Pasillos de Bruselas, madrugada hacia nada.

Un pasillo puede ser un corredor sin retorno atrás, nadie sabe que puede esperar al final y aunque haya una idea vaga de que se sabe a donde va la incertidumbre campa en los rostros y desautoriza cualquier perspectiva optimista. Ahí están los presuntos salvadores del euro Angela Merkel (Alemania) , un tal Sarkozy (Francia) y Jean Claude Trichet el presidente del Banco Central Europeo y patrón del euro. Por su rostro podemos deducir a simple vista que las cosas no van bien. Pero qué quieren que les diga, pienso que bien podría ser una representación teatral, una comedieta sarnosa: hay que poner cara de drama, de gravedad, de estar trabajando mucho . . . pero somos tantos los que ya nos preguntamos para quién, quiénes o qué trabajan que uno no duda en pensar que Merkel es un agente del Deustche Bank, Sarkozy un muletilla de las agencias de clasificación de deuda que nos ahogan semanalmente y Trichet el conserje de la llave de la caja y el espantapájaros que reluce ante la prensa.

Ellos están donde están porque un día decidieron creer el sueño idiota y trágico de ser estadistas y tal vez saben, suficientemente, que son los limpiaretretes del sistema económico. Sí, aquel mítico capitalismo que se "autoregulaba" en un mercado global y que ahora se presenta a cobrar las dietas de sus dispendios en la orgía del déficit en el que todo lo sumieron. Pero no acaba ahí, deben darle la puntilla al bienestar social. Todo con tal de que les salgan las cuentas a los de siempre. De ahí su cara de vinagre, su paso semidecidido hacia no se sabe donde, en su mirada crece la duda; no la duda de lo que están haciendo, sino la duda de si los vamos a creer. Por supuesto que no.

Mis sobrinillos: luz de mi crisis, oasís para mi mente.

A veces el entorno no te deja ver el paisaje, me explico: hace unos años que mi amigos se han empeñado en facilitarme trabajo para mi posible jubilación llenando sus casas de un goteo imparable de hijos. Mariona, Tona, Tere y sus amigos respectivos de generación y edad han decidido llenar sus casas de alegrias, lloros, sonidos, baños; toda esa rica ceremonia vital que propicia la llegada de infantes. Ese hecho desencadena un feliz terremoto familiar que suele continuar con una crecida del río de afectos y sensaciones. Los chicos crecen, maduran y hacen que a sus padres les aparezcan nuevas zonas cerebrales de meditación: dinero, colegios, amistades, compañías, diversiones. La llegada de los hijos suele sumergirte en un mar de sociabilidad: parques, tiendas, compras, vecinos, discretos pederastas disfrazados de abuelo con muchos nietos y hace que los padres lleguen a plantearse vivir en un desierto ya que la avalancha social suele esperarte a la puerta de casa para darte el latazo en forma de caramelito, comentario no siempre agradable. Podríamos ampliarlo a la propia familia, pero mejor dejarla donde está.

Antes de esta crisis vivía un poco más feliz que ahora pensando que el último acto solidario y social de mis pocos y queridos amigos era añadir clientes a las escuelas y hacerlos crecer como futuros emanadores de IRPF'S, fondos de la Seguridad Social y en definitiva generosos aportadores al pote común que permitiría que yo me jubilara yendo a Benidorm a bailar apurando lo que quede de paquete con cualquier viuda navarra, vasca o de las Baleares (lo digo por lo de la renda per capita). Pero en eso llegó la crisis y está claro que me quedan más años de trabajar de los que pensaba y que mi sueño de contarles batallitas a mis sobrinillos y ahijados lo podré cumplir pero en crisis claro. Yo soñaba con Pau o Lucas que llegaban en descapotable a mi asilo galáctico en Lanzarote o La Graciosa y me llevaban a comer un sancocho y me invitaban a un cigarro prohibido por el internista. Claro que faltará gente para rellenar el pote de la Seguridad Social, pero por lo menos desde que nacieron, me ocupan unos instantes en la mente que siempre se me traducen en una sonrisa y eso pone piel de gallina al alma. Por cierto hoy es el santo de Ion, el más pequeño, nació en febrero y aunque a sus padres les importe un comino: felicidades saquito guapo relleno de besos! El tío Bekaa te manda un beso.

Por alusión a los huevos.

Nos vemos obligados, nos sentimos impelidos por la llamada de los ancestros, a opinar sobre cualquier cosa que trate de huevos. Y esto viene al caso de una noticia de doble, con un par, implicación de huevos. El novillero mexicano Christian Hernández rechazó lidiar los dos toros que tenía contractualmente comprometidos en una plaza de México. Se negó a matarlos debido a las condiciones de la plaza, embarrada cual pantano, y no sabemos porque razón más. Literalmente declaró: "No tengo huevos de matarlos". Sin duda el hombre no actuó cual huevudo y decidió poner fin a su carrera, simbólicamente, cortándose la coleta de torero en la propia plaza.Desde aquí queremos significar este bello gesto, que ni que sea por una vez, humaniza la Fiesta Nacional, si por ello se entiende correr un morlaco a pinchazos hasta que se le desangra en el albero. Tremenda tentación que se cumplió durante la guerra y que acabó con algun torero metiéndole estoque a cuatro prisioneros entre la algarabía golpista o republicana. Qué más da. Unos acusan a Manolete, otros a Rafael El Gallo. Existieron las "dos españas" también en el ruedo.

Por ello loamos a Christian Hernández de que su gesto, en un país tan presuntamente macho como México decida que aquello era una locura. Hoy la prensa lo acusa de "no tener huevos", pero es que él mismo ya lo dijo. Sin duda este incidente nos abre una nueva e interesantísima visión de la fiesta. Más allá del paquete atiborrado de carne o algodón, de la taleguilla y los pases al natural se demuestra que en la Fiesta hay gente sensata que usa el coco. Y dándole la vuelta no me dirán que no es tener una docena de huevos dejarse vencer, con paz y alegria, por el miedo, el acusatorio dedo de la justicia y el más infame de todos, el de saber que te señalaran desde la acera de enfrente con un dedo acusador mientras suena lo de: "Ahí va el cobarde que no tiene huevos de matar al toro". Gracias Christian, seguro que algunos son capaces de ver una buena cuadrilla de gais que amenazan con pervertir esa fiesta perversa.

Se quiere tanto a los paraísos ! Y a quienes los habitan.

Claro que todos solemos hablar de los lugares preferidos, de los malditos, de todos aquellos rincones de ésta o de otras tierras donde al alma le pasa algo. Nosotros hoy redundamos y reincidimos y profesamos fe pagana de los ritos Mallezanos de Paulino, de Luis y de todo su equipazo. Malleza está situada en la parte alta del valle del Aranguin, en el concejo de Salas y cerca de Pravia. Les proponemos llegar a Malleza desde Pravia. esos escasos kilómetros de verde nos auguran un camino de belleza con la que la naturaleza se desparrama, a la izquierda el río, a la derecha el bosque alto, los castaños despeñándose por las vaguadas. De repente sube la carretera y va enfilando hacia la izquierda. El rótulo nos anuncia Malleza. Pocas casas, un puñado de habitantes e impresionants casas de indianos. La plaza con la iglesia y la biicleta oxidada que recuerda que sigue estando ahí a pesar de los inviernos y las aguas abundosas de primavera.

Dejemos el rodeo: ahí, en la plaza está la casa de comidas Al Son del Indiano. En ella encontrarás a Paulino, generoso alquimista del afecto y los sabores, no hallarán ustedes ningún local de restauración en España donde se alineen los periódicos locales con "El País" y un sorprendente y fresco "Le Monde" que apetece para resabiar nuestros orígenes afrancesados, a mucha honra, de nuestra infancia. Paulino siempre sorprende y no se crean, no les estamos hablamos de charlatanes de feria de esos que corren por las salas, presuntamente estrelladas, de la gastronomía. Te hace sentir en casa, escucha, aprecia, sugiere, afirma. Hace años que la suerte y la casualidad nos llevaron a su casa y siempre vemos en los comensales un parentesis especial en cuanto él aparece. Luego hablaremos de la cocina, eso merece otro post aparte.

Pero les aseguro que unos de mis paraísos preferidos es Al Son del Indiano y su ambiente, es casa, esa palabra mágica que en nuestros juegos infantiles gritábamos para anunciar una salvación, una paz especial, un salvoconducto de placeres. Y además tenemos el jardín, la trastienda estupenda y acogedora donde al fresco damos siempre un repaso de los temas que nos interesan o nos ocupan el chascarrilleo. Otras veces les mencionamos, nunca nos resistimos a pensar que estamos repitiendo, cada vez es especial. Se lo aseguro.

¿Y quién maneja esta barca contra los escollos?

El premier británico, Cameron, acaba de anunciar una serie de medidas económicas durísimas para su país. En una intervención severa ha anunciado que "Va a cambiar profundamente el modo de vida" de sus ciudadanos y asegura que dichas medidas comportarán el retraso de "varias generaciones" en cuanto a "logros sociales y protección del ciudadano". A simple vista este no es pues un lunes de resurección de la esperanza. Por un lado Cameron se descuelga anunciando ahorro, más pobreza y desprotección social.

Angela Merkel anuncia una serie de impuestos que, leyendo la letra menuda, están todos por pactar. A simple vista parecen espectaculares como el impuesto a las centrales nucleares y el cambio del fondo de ahorro para pensiones e incluso parece memorable la creación de otro fondo para preveer nuevas crisis bancarias. Pero leyendo la letra minúscula resulta que el fondo no es para proteger al estado de las crisis de entidades financieras, sino todo lo contrario: un fondo para seguir ayudando a los bancos.

Mientras, aquí, en el país de los brotes verdes, nos aseguran espárragos para todos los meses del año se prepara una huelga simbólica contra las medidas del gobierno, decimos simbólica porque las reivindicaciones no van más allá del "me quejo por mi bolsillo" con lo cual se quedan todos exentos de hacerse la gran pregunta: ¿Quién maneja esta barca desalmada que nos lleva desde hace un año a los escollos? Parece que en eso están todos de acuerdo en el silencio. Lo más preocupante es que si un mandatario asegura que su país va a entrar en una barrena de palos sociales y económicos sea incapaz de explicar el porqué y el como, el nadie lo sabe es un argumento recurrente que recuerda la falacia de "el mercado global se autoregula", y así nos ha ido a todos.

Lo más desmoralizador de todo ello es que uno, después de relerse las páginas económicas de los suplementos del domingo se encuentra con distintos discursos que convergen en un elogio preocupante: el modelo asiático y en especial el chino. La fascinación es tal que ya nadie se acuerda de todo aquello que le reprochaban al modelo chino: las jornadas extremas, la inexistencia de garantías sociales, la desprotección, el empleo al raso de cualquier derecho. Y concluyo que eso es lo que pasa: reducción de derechos, despido libre, ausencia de garantías sociales, de medidas de salubridad en el trabajo. O sea: ahora resulta que la pasión de China nos corroe, o mejor dicho: corroe a nuestros gobernantes. No conocen el I Ching, ni a Lin Piao, ni el mandarín . . . lo único que les importa es que si esto se chiniza seguirán ganando, ganando, como una especie de Mourinhos de la economía, es decir: no importa el como. Y les mando una última joya: el gobierno griego ha hecho un encargo de goletas, buques militares y aviones de caza a Francia y Alemania. ¿Es esto loque están pagando en Grecia sus ciudadanos? Pues sí, no les quepa duda. Y me pregunto lo mismo que Remedios.

Gaza: Humo en el mar y fuego en otra parte.

La Franja de Gaza, nacida de los acuerdos de Oslo, es un inmenso campo de concentración de palestinos con una densidad de más de cuatro mil habitantes por Km cuadrado. Su territorio contine 1.500.000 habitantes y no llega, su superficie, los 350 kilómetros cuadrados. La Franja es un añadido más a la tensa situación de los palestinos. Atacada reiteradamente en numerosas ocasiones ha sido foco de controversia, mediática unicamente, porque en los cinco últimos años Israel ha ido destruyendo sistemáticamente todas las construcciones civiles, servicios públicos y centros de enseñanza levantados osn la aportación de la comunidad internacional y las numerosas donaciones de particulares. ¿Sorprende el brutal ataque del ejército israelí a la flotilla de la libertad? Pues no, en absoluto. en esta ocasión lo más sorprendente ha sido la brutalidad empleada. A Israel le persigue, lo hemos dicho en otras ocasiones, su propio Golem, su propia leyenda fantasma. Es algo exento de la rigidez de los analisis sesudos, lo sabemos, pero nos gusta sacar conclusiones atípicas. Israel ha dado siempre al pueblo palestino el mismo trato que recibieron de Hitler, el holocausto. Es una tortura a plazos, meditada, destructiva, apoyada por el silencio de numerosos paises y en especial con la connivencia de los EEUU, el mayor almacén de judíos ricos del mundo.

foto Zoriah.net

Pero Israel no ha cometido un error, ha seguido con su estrategia definida: Un gran alboroto, ruido y humo; pero es típico en su proceder que con ello intenta despistar del fuego que encenderá en alguna parte. En los últimos años los servicios secretos del país judío, el famoso Mossad, han ido eliminando a una serie de técnicos y científicos que trabajan en centrales nucleares de Irán. Durante años, en el despacho del director del Mossad un cartel rezaba de la siguiente forma: "No realices un acto inmoral con un objetivo moral". No hay que descuidar el conflicto creado con Turquía, uno de sus escasos interlocutores y que ha sido el único país que no se ha cortado un pelo en calificar de asesinato la acción cometida sobre los barcos. A buen seguro el precedente desencadenará conflictos futuros con un país que es el garante de un dialogo mundial con Irán, esa potencia a la que EEUU y los europeos criminalizan continuamente. En los últimos años de la administración Bush se especulaba con un ataque a Irán, pero el país de Dario y Jerjes no es Irak, esa es otra guerra. Pronto habrá movimientos de respuesta, hay quien asegura que una buena guerra, larga y con implicación de varios países importantes sería una perfecta excusa para empujar la economía, pero esto ya lo tenía claro un señor barbudo alemán, llamado Marx y que no rodaba en Hollywood.

Atardecer en VillaParca.

Cae la tarde en el cementerio de Culiacán. Tal vez este nombre no les llame la atención, pero si aclaramos que está ubicado en Sinaloa, México, sabemos que estamos en el corazón del narco, en una de las ciudades del mundo donde muere más gente por palmo cuadrado. Ya saben que el récord de desaparaciones lo tiene Ciudad Juárez desde antiguo, pero aqui ostentan el macabro récord del balazo en directo, en plena calle.

La mujer de la escena ha llegado con su vehículo y espera que su marido, obrero de la construcción acabe su jornada. Al fondo podemos admirar el barrio rico del cementerio, donde son enterrados los traficantes más adinerados. Como ven se trata de megamausoleos, pequeñas catedrales para disfrutar de la vida eterna, y a medida proporcional del pecunio de los finados, sin duda nada que ver con los montoncitos de las muchachas desaparecidas en Ciudad Juárez y ya que estamos me repito en el argumento, pero llegando el verano les ruego se acerquen a la magistral novela de Roberto Bolaño 2666. Una gran obra literaria cuya parte central, sin ser el tema, es una enciclopedia espeluznante de seguimiento de muchos casos de desapariciones. Ya ven, lo que es la vida y aunque algunos dicen, con razón, que nada se puede ante la muerte; lo cierto es que la manera de dejar hacer su trabajo a los gusanos es muy distinta. Lo que no queda claro es si la fiebre constructiva de panteones sublimes va pareja con el sonar de las pistolas o siguen estás siendo más rápidas que la capacidad de las constructoras locales. A juzgar por la imagen gana la parca.

Viendo como está el jardín del PSOE.

En estos días las voces roncas van deprisa y carraspean más de lo normal. Esta semana confirma algo que en els Ous veníamos anunciando: el incomparable deshecho del gobierno socialista, la política económica tumefacta y purulenta del mismo y sobretodo una falta de visión a corto plazo tremenda. Por esto, en este paisaje ibérico cunde un mensaje creciente y nada reconfortante por quienes aún practicamos el arte de pensar un poco y no llevarnos la mano al bolsillo en cuanto lo hacemos. Está claro que el PSOE asiste a la moribundez de su gobierno con una paralisis brutal, preocupante, no hay ni atisbo de oposición en su seno, a lo más solo piden que cambien el póster en las próximas elecciones. Y ¿A qué puede deberse esto?. Nuestra respuesta es rotunda: aparcaron el debate interno hace más de una década. Todo se reduce a política de salón y redactado de folleto electoral. Ello ha traído consigo una incapacidad para tener un discurso político que asusta dado que cuando trata de hacerlo es contradictorio y anémico (bodas gays, alianza de civilizaciones, ley de dependencia, aborto para asustar a la derechona) pero nada palpable. Una sostenida ambiguedad con lobbys como las cajas de ahorro o la iglesia católica. Por cierto el Concordato que firmó Franco y el estado Vaticano sigue vigente y eso va al margen de la cruz que usted pone en la declaración anual de la renta.

Nos preguntaremos entonces si a eso se le puede llamar izquierda y no me lo arreglen llámandole socialdemocracia, porque ese engendro ya no existe. La crisis mundial lo ha hecho palpable, cada dirigente salva los muebles de su grupo de presión de turno (agencias financieras, grupos inversores, bancos) y a cambio el gobierno de turno pone un salvavidas a las prebendas de los militantes y a sus intereses financieros, léase Pretoria, Gà¼rtel o lo que se llame. estamos pues en pleno nacimiento de la era Tangentopoli en España, ello quiere decir que el movimiento de decisiones y gestiones se inspira en grupos verticales al margen de los partidos y como se ha visto en el caso Pretoria da igual de qué partido seamos, lo que interesa es lo que se pilla. Gran lección de tolerancia e "interculturalidad".

Cuando Obama, Merkel y los chinos mandaron un SMS a Zapatero el PSOE tuvo que desprenderse de su último titular ejemplar, el de ser el garante de la justicia social, el guardián de las pensiones en el laberinto de la crisis. Y ahí les tenemos, reduciendo sueldos, congelando pensiones y tomando unas medidas tardías. Lo malo de ello es que la maquinaria publicitaria de la derecha ha hecho creer a la población que ellos lo van a hacer mejor y en esa dirección se va a orientar el voto de manera mayoritaria. Horror. Por de pronto no se les ha ocurrido nada más que inventarse lo de los ricos y generar una discusión absurda en todo el país para tratar de colar lo que nos viene por detrás, un embolado con fuego de crisis. Parece que el anticiclón de derechas tendrá el poder para rato. Pero mientras uno ya se pregunta si el PSOE existe y si en caso de existir piensan en hacer algo que no sea cuidar de sus cargos y sus prebendas. Seguro que no. Tal vez Zapatero sea un Gregorio Samsa convertido en cucaracha.

A Hamlet Zapatero ya se le aparece el espectro de Gordon Brown errabundo, solo, en la acera de Downing Street, frente al número 10, con una cerveza en la mano y diciendo aquello que figura en el epitafio de un tal Rubianes: ” Iros todos a tomar por culo . (Ous julio 2009)

El bodorrio de los militares de Mallorca.

Dice la RAE que en México el bodorrio es considerado como una fiesta ruidosa y desordenada. Eso no lo podemos comprobar. No sabemos como fue. Lo que si sabemos es que los militares de una base mallorquina utilizaron varios aparatos para trasladar a los 130 invitados a una boda. Helicópteros, un Aviocar y distintos aparatejos. En la vida civil el coste hubiera sido de unos 25.000 euros. Eso sí, el operativo era de calidad, lean:Si usted era invitado a la boda debía comparecer en el aeropuerto de Mallorca. Desde allí, en avión de transporte militar le llevaban hasta el aeropuerto de Ibiza, lugar donde sin pasar por ningún control, comparecía en la pista donde un helióptero militar lo llevaba hasta el pie del refrigerio, en la isla de Formentera. Ya se pueden imaginar el el trajín y como no el ruido ensordecedor.

Ya no se nos queda cara de idiotas porque ya la teníamos, parece ser que el país funciona así, a golpes de palo o de euro, aquí te pillo, aquí te cobro, allí te sobornaré. Desde el Ministerio de Defensa se proclaman titulares como "Los implicados han acabado con su carrera militar". Bueno, que menos, después de robar al estado y utilizar ilegalmente los medios de todos los ciudadanos. Pero si leen más abajo la cosa está fácil para los chorizos vestidos de caqui:"Defensa solo admite el uso indebido del helicóptero Puma" y esperen, ahora viene el dondedijedigoChacón:"Los militares tienen asignadas unas horas de vuelo al mes para realizar maniobras, patrullas de reconocimiento, por lo que esto no supone un coste adicional". Al parecer la boda se celebraba en la playa de Migjorn. Nos imaginamos al alcalde firmando el preceptivo permiso y dándole al Martini Seco.

Los principios del capitalismo.

La doctrina liberal conservadora nunca se resumió mejor que en este anuncio que les posteamos de la casa alemana de automoviles Porsche. En estos días hemos estado rondando un poco por el norte astur, en la zona del occidente asturiano. Al margen del reposo y la paz del valle del Aranguin hemos tenido ocasión de compartir mesa, y por ende tertulia, con distintas voces roncas. Desde militantes del PSOE hasta alguno del PP, industriales pequeños, sindicalistas y pueblo llano en general. La cosa pinta confusa. Pero no se crean que más de lo que nos vomitan en la radio o los medios en general, ahí la confusión y el río revuelto es la imagen dominante. No obstante el escaso saber popular confirma que el tsunami no ha hecho más que empezar. A menudo te encuentras tipos sentados en un bar observando su nónima mientras se repiten a sí mismos si son clase media o clase mierda. Te tropiezas cien veces al día la frase "con la que está cayendo y mira que hacen ahora". Sin duda la confusión es general, perfecta para los poseedores de fortunas, dádivas y cash. Al otro lado se agolpa la gran masa que se pregunta que narices pasará. Y me siento con ellos ante un café de puchero en el jardín de Paulino y esbozamos al aire escenarios, situaciones encuestas y solo hallamos una profunda convicción, si es que queda alguna, la de que nos mienten todos y por todas partes. Ellos sonríen al otro lado, hacen ver que se austerizan, siguen impulsando sus presiones para crear "medidas", las de la caja de muertos de los derechos sociales. Porsche nos resume perfectamente lo que les ocurre a los que manejan el parné.

Exorcismos de Cacique en la redacción.

Decía salvador Dalí que estaba absolutamente convencido de que el centro del mundo se hallaba debajo de la campana del andén de la estación de tren de Perpignan. Aquí, en la redacción, sobrados de abuela, hay que decirlo, siempre hemos pensado que el centro del mundo se halla bajo nuestros pies allí donde nuestro editor convoque un Consejo de Readacción extraordinario. El pasado domingo asistimos embelesados a ese nuevo año de clase, high tech, y calidad que nos ofrecieron los jugadores de Guardiola en un final de liga presuntamente intrigante, pero del cual nos reconocíamos vencedores y saboreantes de un placer anticipado. Vibramos con cada gol, estampamos afirmaciones al éter, alzamos el dedo en dirección a Bojan, Messi o Pedro. Saboreamos desde el segundo gol un cava extraordinario con el que el señor Emilio, nuestro ponente financiero, aseguró una semana antes comprometerse.

Cayeron las botellas, les juro que fuí muy feliz por compartir esa epopeya blaugrana junto con mi cuñao Diego, el Diego bonaerense de retranca judeo-chilena y nuestro Tak editor y amigo que se espanzurraba como un chavea carcajeandose de los resultados de la Rosaleda. Junto a nosotros el pastelero, otro apasionado blaugrana de tantas noches. Y eso fue la comunión de los hermanos, interrumpida a veces por el ronroneo gutural del Rana y sus secuaces, auténticos inspiradores de la historia que les hemos folletinado desde el verano PALQ, Piel de Alquitrán. Detrás la cantante calva, la señora Luisa, recuperada de su convalescencia musitando con ojos pillines: "Que macu és el Messi aquest...".

Con la noche entrada el alcohol hizo su efecto y la pálida empezó a aparecer en mi rostro. Entonces el centro del mundo se me empezó a poner vertical: las sillas los árboles, los plataneros . .  . y tuve que potar la bestia blanca que llevaba dentro. Mis compañeros me sacaron en volandas, qué sabios, qué conocedores del trance; me depositaron en una silla en la que vomité toda la bestia blanca que llevaba dentro y es que esa noche solo había lugar en mi cuerpo para la alegría, el disfrute de compañeros de borrachera y sentir su calor, paralelo abajo, sintiendo que la redacción te llevaba, que la amistad te propulsaba y que recuperabas las fuerzas. Fue una gran noche de la que le debo al jefe la factura y es que la embestida del Cacique hizo exorcizar en mi el demonio blanco que nos ha perseguido todo el año. Mejor imposible.

Camps y los trajes: Un cuento que da miedo.

La decisión del Supremo Tribunal de devolver el sumario a la audiencia de Valencia y pedir que se reabra la causa contra Camps eleve al nivel, cuanto menos de la sospecha presunta, el caso de los trajes de Camps. Hace tan solo unos días el propio Rajoy aseguraba no importarle lo que diga la justicia y que Camps volvería a ser su candidato. Suponemos que Rajoy, como buen gallego, goza de la certeza de que el proceso de los trajes acabará bien para su pupilo. Hay la certeza de que la audiencia valenciana pitará a favor del señor Camps.

Por lo pronto ayer, en Alicante, se rodeó de sus propios, cada vez menos pero fieles, para que le aplaudieran en un acto público. Llevado de la evanescente aureola con la que se ve en el espejo mediático aseguro ser: "Como Juan Sin Miedo, que a nada temía". Sin duda el tradicional cuento de los hermanos Grimm no se encuentra en sus anaqueles.

En efecto Juan Sin Miedo atraviesa bosques y lugares, se tropieza con brujas y fantasmas, nunca les teme, no se arredra y finalmente llega al castillo donde el rey le premia con la mano de su hija con la que se desposa. Una noche, mientras duerme, su mujer le lanza un jarro de agua fría y Juan despierta ansioso, creyéndose al borde de la muerte, extenuado por el terror frío y entonces experiemnta aquel sentimiento que no conocía: el miedo, efectivamente. Juan reposa en los brazos de su mujer y le agradece que le de a conocer lo que se puede llegar a experimentar con el miedo horroroso que le atenazó. Hasta aquí el cuento de los hermanos Grimm.

Lo que le falta a Camps es saber ese final, que en la politica y en la vida real puede no ser el mismo de la ficción. Ahí si le cae un jarro detrás vendrá otro y nadie le acogerá, no solo eso, sino que su "esposa" política, una tal Rita Barberá esta ya dispuesta a cogerle la corona y a mandarle un ejército de jarros que lo condenen al silencio. Juntar una buena colección de cuentos no es barato y menos cuando una persona humilde como él atesora una declaración de bienes en la que figuran 900 euros y un coche de hace catorce años. Eso sí que suena a cuento y hasta nos da miedo tamaña mentira.

Cuando el dueño da más miedo que el perro.

Dice el filósofo André Glucksman que denomina como terrorismo a todo aquél que ataque a poblaciones civiles indefensas. Justo esto es lo que desde hace doce años largos está ocurriendo en Chechenia. Es por eso que la guerrilla asesinó a Ajman Kadirov, presidente de la república de  Chechenia, en pleno desfile militar glorioso. Otra voz, ya asesinada por los servicios de Putin, la periodista Ana Politkovskaya realizó más de cicnuenta viajes a Chechenia y afirmaba que toda la república era el más inmenso campo de concentración que actualmente existía en el mundo europeo. Desde décadas han luchado de forma heroica contra el poder de Moscú. Ella ya no puede volver allí, el poder de Moscú la silenció, años antes de su muerte intentaron envenenarla con un té servido en un avión, de lo más rasputinesco.

A la muerte de Kadirov el Kremlín optó por colocar a su hijo Razman, un tipo violento, sanguinario y al que se le acumulan las denuncias por torturas, muertes y malos tratos a la población. Kadirov hijo llegar a ser tan o más bestia que el padre y no repara en usar su "ejército" particular, los Kadiroviczi; más de 3000 hombres armados y sin escrúpulos cuya sola mención horroriza a la población. Incluso el odiado ejercito ruso es visto como una muerte dulce, comparado con el tratamiento que te puede dar ese batallón de paramilitares que domina la región y que comanda el que ahora es el presidente. Desplaza 300 hombres y sesenta vehículos cada vez que se mueve. No es para menos. El hombre ha sufrido ya once atentados.

Su poder ha ayudado a que Moscú gaste mucho menos dinero, desplace menos tropas y se vea libre de atrocidades porque ya las cometen sus muchachos. Después de leer su biografía, tan tenebrosa, es difícil ver a Razman Kadirov como un simple presidente que después de su "trabajo" se relaja paseando a cuatro bajo cero en camiseta con sus mastines. Y la verdad es que viendo la foto de París-Match uno llega a la conclusión que hay perros que no se parecen a sus amos o ,mejor dicho, hay perros que dan menos miedo que sus dueños.

"Llamo terrorismo al ataque deliberado contra poblaciones desarmadas. En Chechenia, este horror es patrimonio del ejército y de la policía rusos, secundados por milicias y mafias colaboracionistas reclutadas por Moscú. Llamo antiterrorista a la resistencia armada que se opone a estos aparatos represivos tratando de dispensar a los civiles." André Glucksmann

Postal para el uno de mayo: Bocas compradas.

Viene de lejos, su población natal está a más de 400 kilómetros, pasará aquí casi un año. De sol a sol, lejos de los suyos, lejos de sus hijos. No verá los colores de su casa, ni de su aldea, no olerá aquellas mañanas de siempre. Aquí no las hay. Duerme hacinada en un barracón, con una bolsa con todos sus enseres, con 80 compañeras más. Pero sabe que no hay salida. Su empresario las ha alojado en un pueblo abandonado y derruido de una provincia central de la China interior. La luz les llega a través de los boquetes de las casas derruidas, al raso, donde están instalados lo que alguien llama talleres. Con barro, sin agua corriente, en el peligro continuo de la electrocución o el derrumbe.

Casi a sangre y casi a fuego, el fuego del dolor corporal y el sacrificio, como aquellos primeros campesinos que a inicios del S. XVIII se amontonaban en los suburbios de las grandes ciudades industriales nacientes. Aquí ya nació todo: el mercado, la crisis, la recesión . . . ya se vivió todo, pero para que este sistema, que nos están obligando a financiar, "funcione", al parecer hay que hacer esto, hay que tolerar esto, hay que vivir así y buscarse una religión que a uno le justifique cuando cortando el pan se le ocurra que la barra que corta es el cuello de quienes le empujaron a la cueva miserable. Y en paz hermana, seguirás igual de buena ante los dioses, verás como sigues agonizando y tu única alegría es pensar que tus hijos algo se llevaron a la boca. La boca es aquello que una vez sirvió para denunciar, para unir, para luchar y mejorar, para dejar de ser esclavos, cuanto menos, de la autoconmiseración. Se me olvidaba: el uno de mayo es una fiesta pasada de moda, los tiempos cambian, ¿seguro?. En todo caso aumentan las bocas compradas que se cerraron para nunca jamás volver abrirse.

Miedo, Urdangarín confirma las voces roncas.

Confirma el diario El Mundo en su edición de hoy los rumores que nuestras voces roncas barcelonesas hacían circular sobre la hija del rey de España y su esposo. La infanta Cristina, militante trabajadora de la Obra Social de La Caixa, y el consorte Don Urdangarin; suelen llevarse al bolsillo entre 800.000 y 900.000 € anuales y declarados de forma oficial. Hasta aquí nada de nuevo, es el producto de su sudor diario por mantener su extensa prole. Me contaba una voz ronca, además familiar directo, que si la consultora deportiva de Urdangarín te bendecía para asesorar, participar o asomar nariz en un evento solía pedir entre 1 y 1,5 millones de euros. A cambio tenías puertas abiertas en todas las instituciones, facilidades, subvenciones y el parabien de cualquier alcalde o presidente de diputación que se te plantara por delante. Fue despues de esas voces que se rumoreó que la nueva vida de los Urdangarín-Borbón en Wasingthon, sorprendente despues de comprarse un palacete en Barcelona, era una puerta de emergencia ante la presunta aparición de la marca citada en asuntos corruptos.

Bien, pues hoy ya se afirma: En el sumario de Jaume Matas figuran operaciones de la empresa del consorte principesco a tenor de 2 días por 1,2 millones de euros. A la vez refiere el periódico madrileño que las empresas de consultoría deportiva de Urdangarin han trabajado para Camps y oh !, casulidad de la vida aparecen en el sumario del caso Correa, recuerden que en alemán se llama Gà¼rtel y es que a Baltasar Garzón lo germano le pone. Como la mancha de tinta puede correr hay que salvar al Rey  y por ello se aprestan esas informaciones a asegurar que la prole Urdangarín se fue a vivir a EEUU para poner tierra por medio. Pero parece que la avaricia del vasco va in crescendo: en cuanto el COI apartó a los Samaranquistas por corrupción de distintas comisiones Urdangarín cayó como en picado y tuvo que dejar el COI y la presidencia del COE se dedicó no solo a vivir bien sino a aumentar su patrimonio y parece, cual rayo que no cesa, que hay "preocupación" en la familia real por el importante ritmo de acumulación dineraria. Al parecer ha cobrado tres millones de euros de Francisco Camps para promocionar la candidatura de Valencia a los Juegos Olímpicos Europeos, evento que a estas horas ya no consta en ninguna agenda, que no existe, ni se le espera. Realmente es una situación realmente comprometida. Ya se la vaticinábamos aquí en nuestro especial sobre el miedo, entre ellos analizamos: El miedo a la familia real.

PALQ (y 19): 23-A 2010, el día que vi la Piel de Alquitrán.

Habían pasado dos días, seguía observando a los banglas. Efectivamente, cada día pasaban por allí una media de diez furgonetas, casi siempre las mismas. Les fotografíe y una noche me di cuenta de que los condusctores siempre eran los mismos. ¿Qué significaba aquello? ¿Porqué cambiaban de ropa, llevaban gafas o se añadían barba o gafas?
De todos los días que observé solo dos detalles me intrigaron, en una de las descargas se reventó la rueda de la carretilla. La misma tarde, de nuevo, el mismo incidente solo que esta vez no había sonrisas, nervios y más nervios. Algunos de sus descargadores miraban compulsivamente a la calle, algunos tomaron los paquetes de cincuenta latas de refresco con gran cuidado y otros los acompañaban al paso. Todo era ya mosqueante. Sonó el movil, era Chozas:
Chaval, mañana a las cuatro, necesito noticias, ok” y el hijoputa colgó. Luego, lo que vendría horas más tarde nadie lo pudo preveer.

La furgoneta grande salió del semà foro. Desde allí hasta el objetivo había ciento cincuenta metros, aceleró endiablada, rectilínia en dirección al carril de la Gran Vía de Les Corts Catalanes, a la altura del monumento de la plaza España se calculó que iba a ochenta. Justo cuando iba a entrar en el carril lateral subió a la acera sin problemas, tiró a un ciclista, fue aproximadamente a ciento y pico que se lanzó por la explanada situada delante del edificio central de los Mossos de Esquadra, sin obstáculos . . .

Los doscientos quilos de amosal reventaron los tímpanos de la ciudad, sumieron toda el área de Montjuïc y el Pueblo Seco en una noche gris ceniza terrible mientras las explosiones se sucedieron. Nadie había advertido que la furgoneta llevaba detrás de su estela otra que rodeó 180 grados la fuente central y fue a impactar contra la entrada principal del Gran Hotel de la Plaza solo hubo diez segundos entre uno y otro impacto.

Eso fue lo que leí al día siguiente mientras temblaba nuevamente al revivirlo. Caí de la cama, de repente se hizo la noche, se oían alarmas, mi vecina de abajo gritaba que había sido el gas, y me acordé del atentado de Carrero Blanco. Y lo tuve todo claro entonces, dabajo de mi balcón, en mis propias narices en el bar, en la ansiedad de Chozas de los últimos días había un único camino: el pavoroso atentado del 23 de abril de 2010, en la Plaza de España, en la sede de la policía catalana, en el corazón del turismo, el único pasto fresco que le quedaba a la ciudad.

Por instinto me malvestí, navegué entre las cenizas de la calle, los coches abollados, la gente sangrante, el corazón en la boca, los lamentos de la gente, algunos venían gritando con la piel como de alquitrán entré en el bar y era un mar de vidrios, los cristales rotos, los calamares y las gambas sobre los cascotes, la cantante calva lloraba en el suelo con un hilillo de voz, se abrazaba a un rosario, tenía un corte en la mano. Me arrodillé entre la histeria, me pidió un beso, le di veinte, se me acercó a la oreja: Vete, van a por ti seguro, vete hijo, lee, escribe, no vuelvas, no vuelvas, hay muerte, hay muerte...”; y se desplomó en mis brazos mientras de su bolso caía una fotografía de Guardiola y otra de Jim Clark.

No les quiero dar más detalle, no hay palabras, no las encuentro ya, les he colgado este post mientras Truñó asa unas doradas en el patio y yo deliro:

-Truñó la vida es como el mar, tiene ondulaciones, espumas, huracanes . . .

Truño ya sabía donde horadar y donde poner pomada y me alargó ese poema emocionante con el que me despido de esta PRIMERA PARTE para ustedes, un beso y un poema:

PASIà“N DE CLANDESTINO

De aquellas arduas clandestinidades
tenazmente debidas
a causas nobles y amorosos lances,
sólo te queda un sedimento
entre feliz y melancólico, la sensación
de haber perdido algo inencontrable,
un decoro, una fe y algún temor:
eso que fue sin duda
el rango más preciado de tu vida.

Vertiginosos días de lecciones
difíciles, de secretos quehaceres y nocturnidades,
de coartadas sensibles a la luz que te valieron
cárcel, exilio, represalias
y algo como un empecinado acopio de certezas
que afloró andando el tiempo en lastres varios.

De grado compartías encomiendas
que la pasión hacía más audaces,
aquella candorosa convicción
de estar fogosamente prestigiando
las noches, los sigilos, los empeños
heroicos, los prohibitivos usos del amor,
mientras la dignidad gestaba su literatura
y en dulces aficiones te acogías.

No has vivido emoción igual que aquélla.
Nada ha sido lo mismo desde entonces
y aún eres el recuerdo de ese hermoso
oficio pasional de clandestino.

Nunca fue en vano tan magnánimo
aprendizaje de la vida.
La historia de después te importa menos.

José María Caballero Bonald

Samaranch: La muerte de un fascista admirado.

La veneración y la exageración con la que la mayoría de los medios se despacha hoy con el obituario de José Antonio Samaranch nos hace comprender porqué tenemos el país corrupto que tenemos. Es imposible obviar que Samaranch fue un falangista militante, un cargo franquista evidente y por ello un fascista de pro. Hoy, afortunadamente nos queda un a nutrida prensa internacional que en sus obituarios no se olvida de todo lo que hizo este "coloso", "padre de la era moderna del olimpismo" y "artífice" de los JJOO de Barcelona 92. Y fue justamente eso lo que le redimió de cualquier crítica por parte de la izquierda oficial. El mismo Montilla, Narcís Serra u otros dirigentes socialistas y aledaños se han apresurado al elogio y la loa más descarada.

1974 Celebración del Golpe de Estado de Franco en Barcelona. El olímpico en el centro.

Para ellos el 92 fue el inicio de pingà¼es negocios y de acceso a cargos que les han catapultado mucho más allá de lo que ellos mismos llegaron nunca a imaginar, el mismo Le Monde francés pone en duda su opacidad y lo califica de hombre de redes de oscuros poderes económicos. Las acusaciones de corrupción al COI se multiplicaron en su reinado. El prestigioso Times londinense rebaña en esa idea de Le Monde pero haciendo hincapie en su pasado fascista con esta maravillosa cita sobre el "reinado" de Franco: "Fue el hombre que trajo a España el período más largo de paz y prosperidad en muchos siglos". En Times encabezan el artículo con el título: "El hombre que robó la inocencia de los Juegos Olímpicos". La Stampa italiana titula: "Samaranch se ha llevado su camisa de falangista a la tumba."

Aquí en España cuesta leer una información tan simple y de hemeroteca pura como esta, sencillamente porque esto es otra Tangentopoli, otro nido de corrupción de la que cada vez hay más complicidades en los medios de comunicación. Parece que el fin hace que se olviden los medios, así nos va la feria. Y el editorial de La Vanguardia le pide una calle en su edición de hoy, claro, qué va a decir La Vanguardia!

PALQ (18): El piloto del avión que iba a Barcelona

A medianoche vomité la cena que me había empapuzado. Esto me produjo una íntima alegria pues creí que era el prólogo de un buen sueño. La taza se abría ante mí y yo me sentía en una cloaca, casi fundido con la mierda que estaba echando. Pensé que mi vida era miserable de veras desde el día en que decidí llevarme por mi voluntarismo cristiano y estúpido que no me había creado más que problemas. Decido llevar una cierta vida de barrio y me encuentro pillado entre mi pasado político y un enredo que no fue lo que parecía. Me siento un literato desgraciado y amateur, un imbécil integral que deseoso de coger datos y hacer unas observaciones de campo acaba pillado por una situación pantanosa. Decido salir a la playa a andar, no es que el tiempo ayude mucho, mar movida y algo de aire, pero qué coño, es aire fresco y tal vez me desvele algo más.

Me cruzo con una tipa que hace footing, pero se la ve de fin de semana, no está mal. Me doy cuenta que hasta me he alejado de las mujeres, que todo el día pienso en esa historia, que vivo poco para mí y que esta situación de volver al barrio y despedir mi prejubilación trasladándome a una agencia cercana me ha llevado todos los problemas del mundo. Y me doy cuenta que ha sido otro impulso desmedido y nuevamente motivado por un subidón literario.

El verano anterior a estas decisiones, que han precipitado tan nefastos encuentros, me dejé seducir por el final de la novela de Paul Auster: Brooklyn Follies”. Me maravilló la historia del jubilado que acaba de superar un cáncer y decide acabar, separado ya de su mujer, sus días en Brooklyn. Aspira a algo plácido, a ver y vivir ese orgullo de barrio newyorquino, donde la gente cree formar parte de una élite ciudadana que por encima de todo se identifica con su entorno. El protagonista de la novela disfruta de tiempo, observa, ve, come y se enamora de la atractiva camarera de una pizzeria, en sueños oníricos se la lleva a las sábanas. Todo es plácido hasta que la llamada de su hija, recien liberada de una secta, le permite recuperar a su nieta; la amistad con un librero gai, la participación en sus negocios, la muerte de este, la irrupción de su sobrino. Todo se dispara y en la tensión entra en urgencias aquejado de fuertes dolores en el pecho, ve cercano su final, se siente orgulloso de sus últimos años.

Pero el diagnóstico es solamente una pequeña crisis de angustia y de nuevo respira el aire de la bahía de Nueva York, camina feliz entre los puentes. Al comprar el periódico advierte que es once de septiembre y sobre él pasa un avión de pasajeros en dirección a las torres gemelas, algo muy extraño. Me sedujeron las posibilidades de cambios en mi vida a partir de un espiral de decisiones en las que el protagonista ni siquiera interviene. Y ese ha sido el boomerang que la vida me ha lanzado. Solo hay una pequeña y nefasta diferencia: No he vivido, desde que llegué al barrio, ninguna cadena de hechos sobresaltantes y enriquecedores. Me he visto en una ciénaga de desatinos concomitantes que me han arrastrado hasta esta basura y debo hacer algo, algo, pero siento que no puedo del todo. Mientras cavilo un avión pasa en dirección al aeropuerto cercano del Prat. Y se me ocurre pensar si no habrá a sus mandos un tipo aceitunado dispuesto a estrellarse contra el edificio de la polla de Barcelona, aunque yo escogería el de La Caixa con el Corte Inglés al lado y me doy cuenta de que, las letras, a veces me siguen haciendo tanto daño como favor.