Ousferrats

o algo así era no?

Lo que aprendí hoy de mis alumnos, los Oxcars, el mayor evento internacional de cultura libre.

¿Vienes?

El tiempo passa, … y algunos no avanzan, diría el profesor.

Gràcies pel vídeo Inés.

De un sindicalismo que se entregó al couché hace años y que decidió convertirse en “responsable”, qué firmó los Pactos de la Moncloa, que aceptó abaratar el despido hasta el regalo, que pujó por las jubilaciones anticipadas con un “es lo máximo que hay”. De la verguenza de los cierres de los Altos Hornos de Sagunto, de mirar muchas veces para el otro lado mientras el ladrillo medraba por doquier con hormigón de accidente laboral. A ellos, a los que fueron “responsables” y pidieron calma, diálogo y negociación, reventaron huelgas, depuraron disidencias, se cobraron patrimonios de la guerra en forma de dinero y edificios (excepto la CNT) y dijeron que había que abandonar las “viejas prácticas” (es decir: nada de huelgas), les preguntaría que queda hoy de todo aquello que defendían y de lo que ellos han ejercido como anestesista letal.

¿Para llegar a esto no hacía falta la alforja del acomodamiento, de la burocracia y la onfaloscopia de ver como crecía el patrimonio del sindicato y revertía, en los cargos y en los permanentes que hace veinte años que no fichan ni para jugar al parchís? Esta es la lección: El sistema que ellos han contribuido a apuntalar se les caerá también encima. Claro que ya nadie va con boina y bicicleta a trabajar y que el obrero antiguo ha pasado a ser un consumidor puro y la palabra proletario suena a marca de café. En las afueras de las ciudades hace décadas que crecen polígonos y a su lado casas pareadas de muro alto, perrillo y conexión a empresa de seguridad, da lo mismo Charleroi que Jerez, Nimes o La Spezia, el mundo cada vez es más igual y más aburrido en la vida del consumísticismo global. Currantes encerrados, vidriosos y meditabundos, sentados en un sofá hecho con cuatro chavos y embalado en Rawalpindi, en una vivienda que sus hijos aún habrán de pagar si les queda algo despues de sus exequias, pensando que la carpintería metálica, el parqué y el coche japonés o germano les han hecho llegar lejos.

Más que los presuntos “idiotas” de sus padres o abuelos que lucharon de sol a sol, levantaron casas, quemaron juventud, hicieron huelgas, gritaron en la calle o tuvieron miedo, o nunca hicieron huelga, jamás lucharon y sólo intentaron ser dignos de lo que pensaban o creían. Pasaron hambre de una posguerra y valoraron lo poco que consiguieron, pero jamás pensaron en nada más que una muerte suave, una vejez con judía verdes por las noches. Pero el sueño del imbécil con hipoteca embelesado ante un aparador relleno de tecnologia y un auténtico casino donde todo se puede comprar con un trozo de plástico, desde la entrepierna de una rusa, el culo de un riojano o una web cam para espiar a la asistenta emigrante, está empezando a acabarse. Se ha roto el vidrio y los sindicatos que les van a proponer a los currantes de Frigo, Motor Ibérica, SEAT o aledañas? Pues volver a la jaula del sofá con algun dinerillo y quemar veinte años para ver hasta donde somatizan y darse cuenta que ese dinero no alcanza ni para la verdura.

Revisando en casa ciertos papeles, me he dado cuenta que conozco Internet desde el 94. Fue entonces cuando, estando en Irabia, el anterior director, nos ofreció a unos cuantos alumnos el participar en un proyecto de tecnología, que posteriormente tendría una vinculación con algo llamado Proyecto Grimm.

Es decir, que a lo tonto a lo tonto, llevo más de 14 años conectado. Y parece que fue ayer…

La propuesta de declaración de la Gastronomía francesa, mexicana o española como Patrimonio de la Humanidad, así, con mayúsculas, huele a guiso del marketing. Inmejorable ocasión, en tiempos “difíciles”, para que el personal se entretenga en ver si las sardinas con pimientos podrán llegar a ser parte de la dieta de los soldados españoles con misión humanitaria, momento idóneo para rescatar pasiones nacionales (”Y sí a los gabachos sí, a nosotros porqué no?”).

La pregunta que me hago es: Eso en qué se va a notar a nivel de la humanidad? Pues muy fácil. La ONU aprobará en qué zonas del planeta se difunde la tortilla de patatas sin liofilizar, las tortitas o las enchiladas o la Boullabaise de Marsella. Eso supone un alúd de comisionados, funcionarios con sus correspondientes altos comisionados que tan buen rastro han dejado en zonas de África y Asia, por no hablar de Timor. Esa es la versión ideal del tema, de paso se cumplirían los objetivos de la FAO y el Club de Roma.

Francamente, no sé que relacion hay entre Angkor Vat y los callos, el sanscrito y el poulet roti, la gran muralla china y los chipirones en su tinta, entre Samarkanda y las ostras de Cap d’Agde. Disculpenme, el crash ya nos afecta a todos, hasta a este pobre que escribe pensando que el crack es cosa de camellos y el Crash el sonido del somier de la vecina en viernes.

Es maravilloso poder asistir en directo a la caída del liberalismo económico y me parece, despues de la muerte de Franco y el derrumbe del muro de Berlín, el acontecimiento más significativo de este principio de siglo y quien sabe si tal vez marque un hito en el curso del mismo. En la mitad del  S.XXI quien escribe no les acompañará. El tabaco, el buen vino de Rioja, los excesos nocturnos de tantos tiempos y un exceso de responsabilidad laboral lanzarán el dado en la ruleta el destino y caerá el negro sobre rojo cerrando estas pupilas en el casino de la vida antes de lo previsto. Nada que reseñar especial. Otro como tantos.

Les deseo suerte, toda la del Euribor, Ibex y Nikkei para los más desprotegidos. pero témome que como dice el anciano economista catalán se cumplirá la regla de siempre: “Los que tienen poco lo perderán todo y los que tenían mucho tendrán más”.

Durante años la humanidad ha gestionado su demografía con barbaridades del tipo SIDA, campos nazis, bomba de Hirosima o en la antiguedad con las pandemias sucesivas como la peste. Y me temo que tal como está todo habrá que lanzar dos o tres guerras profundas, de implicación, que arranquen los motores callados de las fábricas de automoción, la fumata negra de las industrias armamentísticas, que impliquen zonas geoestratégicas económicamente pujantes o países que puedan hacer sombra al imperio americano. Porque no se engañen, si ellos van mal, nosotros no iremos mejor. La guerra es el mejor antídoto que tiene el sistema capitalista para reiniciarse y en estos momentos el “peligro sirio, iraní, pakistaní o afgano” es un pequeño salto hacia adelante.

Hay entre los neocons un cierto afán por Afganistán. Si bien hace muchos años que todos desean inventarse una guerra con Afganistán olvidan que ahí, esos guerrileros malvestidos, fumados y musulmanes ya se han cepillado a dos imperios, a saber: Inglaterra y la URSS, no les vendrá de uno. Siempre tuvieron en su estrategia un principio muy claro “Mandar dos mil ataúdes en una sola semana” a la capital del país invasor. Tarde o temprano lo cumplieron y mandaron sus cesta de Navidad, siempre en Navidad, a Londres o a Moscú. No es nada nuevo pues Kropotkin, Rosa Luxemburgo, Lenin, Trotsky, Marx, Engels ya lo analizaron cumplidamente a principos del siglo XX y muchos otros a finales del XIX.

Y si lo quieren en literario y genial un libro que pronto reseñaremos aquí “Tempesatades de acero” de Ernst Jünguer. Por la parte que me corresponde les recomiendo firmemente su obra “La emboscadura” en la que destaca un analisís pormenorizado del juego electoral y de la democracia. Les aseguro que cuando lo acabé de leer dejé de ser “demócrata” para siempre.

Vuelvo al barrio despues de una semana lejos, emulando paseantes y respirando bien. La vaquería que hay debajo de mi casa y que ha adquirido una simpática familia china ha diversificado su oferta y tienta, al que se quiera envenenar, con una paella de plástico que huele de lejos a Avecrem, no ofrece en su lista el precio de la “Special”, denominación poco levantina y que tal vez tenga un recubrimiento de melamima, perdón quise decir melanina, extra. Los veo muy buena gente, tanto a las nueve de la mañana como de la noche, la señora pace sentada en un rincón con su portátil. Por la mañana hace solitarios entre cortado y “coltado”. Por la noche se deleita con peliculas de su tierra que su ordenador reproduce a excelente calidad.

Pero si algo me ha superado estos días, en los que lejos de la red me he abocado a la prensa de papiros, ha sido la excepcional influencia de los Bosé en el grupo Prisa. El domingo pasado presentación en el dominical del nuevo disco de Bimba. Ala, un nuevo genio en alza que casa con un momento en el que la chica ya no da las medidas de Cibeles, pues le gusta demasiado el huevo frito con pimientos. Pero como tiene genes, dicen, para eso, pues toma disco.

Hoy domingo la última página de El País nos vuelve a deleitar con una ocurrente entrevista con la muchacharra de la familia en la cual dice que ha tenido que llamar al carpintero para ampliar su armario de zapatos pues, cual Imelda Marcos, le encantan esas piezas que le impiden tocar de pies en el suelo. Ya sé  que son  los Bosé, no solamente una excelente marca de altavoces, sino estirpe con raigambre mediática, que tampoco son tan pijos como los pintan, que no solamente la abuela se queja de que la Junta de Extremadura no le ha subvencionado su museo de ángeles y que Miguel cansa un poquín; pero es que deben de ser los Soprano del Martini seco sin aceituna ,porque no hay periodista que se resista a contar sus cosillas.
La noche urbana ya ha caído de lleno cuando bajo a dar un garbeo ando sin ton pero con son, sigo pensando en paseantes letrados y en escritores ágrafos que los parieron. Pero no aparto de mi mente que mañana, otra vez en el periódico, me asalten los Bosé.

Esta vez se han pasado con el azulito eléctrico… que pocas ganas de hacer el curso…

Paseo y mientras ando le busco un remilgo filosófico a este acto. No lo encuentro. El aparador de la tocinería me devuelve una imagen aceptable en mi canon de chacinería humana. Mientras marcho avenida abajo tengo un recuerdo para Robert Walser el caminante en la nieve del psiquiatrico de Herisau. Es un fantasma que pasea por mis palabras desde que un tal Vila-Matas me lo presentó. Estaba yo mecido por el viento cálido africano, una tarde de diciembre en La Graciosa, leyendo cual hooligan y dejándome llevar por el tal escritor Vila-Matas. El hombre, en un trayecto del AVE rumió desaparecer y adquirir otra personalidad: Doctor Pasavento.

Volvamos a Walser ya que la proximidad del otoño me hizo retroceder en mi camino hacia la cama, rebusqué en la estantería y decidí rememorar lo que contaba de Walser. Es hecho notorio que las voces irrumpieron en la vida del escritor y que los médicos las consideraron “alucinaciones acústicas”. De pronto, en un hotel de Berna, prorrumpió hacia los comensales de las otras mesas: “Pero cómo es posible que ustedes sólo susurren?”. Fue este incidente el que delató ciertos síntomas de un suave desequilibrio mental. Más tarde escribió a su hermana, según referencia Vila-Matas: “Tengo una enfermedad mental difícil de definir. Al parecer es incurable, pero no me impide pensar en lo que me place, ser amable con las personas o disfrutar de las cosas, como una buena comida, por ejemplo …”.

Pocos años más tarde Walser se autorecluyó en el manicomio de Herisau y abandonó toda actividad relacionada con la escritura y su vida. El día de Navidad de 1956, cuando yo balbuceaba en la cuna hacía diez días, Walser no volvió de su paseo por la nieve. Murió paseando y alejándose de todo para no volver. La experiencia de Walser y la de Pasavento condicionan mis pasos en los últimos días y aunque camine sobre el asfalto barcelonés, que con tanta frecuencia se remodela y reacondiciona, términos que encierran algo tan añejo como “volver a facturar”; sueño con una nieve silenciosa de copos del pasado, que caen en silencio, mientras la nieve tierna cruje bajo mis sandalias de verano y los caminantes me son indistintos, todos apresurados, posesos de Cronos y lobos tardíos sin dientes. Y tienta, tienta desaparecer como Pasavento, en la ficción. Por eso les escribo desde la excedencia y mis palabras se abandonarán en el exceso de no ser lógicas ni correctas, como no lo han sido nunca. Y acabaré hoy con una cita de Walser: “Continuo mi camino, que es un paso más allá y a casa; sin hacer ruido, aparte me quedo ya”

Vila-Matas leyendo sobre Robert Walser y haciendo consideraciones sobre Proust

Ana María Matute tiene una novela, por la cual fue premio Nacional de Literatura 1959 y Premio Nacional de la Crítica en 1958 , de la cual se habla poco y constituye una contribución memorable a la recuperación de la memoria histórica en un sentido no político ni ideológico sinó que constituye una verdadera lección sobre el factor humano de la posguerra: “Los hijos muertos”.

Saliha Zerrouki. Profesora de literatura española, Universidad de Arge

Esta es una novela cuyo título abarca tanto a quienes murieron en la guerra civil como a quienes, aún siguiendo vivos, sobreviven a la posguerra en un entorno rural, pero por dentro se rompieron hace tiempo, ya están muertos. Daniel vuelve a Hegroz y rememora la vida anterior a la contienda, los abusos, las humillaciones y el escarnio moral al cual fueron sometidos los perdedores. Los recuerdos de Daniel son centrales, de joven vive en Barcelona donde dibuja un mundo cauto, silencioso y en el que la necesidad de trabajo es como un Grial inalcanzable. Sufre el exilio francés y los campos de concentración. En 1947 vuelve a la ciudad condal, desesperado se dedica al contrabando de drogas. Es detenido y mandado a un campo de trabajos forzados.

Su vida en esa jaula pedregosa, en la que continuamente se les manifiesta la necesidad y la privación, es uno de los testimonios más crudos del derrumbe moral de una posguerra, solamente le supera leyendo la tercera parte de “Crónica del Alba”, sensibilísima y hermosa historia de Ramón J. Sender.

En estos tiempos de abrir fosas, destapar archivos y dejar que las palomas defequen en los símbolos de los que ganaron o perdieron, el mejor ejercicio antibélico es pasar la mirada sobre obras como “Los Hijos Muertos”. Es dura, realista, tiene puntos de ironía, los ambientes son desconchados en el alma de los personajes y ayudan reconstruir el castillo arenoso de los recuerdos engullido por las olas de la guerra. A medida que avanza la lectura de la obra no podemos evitar la mirada tierna a sus personajes a la vez que es como visitar la galería de espejos que repite la secuencia de la posguerra rural y urbana.

La obra de Ana María Matute tiene propuestas variadas que no se pueden rechazar, en cuanto a pasar por alto esa página memorable de la literatura española de la posguerra hasta hoy. De los últimos años recomiendo especialmente “Olvidado rey Gudú” donde vuelve a la época medieval a las luchas por el poder, a la infancia de entonces, a personajes como el propio Gudú, la ambición de su madre o el imprevisble personaje del trasgo del sur y cual más revelador en su nombre que la princesa Tontina. La inspiracón de Ana María Matute arranca en el cuento más tradicional y suele tomar un epicentro, el verdadero lugar el seísmo cuentista: el bosque. En su discurso de entrada a la Real Academia de la lengua lanzó un sólido improperio a la literatura que se pretende politicamente correcta:

“Los llamados cuentos de hadas no son lo que la mayoría de la gente cree que son, no son historias para niños, a menudo estupidizadas y trivializadas a través, de podas y podas políticamente correctas porque tampoco los niños responden a la estereotipada imagen que se tiene de ellos. Los cuentos de hadas no son, en rigor, otra cosa que la expresión de un pueblo, un pueblo que aún no tenía voz, excepto para transmitir de padres a hijos todas las historias que conforman nuestra existencia”

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Les recomendamos la web especial para acompañar esta lectura

Cruzamos por el interior, desde la Costa da Morte a Asturias, hacia Salas, hermosos valles. El objetivo es abrazar a Paulino, disfrutar de su conversación, de su calidez y de la calidad de su cocina. Cuando la vista se vuelva al entorno, ya pasadas las cuatro, las brumas ya bajarán hacia los valles en pendiente y envolverán en su algodón húmedo pueblines, aldeas, alfombras verdosas donde las vacas te miran de otra forma.Antes de Lugo tomamos la carretera que va hacia Ribadeo y Vegadeo. Son las siete y media de la mañana, el estómago pide algo que echarse encima. No sabemos parar, la clásica duda. De repente algo me llama en un rótulo carreteril, una palabra: Mondoñedo, decidimos desviarnos. Me sonrío pensando en un famoso fabricante de tartas llamado El rey de las tartas de Mondoñedo, un señor gallego disfrazado a modo de Dalí, que en los ochenta se hartó de salir por la televisión haciendo una apocalíptica defensa de su tarta. Me entra la duda de si su establecimiento estará abierto a esas horas. Casi duerme Mondoñedo cuando entramos por sus calles y nos reciben las campanas de su imponente catedral que fue consagrada en 1248 y convertida en sede episcopal.
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La inminencia de las elecciones norteamericanas se entiende a partir de una campaña de nominaciones que dura hace más de un año. No ha habido mañana que no desayunaramos con Obama o Hillary Clinton en el televisor, el dial, el papel y la web. Que solo falten dos mesecillos de nada eso es minucia, la que va a caer. Pero tal vez ha habido demasiada confianza en el mito mediático de Obama, la insoportable gravidez de Hillary, el morbo del negro contra blanca, el número de delegados que cada uno obtendría. Al final se ha impuesto Obama. Pero este post adolecería de la misma miopía mediática que nuestros medios oficiales si no contara con quien gobierna hoy los EEUU, cómo lo hace, y en especial que espera el ciudadano americano del ocupante de la casa Blanca.

Se ha presentado a John McCain como el viejo republicano de una tanda de abueletes a lo Ronald Reagan, Bush padre y el propio hijo que no para de arrugarse. Vienen untados por las petroleras, las empresas armamentisticas y tienen un entramado medio-alto a nivel social que va desde los más puros neocons hasta las poderosas asociaciones ultracatólicas conservadoras. Pero hay más desde Cheney, actual vicepresidente, hasta los Bush todos tienen intereses en las empresas de suministro al ejército y estando en guerra permanente contra el terrorismo, dictada por Bush con la PatriotAct, su minuta sube día a día. En el otro lado un Obama glamouroso, que cae bien por darle caña a la directora de internado Hillary, que es un buen orador, que encarna el salir de cero y llegar a arriba siendo negro, con fashion familiar incluida. Pero si algo no se puede permitir EEUU es un presidente negro, sería demasiado, es como si Bono fuera presidente de la Generalitat o Maragall Presidente del Gobierno de España.

El tirón republicano es duro, el ticket electoral de la convención colocando a Pallin ha sido ya el colmo. Una dura con moño, que aqui desolla un alce y allí te hace una fondue de esquimal homosexual. Una chica con mala leche, rifle y energía. Tranquliza mucho saber que el rancho norteamericano tiene una gobernanta que igual capa a un búfalo que te hace una tarta de arándanos o  te fríe croquetas rellenas de higadillo de proabortistas. Esto si que vende. Va a ser reñido. la Pallin no se corta y está dispuesta a perforar donde  haga falta  para sacar petroléo. El grito de McCain en la convención ya lo avisaba: “Drill, baby, drill”. Aqui, desde el valle de la Bekaa, cerca de los cedros y en la paz del inminente otoño nos inclinamos a pronosticar una victoria republicana, los asesinos siempre suelen volver al lugar del crimen.

Era un tranquil matí de diumenge de principis de setembre. Després de quasi dos mesos de vacances informatives vam comprar La Vanguardia. Tothom parlava de CRISIS. Crisis? Quina crisis? Som rics del cagar, vaig dir-me. Nosaltres sempre deixem els nostres quantiosos estalvis en bones mans. Inversis ens va recomanar ara fa menys d’un any que: “(…) la renta variable, para los expertos de Inversis, sigue siendo la opción más atractiva en las carteras de inversión. El banco, dedicado a la gestión y análisis de inversiones, ha elaborado en ese sentido una lista de valores del mercado español favoritos para los próximos 12 meses vista, en los cuales encuentra un buen potencial y un ‘refugio’ para salir bien librado de esta crisis (…)”.
Però quan vaig obrir el suplement Dinero per fer el seguiment dels nostres fons d’inversió de renta variable espanyola vaig entendre aquella dita que resa així: el millor moment per vendre les teves accions és quan sents que la portera —aquests som nosaltres— en compra; i vaig recordar-me d’aquella altra definició que descriu els economistes com els grans experts en preveure el passat. Què il·lusos que som!

Volvemos hacia Goya y sus pinturas sobre Los desastres de la Guerra. La pretensión del genial pintor era expander un universo visual a los ojos del espectador de su obra con algo que ya le atormentaba, con la inmediatez del conflicto de la guerra de la Independencia. El título de la primera serie de ellos ya es diáfano: “Tristes presentimientos de lo que ha de acontecer”. El propio Goya anotaba a pie de imagen comentarios y frases en un afán por influir,si cabe más, sobre el mensaje visual. Usaba estos comentarios en su serie “Los desastres de la guerra” 80 grabados creados entre 1810 y 1820. Cada frase lamenta la inquinidad del invasor francés contra los españoles de entonces. Las imágenes apenas tienen fondo detallado, se centran en la escena principal, eso es, en la guerra, en el acto violento en sí, y las citas a mano son exoresivas: “No se puede mirar”, “Esto es malo”, “Yo lo vi”. El pie de fotografía, tantas veces neutro, en las pinturas de Goya no lo es, toma parte, transmite con el texto por sí no hubiera suficiente con lo contemplado.

Roger Fenton pasó por la guerra de Crimea con el encargo el gobierno británico de no fotografiar muertos ni heridos. Se trataba de dar a la guerra un paisaje, un marco, mostrar el lugar donde sucedió y eso sí, en plan posado obtener imágenes masculinamente rollizas de la soldadesca recien duchada y con el armamento en orden. Llevaba un carro en el que tenía un cuarto oscuro portátil en el que revelaba las placas. eran auténticas poses de 15 o 20 segundos que requerían gran preparación. Susan Sontag en su excelente ensayo “Ante el dolor de los demás” advierte que de este encargo hubo una sola foto que llevaba mención a la muerte, que es algo consustancial a la guerra, era esta titulada “El valle de la sombra de la muerte”. Es un retrato en ausencia, de la muerte sin los muertos. El ejército norteamericano exigió que en las fotografías de la segunda gran guerra si aparecían bajas propias fueran siempre boca abajo o de espaldas. No hizo lo propio Matew Brady quien contratado por Lincoln mostró algunos horrores de la guerra confederal causando un gran revuelo en los EE ya UU. Brady se defensó alegando: “La cámara es el ojo de la historia”.

Aleta de Tiburón, ese gran plato de la gastronomía china que ha contribuido a dejar minusválidos a tantos tiburones. Una exquisitez si realmente se acompaña de la cartilaginosa porción mutilada al bicho, hervida con algas y cocida para reducir la grasa. En versión hispana desde Aleta de Chipirón hemos tratado de ofrecer una versión de los juegos más ibérica, de bodega y curada con el aire seco de la doble lectura. Las luces se han apagado en Pekín y volvemos con pocas medallas pese a que tenemos algún oro más en la vitrina hispana. Nadal, Cal, Mengual y sus socias, Llaneras y los del agua con vela y remo han cumplido bien. Lo del basket excelente, somos los segundos del mundo, hemos vuelto a ganar a todo el mundo excepto al imperio de la NBA. Ha estado bien.

Pues eso, que a lo tonto, a lo tonto, llevamos dos años con la tontería del “ous”. Ahora que Beeka está de año sabático y amenaza con exposiciones (os mantendremos informados) y que Mariona le falta cada vez menos para acabar la tesis (y me ha prometido primicias editoriales)… el año promete ser muy interesante.

Objetivos para este año:

- Cambiar de sarten (wordpress)
- Conseguir que MK escriba su tercer post
- Invitar a más gente a participar del ousferrats
- Ganar un premio Ondas
- Abrir un monográfico sobre The Office
- Conseguir bula Papal para meternos con Rouco