para justificar el interés de cualquier humano, lector o no por la historia. Me atrevo a afirmar que novelas históricas, verdaderamente históricas, hay muy pocas y datan de muy antiguo. Sin despreciar la excelente labor de un Ken Follet u otros autores hispanos de gran tirada, podemos afirmar que es novela histórica toda aquella que consigue ofrecernos una visión amplia de un aspecto o de una globalidad de un tema referida a una época.
Los historiadores pocas veces han podido ser divulgativos pese a intentarlo, siempre acaba traicionándolos la sombra académica que pende sobre su ego de prestigio. Aun así, hoy contamos con excelentes estudios històricos que guardando las formas de su rigor son capaces de mostrarnos luz sobre una época o una problemática y que a la postre siempre consiguen interesarnos más.
Hablaremos de ellos con más detalle pero me permito sugerirles dos obras excelentes de
Georges Duby, medievalista francés fallecido hace ya más de una década. Particularmente les recomiendo su obra : “El Caballero, la mujer y el cura”. En ella descubre perfectamente el mundo de la mujer medieval alrededor del S. X, en especial de la mujer noble y como alrededor de ella se teje la creación de un sacramento, el matrimonio, que permita arramblar y disponer de las propiedades territoriales que le eran de derecho. Duby es ágil, poco dado a los datos melosos, lo justo para justificar sus tesis. En efecto, hasta el siglo X el matrimonio no existía ni como tal, ni como sacramento. El papel de la Iglesia y su proceso de modificación del mensaje doctrinario lanzado a los siervos o a la realeza es desmenuzado a salvo de tópicos y clichés que pueden aumentar nuestras dioptrias, fácil de leer. Si entonces se entusisman con el tema les recomiendo “Guillermo el Mariscal” un estudio sobre la vida de un caballero vinculado a la nobleza y que habla de las dificultades de la forma de vida caballeresca. Después de esto claro que se lo pasaran bien con cualquier novela histórica, pero lo de Follet les parecerá de cartón.
Bekaa lo puso el día Agosto 15th, 2008
Todos sabemos que no. A escasos días del inicio de los juegos ya se ve que los objetivos fijados por los dirigentes del deporte español eran para dar sangría a la mente de los lectores de Marca, adictos al deportivo El larguero, sesudos articulistas de Prisa alias El País. No hay más cera que la que arde. A la hora de escribir nos han barrido en tenis , se han averiado esgrimistas y judokas y una muchacha del equipo ciclista ha calimocheado con EPO. Las baloncestistas ya se han tragado un moco con China y las nadadoras no flotan lo necesario, van camino de la ducha. La muchachita ciclista engañada por su camello se las va a cargar, nunca antas se había verbalizado tanta contundencia. Porqué no se hizo lo mismo con la Operación Puerto ? No pinta bien.
Pero los días previos hemos asistido a un derroche de facultades visionarias del tipo “Es el mejor equipo de la historia”, “Se superará el número de medallas de Barcelona 92″, “España en el G7 del deporte”. Pero que más da ahora, ya veremos por donde tiran. El doble con parecido razonable del presidente sirio, un tal Felipe de Borbón, arengó los vestuarios con un ” A por ellos”. Memorable y lógico en los campos de Flandes. en que fue inventado por los soldados y mercenarios españoles, patético, como todo lo que rodea a los Borbones en el mundo de hoy y sobretodo estimulante para la juventud por su contenido de mensaje olímpico. No quedamos en que has de superarte en tu marca? Qué mierda, más que agresividad, supura el tal “A por ellos” ? Cómo narices se pueden hacer campañas antiviolencia cuando la frasecilla de marras corre como cosa hispana, falso patriotismo de taberna que esconde mala leche, y adalid de actitudes ante la superación?
Bekaa lo puso el día Agosto 13th, 2008
De lo que no cabe duda, viendo la ceremonia de inauguración, es de que Ruiz Gallardón vendería sus calzoncillos a peso si le dan el Madrid 2016. Cómo sería la ceremonia ? Todo un peso para los dirigentes madrileños. Eso sí, tendríamos a Esperanza Aguirre entrando con el carro de la Cibeles al estadio tirado por inmigrantes, prostitutas y miembros de la tercera edad asistida. A su lado Paco Clavel, hermano de Rouco Varela, junto con Boris Izaguirre llevarían las riendas. En el estadio se proyectarían imágenes de Ouka-lele su sobrina, Alaska descendería de los cielos con la antorcha de la movida y en el centro del estadio Lina Morgan y Maribel Verdú comentarían la apasionante aventura del mundo del ladrillo en la comunidad. Y Froilán de Todos los Santos de abanderado Mejor no pensarlo, disculpen, se me ha ido la imaginación al lado estatutario. Me olvidaba que son los juegos de toda una nación. De naciones?
Francamente convienen unos juegos a Madrid ? Me atrevo a decir que no, simplemente por cariño a esas calles y a esas gentes. Ya está comunicados con el mundo de toda la vida y tienen diversidad a raudales. Madrid mantiene el encanto de su centro, de su plaza Mayor, su Alcalá, Malasaña, san Jerónimo. Se vive bien, se trabaja despacio, el almuerzo es aún sagrado y la sobremesa también.
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Bekaa lo puso el día Agosto 11th, 2008
Queda bonito zapear estos días y ver el mundo en su gran diversidad animal. De la memorable ópera china, con teatro de sombras y luces pixeladas, de los juegos pasamos a esa venerable mujer osetia destrozada entre las ruinas de lo que ya nunca más será su casa, nunca más será su barrio y tal vez nunca más verá a esos vecinos, los que cada mañana hacían de espejo vital: los que no soportaba, los que la querían, los que fueron un verdadero descubrimiento de comparsas alegres en la vida. La guerra lo borra todo, lo que se ve, lo que existía. No es lento, es un instante, suficiente para marcar toda una vida.
Y mientras, todos miran a Pekín, media Europa piensa que no va con ellos. En el centro no lo ven tan claro. Se acuerdan de Chernobil? O de Bosnia? O del reluciente y amable Sarajevo? De todo ello queda un polvorín de sentimientos entre los sobrevivientes. Los suficientes como para azuzar nuevos conflictos. Pero ahora se trata de la grandiosidad del pueblo chino. llevan 10 años escudriñando en el ejército y las escuelas para seleccionar los 2500 atletas que les harán ganar medallas. No reparan en gastos mentales, en ejercicios masoquistas, entrenamientos al límite. Ahora se trata de asombrar al mundo pixelado y a los demás que no ven pantalla, que les den. Lo malo no es eso, lo más negativo es que tienen cómplices que les ríen la posturilla. George Bush paseándose por los juegos dando palmaditas a las jirafas culitas del Volley Playa. La sencillez de los príncipes de España con Letizia descubriendo, oh exclusiva, que es parienta de lejos de Samuel Sánchez el ganador del oro ciclista. Hubiera comentado lo mismo en caso de perder el chaval ?.
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Bekaa lo puso el día Agosto 7th, 2008
Como el propio Dr. Hofmann citó en el programa referenciado en el post anterior el cornezuelo del centeno o segala cornuta ya era conocido por los antiguos griegos quienes lo daban a tomar, en algunas ciudades, a los muchachos prestos a entrar en la adolescencia, como parte de las experiencias a vivir. En la extensa referencia a Hofmann por parte de Eduardo Chamorro en La Voz de Galicia encontramos alguno de los dardos que el descubridor del LSD lanzó hacia los estados: “El estado debería controlar su producción, calidad y distribución, que debería tener lugar bajo control médico. El LSD no crea dependencia, no es tóxico ni venenoso, y es de fácil producción”. Afirma que no tiene nada que ver con las “auténticas” drogas que crean dependencias y empujan al uso crónico, provocando los daños orgánicos conocidos. Acaba denunciando el prohibicionismo que no pretende proteger a los jóvenes sinó que es provechoso para abocar nuevos consumidores al mercado ilegal regido por criminales, tantas veces conniventes con autoridades estatales. En la leyenda del LSD queda la canción Lucy in the Sky with Diamonds
de los Beatles, consumidores en su época (Como imaginarse un submarino amarillo con zumo?) o que un arqueólogo bautizará Lucy a la homínida más antigua hallada en África.
Estos días ociosos de la canícula han llevado a este modesto postero a releer con enjundia voraz “Gargoris y Habidis, una Historia Mágica de España” de Sánchez Dragó cito la página 258 en la cual el autor, en el capítulo dedicado a como los antiguos gallegos, o los actuales, veían la medicina y los fármacos a través; entre otras, de la
litolatria o invocación y uso de las piedras para sanar dice:
“El fuego de San Antón, epidemia que azotaba fuerte en las provincias del noroeste y cuyo origen era un exceso de segala cornuta en el grano del centeno. Este hongo o cornezuelo que agosta en años de mala cosecha la espiga del cereal, recién cobró fama por el ácido lisérgico que contiene. Vamos que media Galicia conoció en los siglos oscuros del medievo la gloria y el infierno del LSD allá por los años oscuros de arranque del medievo.”
Está claro que la experiencia que propician los dispositivos modernos, el web 2.0, los libros de autoayuda, el deporte, la dieta sana y otras caralladas está lejos del auténtico proceso de toma de conciencia interior, algo que se puede buscar por distintos caminos. Pronto escribiremos sobre la experiencia de las mujeres místicas como Hildegard Von Bingen, pero ese es otro viaje, muy recomendable. Hoy sentamos cumplido homenaje al “Dios de los ácidos”
Para ampliar:
“Historia de las Drogas” Antonio Escohotado (3vols.) Alianza Bolsillo
“El Dios de los ácidos” A. Gnoli i Franco V. (Siruela 2008) Entrevista a Hofmann
Bekaa lo puso el día Agosto 6th, 2008
Teníamos un homenaje pendiente en els Ous. Es a un descubridor que hizo lo que pudo, poco como tantos, para que su invento no fuera malinterpretado. Se llamaba Albert Hofmann descubrió el LSD o dietilamida del ácido lisérgico. Trabajó toda su vida en la farmacéutica Sandoz dedicado a la investigación sobre activadores cardíacos. Pero en ese camino se topó con los alcaloides del cornezuelo del centeno. En 1943, sin saber como, una parte de esa sustancia fue a parar a su organismo produciéndole “un extraño estado de conciencia”. El efecto fue tan pasmoso que se decidió a darse una segunda dosis voluntariamente, así que al acabar su jornada laboral decidió tomarse un cuarto de la sustancia y emprender su regresó en bicicleta. Menudo viaje, el caso es que el hombre empezó a tomar nota concienzuda de lo que el llamaba “saber lo que se esconde detrás del mundo visible”.
En sus notas habla de: “percepción de una corriente continua de imagenes fantásticas, formas extraordinarias, con colores intensos propios de un caleidoscopio. Fue así como el LSD pasó a ser un elemento psiquedélico o psicodélico, una “herramienta para abrir la mente” que permitía abrir la mente de pacientes en tratamiento psiquiátrico. Esa fue su principal función en los cuarenta y los sesenta. Referencia Eduardo Chamorro que el propio Cary Grant declaraba haber probado la droga más de sesenta veces y que gracias a esa experiencia había alcanzado una auténtica paz interior y un conocimiento de sí mismo notable. Aldous Huxley añadió que la química del ácido lisérgico facilitaba la experiencia mística y experimentar de algun modo el significado de la frase “Dios es amor”.
Hofmann lamentaría luego la manipulación sobre la cocaína, la heroína y el consumo inconsecuente y frívolo. Hofmann falleció en abril del presente año. Despedimos esta primera entrega con una cita del autor del cual recomendamos su intervención el los años 80 en el programa “La Clave” de José Luis Balbin: “Para mí, el LSD, fue una experiencia mística y me parece extraordinario que una sustancia contenida en una planta, en el fondo generada por el efecto de la luz del sol, pueda producir en nosotros transformaciones tan profundas como un cambio en la conciencia capaz de orientarla hacia algún tipo de intuición ética y metafísica”.
Bekaa lo puso el día Agosto 5th, 2008
Hay que arañarle horas a la salida del sol y estar en la ría cuando la neblina húmeda que la cubre anuncia retirada. En el telón blanco que la oculta se empiezan a distinguir las sombras que van arañando las arenas. La luz muestra más y contamos unos cincuenta mariscadores que se afanan en rascar el fondo arenoso. Aquí habitan y crecen las almejas finas y los berberechos. Este es el campo duro, húmedo y pocas veces plácido de la ría de Camariñas. En más de una hora la marea ya ha subido dificultando la tarea de manejar los grandes y pesados rastrillos, los movimientos son más lentos, el cansancio ya hace mella. A la cintura llevan colgando la cosecha recogida que flota en capazos con red o en bolsas. Luego hay que llegar a la orilla, acabar de separar la carga, controlar las medidas y devolver algunos ejemplares que se han colado fuera de medida. La subasta del berberecho es escasa. Son 4,20€ el kilo. Regresan a casa, el próximo día habrá que mariscar en otra zona, hay que dejar crecer a la camada.
Aquí, en la Costa da Morte el trabajo siempre ha sido del duro, o la ría, o la barca o el riesgo del risco a mar abierto donde crecen los percebes. La economia siempre mostró unas cartas trucadas que el tahúr del desarrollo le negó: o lo coges o te jodes. Sólo otra opción en la manga: la maleta y a Suiza, partirse el espinazo de sol a sol y volver a los 40 con una enfermedad profesional muy bien retribuida al cambio y la cuenta de la vida en rojo, sin saldo de familia, hijos o padres con los que vivir el paso de la vida misma.
Bekaa lo puso el día Agosto 2nd, 2008
Qué bien les ha ido a los gobiernos mundiales que al de China se le ocurriera seguir cortando la comunicación a determinados servidores. Sin duda y detrás de la hipocresía de Jacques Rogge del COI, quien afirma que han hecho todo lo posible, pero no lo han conseguido; se esconde un pequeño ensayo al que ya nos quieren acostumbrar. En breve aparecerán periodistas americanos afirmando que la no conexión a determinados servidores realmente les ha mejorado su nivel de triglicéridos, Mercedes Milá documentará un estudio en el cual se demostraran los beneficios de la conexión lightmultifiltered a Internet. Es probable que aparezcan empresas que, previo estudio psicofisiológico, nos vendan un programa que “tutorizará” nuestro ordenador no permitiéndole ir a determinadas webs y desaconsejando la búsqueda acabada de realizar por tener un grado elevado de insalubridad para nuestra psique.
Primero tuvimos que ser comprensivos con las grandes inversiones chinas, lo cual obligaba a mirar para el Tibet pensando que era el país donde Tintín se fue a sacudirse de la pluma hurgando en el rastro del Yeti. Luego tuvimos que ver manifestantes aporreados por el derecho a manifestarse contra la llama olímpica. Ayer se descargaron yoduros de plata en las nubes para provocar la lluvia y ahí les den a los alérgicos. Realmente esta olimpíada se plantea apasionante, no ya sólo en la pista, sinó fuera de los recintos de competición. No se apuren, el síndrome de Estocolmo hace mella en el más bregado y veremos a muchos sabuesos de pluma y micrófono agradecido hablando de que “Los juegos han cambiado a este país” “El mundo ha descubierto China”. Mientras ellos se ríen por debajo, ellos lo descubrieron hace 4000 años y no les interesó. A nosotros debería preocuparnos si lo de cortar servidores es sólo el principio. Pues no, el COI acaba de pedir a los atletas que se abstengan de escribir en sus blogs, de dar su opinión en la prensa y de que solo concedan entrevistas a los medios de comunicación, además se recalca que es el COI quien lo obliga y amenaza a los incumplidores con retirarles la licencia olímpica. O sea se está sentando “jurisprudencia” digital en cuanto a censura, libertad individual y libertad de expresión.
Bekaa lo puso el día Agosto 1st, 2008
Hemos destacado a José Manuel Caballero Bonald con su poesia memorable como “Manual de infractores” y el potentísmo verso de “Somos el tiempo que nos queda”. Hoy queremos hacerles llegar una obra antigua, Premio Ateneo de Sevilla de 1988, cuyo título refiere a las anotaciones de un marino de Cristóbal Colón y que fueron el prólogo del descubrimiento de tierra firme: “Toda la noche oyeron pasar pájaros”.
El viejo Leinstein, un empresario inglés enviudado de reciente, llega a un puerto del sur de España donde consagra su tiempo a gestionar su mestiza familia. De su mano, y de su lucidez efímera del alcohol, conoceremos una historia amplia por la que desfilan los ricos hacendados, las intrigas de los consignatarios portuarios, la moral y la educación, la hipocresia sexual y religiosa de la clase pudiente y un amor desmesurado por el mar y la navegación, que va abocando a un final sorprendente. Un retrato de la Andalucía rural de hace mucho, pero no tanto, que refresca sobre como vivía la gente empleada en cortijos y barcos, en yeguadas y corrales. Puede verse como la crónica de una desintegración social y personal, sin duda, pero persiste en su lectura el conocimiento y testimonio de un tiempo en que el mar, el latifundio y la pobreza fueron una prolongación de un escenario de clases complejo. Una novela fácil de adquirir en librerias de viejo, aunque está disponible en edición más moderna y menos rústica de Seix Barral.
Bekaa lo puso el día Julio 30th, 2008
El pesquero acaba de llegar, son casi las nueve, pero aquí, al oeste, el sol duerme tarde. Las gaviotas chírrian de un lado a otro dando bandazos entre mástiles. La maniobra es complicada, se trata de apoparse al muelle y empezar a cargar los aparejos, kilómetros de ellos. Suenan gritos y hierros, se menta a los dioses. Lo dicen todo las caras, se viene de días de navegar, pero no se para mucho en tierra. Lo justo para cargar aparejo nuevo. Hay gente cansada, las cosas no salen del todo bien. Hay nervios, el patrón baja de la cubierta y dirige a los marineros en el muelle para que la red ande bien hacia el huso gigantesco que la va recogiendo. El tolo, tonto, del muelle, vive su ilusión de erigirse en director de la maniobra, siempre esta ahí y todos le respetan y entran en su juego o le dan consejos suaves para que se aparte, para él no rige la tensión o la mala leche del momento.
Casco de hierro puede indicar Gran Sol o costa de Irlanda. Vete a saber cuando volverán. Siempre que puedo me acerco a sus maniobras en el puerto. Las capturas son curiosas para cualquier urbanita, pero verdaderamente lo que me llama son los personajes. Especiales, entrañables en los ojos pese a su físico duro, curtido y en el que ya atisban demasiadas horas de cubiertas batidas en el Atlántico. Pero vuelven a partir, se alejan doblando el faro Vilano. Huyen del “mal da terra”. Ese mareo que les entra cuando llevan más de dos días en tierra firme y que acaba con ellos en la cama, hasta que vuelven a partir. Hay una novela que te hace ver de otra manera a esos hombres rudos y aparentemente vulgares y es “Gran Sol” de Ignacio Aldecoa.
