Ousferrats

En mis rocas preferidas de La Graciosa hay un lagarto que lee mis notas

Fue en septiembre de 2006 cuando acudí a la llamada de mis editores. Habían creado un blog para hablar de sus temas profesionales y docentes. Fieles a su encantadora y respetuosa filosofía me ofrecieron esta página que ahora disfruto. Y realmente me dieron un run run mental de los que se agradecen. Desde entonces trato de escribir para ustedes aquello que me runrunea en exceso. Es cierto que el medio, de por sí, es exhibicionista, pero no me iba a resistir a esta oportunidad de abrir mi gabardina en la red y mostrar cuatro desverguenzas mentales de esas que lo políticamente correcto encarcela en la miseria moral que nos rodea. Sin problemas, hablemos de moral, de compromiso profesional, de libros, de lo que caiga y escribo, igorante de las estadísticas y las visitas.

Lo hago para mis amigos que se conectan y que pese a tenerme oído, resabiado y reescuchado gustan de encontrar algo en versión Bekaa. Uno se lleva sorpresas a veces y recibe mensajes de crítica, de corrección a los errores, de agradecimiento por mencionar realidades poco o tangencialmente tratadas. Son 300 posts y unas 200.000 palabras escritas. A veces uno siente una ansiedad agradecida y estrésica porque hace días que no cuelga nada. Luego me entero que algunos amigos suelen pateárselo el fin de semana. Hay especiales en el cajón, algun monográfico que fracasó, alguna idea nueva, pero el estilo es el del valle de la Bekaa, ese rincón idílico de Líbano siempre ajeno a la guerra;  garante de un Cabernet excelente que se puede encontrar, a 20€ la botella, en un agradabilísimo barete libanés de Gracia. Es allí donde pienso invitar a mis editores en día no muy lejano. Les agradezco su paciencia, les mando un beso entre mis palabras. Esto no es temático, aqui va todo revuelto, como el mar, como la vida o los huevos.

La ciudad de los santos es uno de los distintivos de Vic tomado de la obra literaria de Miquel Llor “Laura a la ciutat dels Sants”. El mismo viene a congraciarse con Dios y con la resabiada tradición católica secular que se atribuye, un poco tópicamente, a sus ciudadanos. Pero Vic, durante años adalid y modelo social de como congraciar inmigración creciente y convivencia ha pasado a ser la punta de un iceberg. Un buen día la luminosa izquierda que lo gobierna ha decidido aplicar las mismas medidas que en su consistorio propone la extrema derecha catalana encabezada por la PxC, Plataforma per Catalunya, una agrupación encabezada por Josep Anglada, un ex dirigente de Fuerza Nueva. Aunque todavía poco visible, el partido liderado por el ex dirigente de Fuerza Nueva Josep Anglada ha propuesto medidas polémicas como derogar los subsidios a los foráneos, retirar las becas comedor a los hijos de los inmigrantes y que los consulados de Marruecos y Pakistán sufraguen los gastos que, a juicio de PxC, generan los habitantes de dichas nacionalidades en Badalona, Vic u otras ciudades.

La tragedia, la catástrofe, todos los elementos apocalípticos han caído sobre Haití. La tragedia empieza en el silencio cómplice de todos los estados que hoy mandan medios y viene de la noche de los tiempos oscuros de Papadoc, que es como se conoce al padre de toda esa obra monstruosa: una pobreza rechinante, una mortalidad infantil desmesurada y unas legiones fascistoides apodadas los tontomacoutes que entre el terror armado y la manipulación del Vudú ahogaron en sangre. En su país, Duvalier utilizó tanto el asesinato como la expulsión para eliminar a sus adversarios políticos. Se calcula que fueron más de 30.000 las personas asesinadas. Los ataques llevados a cabo contra Duvalier por algunos militares fueron reprimidos con una especial dureza; en 1967 la explosión de algunas bombas en las cercanías del Palacio Presidencial acarreó la ejecución de veinte oficiales de la Guardia Presidencial. pero le sucedió su hijo y cuando éste fue derrocado se desenterró el cuerpo de Papadoc, apodado así por ser médico, y fue apaleado brutalmente.

foto Alice Smeets

Luego hubo otras visicitudes como el período de Jean Bertrán Aristide, los sucesivos golpes militares y la desidia con la que Francia explotó la sucursal colonial. El resultado era la herrumbre humana más descomunal. Sobre esa herrumbre el fondo del mar se abrió para lanzar un siete de la escala de Richter, que es tanto como el dedo de Dios entrándote por el trasero en barrena. A esos oídos sordos de la política internacional Haití se les presenta como una gran ocasión de mostrar su bondad. A los humanos de veras se nos antoja que la catarsis mediática que está lloviendo va a seguir en forma de diluvio.

Cuando se acabe, sin problemas, será el día que decidan restringirnos las noticias, volveremos al pánico en los aeropuertos: otra espléndida manipulación que desde el 11-S recorre el mundo y hace que nos agachemos, nos bajemos los pantalones y nos fría el nuevo escáner de aeropuertos, otro gasto más de probada ineficacia. A veces sueño que pillo a los jefes de los G-20 y les hago Vudú entrando la primera aguja por su retaguardia. A veces, más de las que digo, deseo profundamente que esa fuerza destructora omnipotente; que es la naturaleza en estado puro se desencadene solo sobre ellos y nos deje a los pobres vivir en paz, que es lo mismo que vivir sin ellos.

Al nostre alcalde li sobren les peles, així que ha decidit iniciar una campanya per aconseguir que Barcelona organitzi els Jocs Olímpics d’Hivern del 2022.

Es veu que ara cal iniciar la campanya per “lluitar contra” Jaca el 2013 (d’aquí a 3 anys) quan el Comité Olímpic Espanyol decidirà per quina candidatura es decanta, … i després quedarien uns quants anys de campanya per embadalir el Comité Olímpic Internacional, i uns altre més per portar-ho a terme.

Quants diners ens constaran aquests tres primers anys de campanya Sr. Alcalde?

Si a la nostra ciutat li sobra la pasta, els seus ciutadans tenim propostes per a gastar-la, … per exemple:

• Construïr Llar d’Infants Públiques, (només al meu barri ens fa falta mitja dotzena).
• Mantenir nets els carrers i les places (no només les de Sarrià-Sant Gervasi)
• Fer parcs i jardins verd per als infants
• Construir biblioteques públiques a tots els barris
• Donar atenció als sense sostre
• Dotar de beques als infants que ho necessiten, serveis de centres cívics als barris adients, i recursos suficients per les entitats de lleure dedicades als infants en risc social
• Millorar els serveis públics pels ciutadans en general
• Dotar de més i millors infraestructures educatives la ciutat, eliminant d’una vegada els barracons (políticament correcte es diuen Móduls)
• Pagar amb diner de l’ajuntament la zona merda (vull dir verda … la d’aparcar)
• Millorar l’accés a la vivenda dels ciutadans
• Netejar les zones de la ciutat abandonades (cases no okupades) que són nius de rates i coloms

Teniu més idees? … compartiu-les

La vuelta hasta me parecía atractiva, los días del delta, con Truñó y sus cosas me habían puesto ante el espejo. Por un lado era más consciente que antes de que me había metido en un entuerto, de que habían casualidades de las cuales puedes morirte de risa o simplemente morirte sin más. Pero los consejos de Truñó me hacían ver una posibilidad de defensa, me había resituado y me sentía con fuerzas suficientes para girar la situación, en definitiva se trataba de que yo era quién debía contrainformarse o como decía Truñó “estar más informado por si hay que pasar a la contra”.

Volví a mi trabajo, el director de la oficina no desaprovechó la oportunidad de tener una entrevista de bienvenida conmigo. Ildefonso Artiles, cercano a la sesentena, un luchador empedernido contra el estropicio irreparable del tiempo. Un velero en el club Náutico, gimnasio y lo que hiciera falta. Se había operado dos veces los párpados, nunca quedaban como el quería. Dos separaciones, una en Argentina, otra aquí. Cinco hijos esparcidos por el mundo, demasiadas aventuras con jovencitas y cuarentonas. Ahora hacía seis años que convivía con una locutora de radio a la que llamaban la “novia cadáver” por la de operaciones estéticas que llevaba encima.

Era una especie de marqués de Vilallonga engominado, era mi jefe desde hacía años, me necesitaba para los temas de auditoría, era su punto flaco y ese flanco era el que, bimensualmente, la entidad revisaba a fondo. Me lo permitía todo, pero esta vez lo vi algo escéptico.

-Te encontrás bien muchacho, te veo mejor que al partir, ¿Cómo anda todo por tu familia?.
-Gracias señor Artiles, la verdad es que mi tía está mejor y yo voy recuperándome de la bronquitis. Han sido unos días en Tarragona los que me han dejado como nuevo . . . el mar, la família . . . todo ayuda, pero ya tenía ganas de volver al pie del cañón.- Se levantó sonriente al oír esta última frase y no dudo en darme unas palmadas en la espalda.

-Bienvenido, ordene lo que vea en su sección, en dos semanas tenemos inspección de la central y contróleme la becaria, dudo de su empuje, estando usted aquí ya estoy tranquilo.

En la sucursal había pocas novedades. Alicia, la interventora, luchaba contra una fibromialgia que poco bueno hacía presentir. Durán, el cajero, seguía escaneando a toda fémina que pasara por allí y a las once y a las trece te lo encontrabas en los vestuarios sirviéndose su dosis de whisky inaplazable. Sus manos estaban más rojas, arrastraba las vocales en demasía, las consonantes se le pegaban al labio superior. Eso ya no era, como antaño, producto de colocón transitorio. Era el síntoma de que sus excesos con el alcohol ya estaban consolidando una lesión neurológica. Lucía era la nueva becaria, una pija cum laude, algo forzada, pero era plenamente eficiente excepto cuando debía explicarse, entonces la inseguridad la atenazaba y parecía una inepta. Volví plenamente a mi tarea, trabajar me daba un orden del que estaba falto hacía tiempo. Los días pasaban sin darme cuenta.

El zoo judicial de nuestro país sigue animado. La sombra de Aznar es alargada y continuamente padecen muchos ciudadanos la desidia, la manipulación y la ideologización del sistema de justicia español. Y hablamos del señor del bigote porque sus sonados cambios eran el futuro con el que se iba a entorpecer la acción política, léase Gürtel, Estatut catalán o la negativa a instruir causa con la estafa de Air Comet. La lista es larga, pero no se crean que solo pasa aquí.

Un juez guatemalteco concluye que el abogado Rosenberg se hizo ajusticiar a sí mismo, ignoramos el objetivo. Meses antes declaraba que sufría persecución de parte del gobierno y concretamente acusaba como responsables de su hipotética, luego real, muerte al presidente del gobierno guatemalteco. En los emiratos árabes se absuelve a un jeque de la familia real que torturó a un sirviente paquistaní. Según la sentencia dos amigos lo drogaron, o sea que debía ir como siempre, y lo filmaron con la intención de difundirlo. Conclusión: ir pedo perdido exime del cumplimiento de la ley si eres jeque árabe y miembro de la familia real; que peligro, ¿Cómo serán las kurdas de Froilán?. Tranquilo chavalillo.

Pero no acaba el martirio y pese a que la Audiencia peruana acaba de condenar a Fujimori a 25 años de cárcel su hija se muestra tranquila porque asegura que pronto saldrá, ya que esa condena a un señor de 78 años es como una pena de muerte. Justamente la muerte es lo que propició con su acción a través de sus servicios secretos y ello está probado, documentado y sentenciado. Es grave, muy grave el deterioro mundial de la justicia y no es solo cosa de nuestro país, donde sin ir más lejos de hoy mismo un juez de la Comunidad Valenciana ha anulado la instrucción del sumario del caso Terra Mítica. Sonríe Zaplana, esa era una de las sombras que le quedaban, el camino de poner la zancadilla a Rajoy parece despejado. Ya ven, nos puede consolar el pensar que la justicia está así en todas partes, pero lo de casa duele lo suyo. La ideologización de la justicia con la derecha nacional ha sido potente y parece que no cabe espacio a lo neutro, lo aséptico y que la dama de la balanza parece pasearse por las salas con aquella canturrilla de borachos de los setenta: En la punta del nabo llevan los jueces un letrero que pone “Te lo mereces”. Santo Labordeta.

Como persona humana detesto el secuestro de cualquier signo, la violencia y todo aquello que que contribuya a que un ser, de cualquier raza, religión, edad o condición social sea sometido contra su voluntad. Pero dicho esto y como ciudadano de Barcelona me permito hacer una serie de sugerencias sobre el secuestro de los miembros de la ONG Barcelona Acció Solidària.

Antes de las mismas debo decir que el jugar a aventurero solidario ya se sabe que no está exento de riesgos. Pero no puedo dejar de pensar que detrás de estos viajes solidarios tal vez se esté jugando a pijos disfrazados de izquierdosos y me cunde la sospecha de que es una forma guai de darse un garbeo africano, perfectamente equipados, a cuenta del erario público.

Propongo que dada la condición de cercanía al PSC y otras organizaciones aledañas se monte una colecta solidaria entre los ciudadanos para pagar el rescate de los cooperantes. A buen seguro la ciudad aportaria mucho, por lo menos en ese caso habría deseo de libertad de los retenidos, justo lo contrario del flamante alcalde socialista de Santa Coloma. Deseando desde aquí su pronta vuelta invito a la ciudadanía a una reflexión sobre que es lo que estamos pagando cuando se financian Livingstonadas como esta. Y sobretodo, omitiré escribir lo que ya describe magistralmente este articulo de controvertido y apreciado columnista.

Amanecía en el muelle, los riscos nos amenazaban con bajar una tormenta desde la isla mayor, que es como aquí se denomina a Lanzarote. Nosotros cargábamos el equipaje a bordo del Biosfera, un genial ferry que te lleva a La Graciosa, tripulado por gente amabílisima y grata que no dudan en contarte, sin empalagos, cualquier detalle que aparezca en las rocas o en el mar. Siempre es duro volver del Paraíso, a San Brandán le pasó que cuando volvió habían pasado muchos años, no conocía los lugares ni el nombre de las palabras, ni de las gentes. Pero a nosotros no nos ha pasado, ni somos santos, ni tenemos fe y si que nos acordamos de nuestros lectores y lectoras queridos y les debemos una disculpa por el imprevisto técnico que ha supuesto no tener conexión a la red durante estos doce días. Pero volvemos del Paraíso particular cargados de reflexiones, oxigenados y leídos, algo bebídos también y con ideas, algo que nos gusta no escatimar, aunque va caro. Y fue en ese instante de despedirnos de Montse cuando nos dijo: “Oye, tú, ¿No serás el de la web esa dels OusFerrats? ” Y le dijimos la verdad, a Montse no la podemos engañar. Y nos despedimos con gratitud hasta dentro de un año. Y ya estamos aquí para seguir en ese rincón que algunos compartís y nos mola volver porque para valorar el Paraíso hay que ir y volver de él. FELIZ 2010 HUEVEROS !

Nadie sabe de donde sale, pero al alcalde corrupto de Santa Coloma, le han organizado una “cuestación” para reunir los 400.000 € que faltaban hasta llegar a los 500.000 € de fianza que le ha fijado el juez Garzón. Según declaraciones de su abogados en poco menos de dos días empresarios, ciudadanos de a pies o compañeros de su partido han colaborado en tan humanística causa para que su querido exalcalde, Bartomeu Muñoz, salga de la trena donde no vive calmado

Sin duda se trata de una estratagema de la defensa. Abierta la cuenta, un reguero de ciudadanos se ha volcado para a base de 50, 10 0 200€ ayudar a persona tan grata. Es evidente que se trata de una estratagema de la defensa que será utilizada en su juicio para mostrar el apoyo ciudadano a un hombre que merece todas las sospechas del mundo habidas las cosas de las que nos enteraremos en el juicio o cuando se de publicidad al auto del juez. Bartomeu Muñoz duerme tranquilo en Can Brians una de sus últimas noches a la sombra sabedor de que los ciudadanos que han depositado las dádivas le esperaran con alegría en la puerta de su casa. Y allí estarán, todos le deben favores y ahora se lo devuelven a requerimiento de la família y como estratagema defensora en el futuro.

Desde aquí solo nos cabe dar pábulo al elogio, a la felicitación y a la frescura vital de los jugadores del Barça que nos han hecho vivir un año 2009 repleto de triunfos. En la redacción babeamos literalmente, se nos hace difícil andar por encima de nuestras propias poluciones posadas en el suelo, por más de seis veces. Y es que bromas aparte, como forofos, hemos alcanzado el máximo número de satisfacciones ganadoras que el aficionado de cualquier club mundial de fútbol puede soñar. Pero lo que más nos gusta es que sabremos perder, estamos saciados de alegrías, no nos interesa compararnos con nadie, lo nuestro del 2009 nos satisface plenamente. La forma de jugar y ganar nos gusta más que el brillo refulgente de los galardones en la vitrina. Lo más apasionante de este año ha sido ver que el Barça ha roto la sufridora tradición catalana tendente al pesimismo, maquillado de prudencia, o al derrotismo como germen falsamente espiritual de una política que vive cómoda en el trastero de los oprimidos y los perseguidos. Los fantasmas del pasado no van a ser liquidados. El Barça se prepara para un terremoto político que acabará impidiendo un segundo año glorioso, tal vez, los amantes de una supuesta patria catalana esperan la primera de cambio para hacerse con el control del club y aposentarse en su palco. Vendrá una epoca oscura. Corren por la ciudad periódicos deportivos sufragados por los futuros candidatos. Laporta es un pijo que purga su pasado familiar reconvertido en independentista Dolce&Gabanna. Que más da, eso ya existía y se ganaba poco. Hay una época irrepetible y es esta, la que estamos viviendo, y punto amigos. La tenacidad, la capacidad de reacción y el virtuosismo que desplegan los muchachos de Guardiola hace que nos cueste ver otros partidos de fútbol, nos parecen otra cosa. Quedará el 2009 como el año en que vivimos el Barça apasionadamente. Gracias Pep !

Hace tiempo que la antigua izquierda que gobierna en Cataluña destila un tufo intervencionista en la vida pública y en la legislativa de los ciudadanos que sobrepasa los límites democráticos de cualquier país constitucional moderno. Estas mismas líneas, a los ojos de los politicamente correctos, pueden ser tildadas de reaccionarias. Les aseguro que no lo son. La generación que gobierna fue de izquierdas en las cloacas, jamás pudo acabar con Franco y se dedicó a “frenar” al movimiento obrero en la calle, en las fábricas, en las asociaciones de vecinos. Detuvo movilizaciones para una ruptura total con el franquismo como las de Vitoria o contuvo la marea de indignación de los asesinatos de los laboralistas de Atocha. Por ello el Partido Comunista de España o el PSUC y el juguete roto de Izquierda Unida pagan una contundente derrota electoral continuada.

Nada más impresionante de Milán que su fantástico Duomo (domus Dei) la casa del Señor. Supongo Silvio que estarás reponiéndote del incidente de ayer en el hospital. Me imagino tu móvil colapsado por las llamadas de amigos poderosos de todo el mundo. Esperamos todos que esto no vaya a más y se quede solo en un susto gordo. No te mires más al espejo, deja pasar unos días. Tu carácter no se merece esa imagen lesionada, sangrante y disoluta en la que pareces un macarra reconvenido por el proxeneta del barrio de al lado. sabes que estas en buenas manos, que tu jet privado ya ha traído a los pies de tu cama al cirujano plástico más hábil de América. Pero no entiendo porque te lanzas esta pregunta a la cara: ¿Porqué me odian?.

Sí, es una interesante pregunta, pero no le des vueltas; esto está lleno de desagradecidos que no entienden de leyes como tú, precisamente ahora que preparas una ley que te hará Dios, porque serás el único mandatario mundial exento de rendir cuentas ante nadie. Seguro que como buen católico piensas que ya te las pedirá, cuando sea la hora, el Creador. Tú no ibas a ser menos. Piensa solo que quién te juzgará, según tu fe, tiene casa y morada excelsa en Milán: el Duomo. Y ayer fue una réplica devota del mismo la que restalló tus morros después de otro de tus discursos apocalípticos. Me pregunto si el presunto loco que te agredió no sería un ángel mandado por el mismo que habita allí. Ya sabes que Dios aprieta pero además ahoga un poco a veces, este no ha sido tu año, a veces las cosas no salen como queremos. Piensa que eres tan grande y tan omnipotente que tal vez el mismo Dios te haya mandado un recado para aplacar tu soberbia. Sé que te molestará lo que escribo, pero a veces es necesario ponerse a salvo de uno mismo y sin duda un buen reposo te ayudará a reflexionar. Reposa, lo necesitas. Italia reposará, también.

Tengo la suerte, no durará, de vivir en una ciudad catalana que todavía no ha hecho su referéndum para simular decidir una hipotética independencia. Sin duda no me temblará el voto en la mano y lo echaré a la papelera que suele colocarse junto a los buzones de mi escalera. Claro es que ser catalán puede verse como una suerte o una cosa de poca ganga. Aprovechando el cabreo popular, que lo hay, la reivindicación independentista va extendiéndose más allá de los quinceañeros y eso hará que muchos catalanes hasta las narices de tanta reforma estatutaria, de tanto TC y de tantos ataques a nuestra lengua, no duden en jugar al Monopoly de la política que proponen una serie de organizaciones y “personalidades” que aprovecharán la consulta para medir las posibilidades de crear candidaturas electorales pro independencia en las próximas autonómicas.

Al escribir estas líneas Aminetu Haidar lleva 21 días en huelga de hambre en el aeropuerto de Lanzarote y justo al consultar la web la delegación del Gobierno en Canarias acaba de mandar al aeropuerto de Lanzarote un juez para dictaminar su estado de salud. Aminetu haidar es un símbolo de la lucha del pueblo saharahui para conseguir su independencia y el pleno reconocimiento de sus derechos. No se trata solo de Aminetu, se trata de denunciar a la opinión pública internacional la connivencia del gobierno de España y de sus instituciones con la monarquia dictatorial de Marruecos que lleva décadas presionando al pueblo del desierto del Sáhara Occidental.

Entremedio ha habido torturas y represión a manos llenas por parte del reino de Marruecos. Hoy Aminetu ha lanzado un llamamiento para que alguién y ,directamente, ha citado al Gobierno Español proteja la integridad de su familia y en especial de sus hijos. Desde hace días la polícia marroquí está sometiendo a presión y terror a los suyos. Desde aquí queremos añadir un post más a la red para denunciar que España ha olvidado todos sus compromisos a los que se une el silencio y la inhibición de la ONU en el tema saharahui, como en otros temas africanos. Escribimos conscientes de que a nadie del gobierno le importa, a mi me importan poco ellos, pero sabedores de que en la red hay amigos y amigas españoles y saharahuis que recibiran este post como un beso de un amigo, de una comunidad, la de la redacción dels Ous Ferrats que es solidaria con su causa. Recordamos cuando recibimos un caluroso mensaje hace año y medio de un poeta saharahui y lo reproducimos, solo les pedimos que lo cuenten y lo expandan allá donde haya gente que no esté dispuesta a olvidar al querido pueblo del desierto.

Mírame siempre
Trata de entenderme,
Ver mi destino como el tuyo.
Nunca dejes de observarme,
Si lo haces, habremos desaparecido…

Ali Salem Iselmu

Sinopsis breve sobre el Polisario en nuestras páginas

El Dios que gobierna los estadios no conoce de moral ni de entretelas, el espectáculo es lo que priva, da igual las circunstancias o los hechos. Las cosas se miden en función de bytes o metros cuadrados de papel por segundo devorados. Junto a ellos las apuestas, que hace unos años han llegado de forma masiva, conforman un espacio único, excelso. Por ello espectáculos como el del increíble Hulk merengón, el tal Cristiano Ronaldo, llamado a la galaxia como CR7 es el gladiador que arrasa. Por ello se le puede perdonar todo, que sea nuevo rico, que tenga aspecto de macarra, que lleve tras de sí un atractivo adónico en bruto o que llegue a encender la llama del deseo, incluso a extintas damas que se apartaron del deseo hace tiempo al ver el bodrio que roncaba a su lado.

foto Alvaro Barientos/AP

El espectáculo de Ronaldo, ayer sábado, propinando patadones a diestro y siniestro, desafiando chulescamente a sus adversarios y que le hizo acabar el partido antes de tiempo no debe de ser para casi nadie un contratiempo. Si uno lee hoy la prensa lo que ocurre es que es un “profesional”, que tuvo un fallo y pidió disculpas por él, pero hay que agradecérselo al luso, pues se trata de un gran jugador que hierve por sus errores. Toma ya, ¿Conocen a alguién que no hierva por sus adentros ante un craso error? Tal vez sí, pero jamás llegaran a ser monstruos, cracks y galácticos.

Esa es la diferencia, vivimos en una Europa donde ser macarra como Berlusconi o corrupto como el Bigotes merece cada vez más la admiración ni que sea en privado. En público se contentan con el argumento de que: “Cualquiera en su lugar . . .  o lo que pasa es que tú no has podido”. Sí, esto es lo que hay: admirar al macarra, adorar al corrupto, envidiar al putero, son los nuevos mandamientos de un mundo que se precipita hacia cualquier cosa menos el tino mínimo para convivir. Son modelos a imitar, dioses del estadio de plasma, increíbles Hulk que nos muestran que clase de muñecos puede fabricar el dinero.

Inevitable es para nosotros glosar a uno de los santos de devoción de esta redacción en día de premios. Rafael Sánchez Ferlosio acaba de recibir, ya no le quedan más, el Premio Nacional de las Letras. Pero Ferlosio no vende, no tiene quién le aplauda; ni le interesa. Hace años que este estudioso de la lengua se dedica al ensayo y al estudio pormenorizado del fenómeno lingüístico en los periódicos. A través del análisis de noticias nos descubre contradicciones, sesgos manipulantes y pone a la lengua del sistema contra las cuerdas de la estupidez, el lugar preciso donde les asesta un mamporro coherente que suele ser letal.

Parece que con Ferlosio se nos paró el reloj en El Jarama, la novela que hicieron aburrir a miles de estudiantes colocándola como lectura obligatoria en el antiguo bachillerato. Si ustedes se dedican a la comunicación o están interesados en ella les recomiendo “Non Olet”, la respuesta del emperador romano a su sobrino sobre el dinero cobrado en los mingitorios públicos. En su obra “La hija de la guerra y la madre de la patria” tiene una primera parte dedicada a la enseñanza brillante. Analiza conceptos como gratuidad, pública, privada, atención personalizada, psicopedagogia u otros tant triviales de manera profunda. El primer capítulo ya lo anuncia con su título “Pedagógos pasan al infierno vamos” y que tiene por primer capítulo un recomendabilísimo “Borreguillos con chandal”. No se lo pierdan, es una joya reflexiva de calidad, astuta, profunda y un verdadero rayo de luz tan de sentido común que no se encuentra.

Ferlosio sigue con sus ojeras, sus gafas y su camisa descontrolada, huye de la prensa al máximo. El otro día sacó la cabeza por un dintel de despacho y agradeció a los periodistas su atención a la par que adelantó su discurso de recepción del premio: “La cultura es una forma de control social”. Aparente frase para ser trazada con spray en el muro de cualquier grupo de comunicación, en la persona y la obra de Ferlosio merece nos detengamos a saber que argumentará, no será nada trivial, fijo. Les adjuntamos uno de sus pecios y les recomendamos esta visión algo canalla de Ferlosio que nos da Antonio Lucas en El Mundo.Y lincado en uno de nuestros posts ese cuento breve sobre todo un mito, el lobo. Y regalamos a nuestros lectores y lectoras una cita del maestro a propósito de la campaña de los ateos en los autobuses:

(Creyentes en la inexistencia) Ahora salen con el eslogan “Probablemente Dios no existe; deja de preocuparte y goza de la vida”. No sé lo que es hoy en día “gozar de la vida” como no sea gastar dinero y hacer el mamarracho para sofocar el mortal aburrimiento de un mundo malvendido. Pero lo malo de la fe no es que Dios dé preocupaciones, sino todo lo contrario: Dios quita preocupaciones; Dios inhibe, enajena, insensibiliza, embrutece.

La puerta se abrió con impetu y allí estaba. Más viejo, más arrugado, flaco como un Quijote, con su eterno abrigo de piel negra y fina, con los brazos abiertos: “Chaval, chaval, cuanto tiempo, déjame que te mire . . . te conservas cabroncete, pero estás blanco de cocorota, problemas eh…”.
Se repachingó en el sofá, sonreía, le divertía la situación. Me dijo que estaba en Poble Nou del Delta y que a veces recibía la visita de su hija y de sus nietos, era ya abuelo. Me decía que me viniera allí, que aquello era una maravilla, eran las doce de la noche. Se lo conté todo, nos dieron las dos y algo, escuchó sin interrumpir. Socarrón e irónico al principio, al final solo me hizo una pregunta:

-Y tú, ¿cómo fuiste a parar a todo esto?
-Pero Truñó joder, te lo he contado.
-Y el Chozas, ese puto Chozas, que resultó ser del SIGC, ¿Cómo coño te
atrajo a esta historia?
-Ya te lo he dicho, yo tengo un blog con unos amigos, busco temas de todo
tipo y decidí dejarme ir por los bares del barrio para inspirarme . . .
-Pero no te das cuenta que hay un punto clave de la historia: el Giba, el puto Giba te mete en la movida y luego te hacen participar en un delito de cojones y luego te llevan a su cueva y te dicen que nunca fueron lo que parecían, son polis tío, secretas de la Benemérita.
-Pues ya ves, eso es lo que me acojona.
-Te restregan tu historial por delante y te perdonan la vida, además te hacen tener un pacto de silencio con ellos.
-Bueno, ya me está bien.
Se puso de pie señalándome con su índice y estaba rojo, pero hablaba muy lento.
-¿Sabes lo que han hecho contigo?, te tienen en el congelador, te van a meter en el microondas cuando les hagas falta y en el menú del día. Quiero decirte y entérate que estás en la recámara, te van a usar, tienen delitos con ellos de testigos, eso es inapelable y además te han sacado la “foto de familia”, adecuado para ser sospechoso de cualquier mierda. Coño que tienes biografía o hace falta que te la cuente: “grupos simpatizantes de lucha armada, CNT, familiares procesados en los 80, detenciones ” . . . les sobra para implicarte en algo tienen argumento.

-¿Cuál es tu conclusión?

-Ventura coño, te los estoy diciendo, te quieren usar, en cuanto te apartes de los que hacías hasta ahora te mandarán un recado para recordarte que les perteneces, que tienes un secreto con ellos y ellos contigo y cuando te lo dicen es porque te querrán usar.- Me extrañé, había pronunciado mi nombre clandestino.

-¿Para qué?

Truño se mesó lentamente la barba, se había sentado, se sirvió un Chartres verde, seguía fiel a sus mitos hepáticos, siempre decía que al hígado hay que servirle rabia suave de lo contrario uno acaba comiendo obleas de mierda.

-Por lo menos para información . . . saben que puedes dar más, mañana hablamos, estoy rendido, soy asesor mercantil de una cooperativa arrocera y hoy he tenido balances y esas cosas.

Pero volvió a sonreír y me dijo que todo tiene salida, que tranquilo, que eso era una partida y que ahora, a diferencia de cuando llegué había visto las cartas en el espejo y eso me podía dar ventaja.

El derby que paralizará al país, aún más, está por estallar enmedio de la burbuja estatutaria. La rivalidad que la prensa deportiva suele bautizar de “bien entendida” se dara pasmo y los aficionados nos desataremos en el marco estrictamente pelotístico. No dejan de ser patéticas las declaraciones del ex presidente Pujol diciendo que los derbys de este estilo muestran dos concepciones distintas del mundo. Vayan a saber ustedes que se entiende por mundo en palabras del señor y en la sesera de cada uno. Dada esa bipolaridad de cerebro merengue y cerebro culé uno se pregunta cuáles deben ser las grandes diferencias. Lo cierto es que me ha causado un cierto desasosiego si tenemos en cuenta que el presidente del Barcelona es un señor lleno de deudas que pretende entrar en la política y el del Real Madrid un factotum de las finanzas que se ha comprado un circo de enanos de bolsillo grande para encandilar a los lectores de su biografía.

Por ello el partido se presenta para algunos como una manifestación reivindicativa que se suma al manifiesto de los doce periódicos en pro de una resolución ajustada del Estatut. Sin duda incidentes del tipo espontáneo con cuatribarrada saltando al campo o quemas de merengue en los córners puede ayudar a calentar más la estatutez de la situació. El fútbol está lleno de corrupción como la FIFA acaba de demostrar con los amaños en la Champions League. Solo hay una diferencia con el ciclismo: hay demasiada gente que cobra y vive de él y además dando poco golpe y eso, queridos lectores, es la garantía de que jamás se tirará de la manta del todo. Esperemos que el derby sea eso, estrictamente eso, pero es imposible: hay demasiados intereses, político-financieros como para dejar pasar la ocasión, ojalá nos equivoquemos en esa predicción, de la otra en la redacción estamos seguros: un gol del Madrid y tres del equipo de la ciudad donde tenemos nuestra sede. Lo analizaremos a balón pasado.