Ousferrats

Mil años tardó en morirse,
pero por fin la palmó
los muertos del cementerio
están de fiesta mayor,

seguro que está en el cielo a la derecha de Dioooooooos.

Adivina, adivinanza, escuchen con atención.

A su entierro, de paisano, asistió Napoleón,
Torquemada y el caballo del noble Cid Campeador,
Marcelino de cabeza, marcándole a Rusia un gol,
el coño de la Bernarda y un dentista de León.

Celia Gámez, Manolete, San isidro labrador,
el soldado desconocido, a quien nadie conoció,
Santa Teresa iba dando su brazo incorrupto a Don
Pelayo, que no podía resistir el mal olor.

Y el marqués que ustedes saben iba muy elegantón,
con uniforme de gala de la santa inquisición,
Bernabeu encendía puros con billetes de millón,
y el niño jesús de Praga de primera comunión.

Mil quinientas doce monjas pidiendo con devoción
al papa santo de Roma pronta canonización,
un pantano inaugurado de los del Plan Badajoz,
y el ku klux klan que no vino, pero mandó una adhesión.

Y Rita ‘La cantaora’, y Don Cristobal Colón,
y una teta disecada de Agustina de Aragón,
la Tuna compostelana cerraba la procesión,
cantando a diez voces clavelitos de mi corazón.

San José María Pemán unos versos recitó,
servía Perico Chicote copas de vino español,
nunca enterrador alguno conoció tan alto honor,
dar sepultura a quien era sepulturero mayor.

Ese día en el infierno hubo gran agitación,
muertos de asco y fusilados bailaban de sol a sol,
siete días con siete noches duró la celebración,
en leguas a la redonda el champán se terminó.
Combatientes de Brunete, braceros de Castellón,
los del exilio de afuera, y los del exilio interior
celebraban la victoria que la historia les robó,
más que alegría la suya era desesperación.

Como ya habrá adivinado, la señora y el señor,
los apellidos del muerto a quien me refiero yo,
pues colorín colorado, igualito que empezó,
adivina, adivinanza se termina mi canción …

se termina mi canción … chim pom

J.S.

Arden las pérdidas. Ya ardían

en la cabeza de mi madre. Antes

ardió la verdad y ardió

también mi pensamiento. Ahora

mi pasión es la indiferencia.

Escucho en la madera dientes invisibles.

Antonio Gamoneda

Reciente Premio Cervantes, de ayer, y también el mismo día premio Reina Sofia de Poesía Iberoamericana. Los galardones no le acaban de sentar cómo a muchos. Gamoneda, ovetense que reside desde siempre en León vivió la faz asturiana de la guerra, del dolor. Hay poco verbo, entre los poetas vivientes españoles tan preciso y realista a la hora de describir el dolor, el paso del tiempo y las pérdidas. La infancia, la família, la guerra, la madre. Pero Gamoneda no centra su mirada escrita en el paisaje global, se surte de los detalles, las aparentes nimiedades de los objetos, las sombras, los chasquidos, los olores para barruntar una aceptación tácita del dolor acompañado del tañer del reloj y del alma.

No se vayan todavía, aun hay más… »

No es pretensión de este blog hablar de literatura cocinando surimis encontrados por la red. Una frase de crítico aquí, una diatriba allá. . . Pero sí que lo es hacernos eco de una experiencia de lectura de autores que dan descanso y restauran algo difícil de podcastrar, perdón podcastear, la paz de las palabras bien halladas.

No se vayan todavía, aun hay más… »

Mónica Zugstova y Olvido García Valdés reunen una antología poética profunda sobre dos autoras rusas como Anna Ajmátova y Marina Tsvetáieva. Ambas pertenecientes a esa floreciente y pisoteada generación rusa nacida a principios del siglo XX. Recomendamos esta obra para aquellos quienes busquen una aproximación al dolor desde la palabra y el sentimiento. Ciertamente, dos trayectorias trágicas en la Rusia pre y post revolucionaria. Generación segada por dos guerras y una revolución que devoró a sus propios hijos hasta saciarse. La ceniza como símbolo de extinción, de fin, pero también la ceniza de los poemas echados al fuego y que se debían memorizar porque la polícia podía intervenirlos. No se vayan todavía, aun hay más… »