Carta de un astronauta catalán alarmado.

Miren, ya saben que este logo anuncia la cosmovisión de un modesto ibernauta polaco, pero este es un mensaje dirigido, especialmente, a todos quienes patrullen por el exterior del cinturón de asteroides catalanes.

Hace tiempo, años ya que mi tierra, Catalunya, viene siendo objeto de las más diversas campañas. Al olor de pies tradicional de la derecha, en cuanto se suelta el calcetín de hongos sacramentales, hemos de añadir que la aparición, subvencionada por corporaciones derechistas, de medios que practican el pototeo, sí, el popoteo, popotear y darle vueltas a lo mismo. Da igual el tema, da igual la circunstancia, siempre hay que acabar insultando, vilipendiando. Pero eso sería arrabaleramente intrínseco a los amantes de la Zarzuela anticatalana, un libreto gastado, cáustico; que aquí nos hace pensar que vivimos sesenta o más años atrás.

Créanme que eso no es lo peor, lo que a este cosmonauta de la Iberia querida le retumba es el fondo de mentira perpetua que se ha instalado en cualquier noticia, en cualquier circunstancia que venga a referirse a éste país de lengua propia, mal que pese fue, es y será así. La realidad distorsionada puede ofrecer imágenes curiosas, novedosas. Pero cuando la realidad es inventada la indignación es evidente.

Aquí nadie tortura a los inmigrantes por no saber castellano, al contrario, nos quejamos los propios polacos de que hablándoles en castellano desmerecemos nuestra propia lengua. Aquí nadie quiere, en porcentaje abrumador desligarse de España, al contrario, aquí hallarán a muchos amantes de esa diversidad pluriautonómica y lo que exigimos es aquello que una guerra civil promulgada por un dictador fascista y bendecida por la Iglesia oficial nos quitó; no sin antes arrasar con la cultura y la vida de nuestros antepasados. Eso parecía superado, pero no es así, en el resto de España muchos vuelven a la carga, criminalizan derechos elementales y realizan una guerra civil legal contra nuestras leyes libremente aprobadas y sancionadas por el Rey. No teniendo bastante con todo ello el insulto es una moneda perpetua que se usa para cambiar realidades por guiñoles donde el catalán es el lobo a maltratar.

Pero no se engañen este ambiente que maravilla lo hasta ahora visto por este cosmonauta no es nada comparado con lo que viene. No se soporta perder las elecciones después de haber ganado una guerra y por ello el empecinamiento derechoso, garrulo y provinciano ya ha instalado en España un estado de opinión en el que el insulto está al día, eso ha generado una violencia latente contra todo lo catalán que se expresa en cosas tan nimias como el fútbol donde la prensa carga una y otra vez contra un tal Guardiola, un muchacho que creó un equipo admirado por todo el mundo. Los modos y las formas contra él: "maniquí", "figurín", "calvito mariposón" y el culmen, según ellos, es llamarle filósofo, precisamente cuando de lo que andan faltos es de pensamiento. Está claro que ahora van a por él descaradamente y oponen a ello el modelo Mourinho, una especie de capataz de finca agrícola de El Ejido, erigido en centro de un "huracán" que por cierto aún no ha ganado nada aquí.

Pero desde mi estación espacial interestelar catalana me preocupa sobrevolar Iberia viendo que todo ese clima crispado es moneda corriente y estamos a punto de que el país se convierta en un gran botellón de beodos del insulto y la violencia. Acabo de leer que Sánchez Dragó cuenta que estuvo en la cama con unas japonesitas de trece años, se jacta de ello y supongo que en los próximos días numerosos babeantes escriban apoyándole y buscándole raíces históricas al hecho de que un babeador, por arriba y por abajo, se deleite con pieles puberales. Hace nada, mientras hacía el esquema de éste post, oigo en la radio que el democratísimo alcalde de Valladolid se enorgullece de recibir la llamada de Ruiz gallardón y Rajoy dándole soporte. Hasta ahí hemos llegado: el puterío, la pederastia y la violencia hacia las mujeres se debe considerar una forma de oposición a los rojos. Pues les diré una última cosa, yo los veo desde mi nave, a veces me llegan sus mensajes, pero ustedes los tienen ahí, gobernando, organizando su territorio, blandiendo sus banderas, pisando por sus calles y sus leyes, no se les ocurra llevarles la contraria, no disientan, no les contradigan, vayan a sus misas; porque el día en que se les pase por la cabeza mostrar una opinión diferente, entonces, solo entonces se harán a la idea de lo que sentimos los catalanes en 2010.

Uma Thurman de Cospedal sableando salarios.

Uma Thurman de Cospedal hace años que pasea por la alfombra política dando sablazos contradictorios: de un lado promulgando la campaña contra el "acoso" al que, según ella, la policia somete a los miembros corruptos del PP, por otro solo sabe decir: "Esto es culpa de José Luis R.Z . . . " y así. Hasta que nos despertamos con la noticia de que estamos no solo ante una mujer de derechas para la labia, sinó de derechas en todos los sentidos. En lo relativo a la acumulación de capital su sueldo asciende a 241.000 euros anuales, sin duda muchos se harían "cospedales" de saber cuales son las dificultades a superar para llegar a tamaño dispendio del pecunio público; pues bien sea por sus cargos que se financian con dinero público o bien sea por lo que percibe como miembra del PP todo cuanto ingresa procede del mismo agujero.

Al publicarse sus datos Cospedal añade que esto es "Gracias a que soy una persona transparente, ya que los datos los he facilitado yo". Lo que no cuenta es que nos hemos enterado de ello porque José Bono, siendo Presidente de la autonomía Castellano-Manchega promulgó una ley que obliga a sus políticos a hacer declaración abierta de lo que perciben. Lo mismo ocurre en la comunidad de Extremadura, también en manos socialistas, y en el resto de autonomías la opacidad, mejor dicho oscuridad es absoluta. pero no se vayan, todavía hay más. En ejercicio de "honradez" ha dejado de percibir 13.000 euros que le correspondían como diputada, es decir: seamos agradecidos pues ha "donado" a las arcas un sueldo. Espectacular, aún más en tiempos de crisis un sueldazo de 17.000 euros mensuales si lo prorrateamos todo entre catorce pagas. Y créanme, casi pensábamos que no nos sorprendíamos de nada, pero nos hemos quedado dándole vueltas a qué cual es el ejercicio profesional notorio, a parte de ruedas de prensa descalificadoras que ejerce esa esperanza blanca de la derecha que algunos, en Génova, ya colocan como vicepresidenta del futuro gobierno Rajoy y probable ministra de Educación. Todo un carrerón.

Bauman: Sólido a pesar de tiempos líquidos.

El viejo profesor es uno de nuestros fijos para cuando nos apetece que alguién le de rosca a la cuerda, estalagtítica, de nuestras neuronas sociales. Por ello Zygmunt Bauman, por su discurso, por sus teorias y su larga proyección sobre la sociología del siglo XX ,y el actual, es nuestro preferido. Sesenta años dan para mucha perspectiva. Ni se apuren, ni se asusten, el profesor planea en vuelo rasante, desde entonces. Se puede pasear por Max Weber, Cluzel o Focault; pero eso sí, de predicciones nada. No están las cosas para bolas de vidrio. Por ello Baugmann siempre insiste en mirar lo que ha pasado y analizar. Nos deleitó con cuatro ejemplos sencillos sobre la deslocalización y que resumió advirtiendo que de estado del bienestar nada, simplemente porque las empresas se deslocalizan llevándose moviles y portátiles, en otro lugar les están esperando esclavos, mano de obra barata. En consecuencia para qué vamos a cuidar, sanitariamente y a nivel de educación a una mano de obra que la hallaremos en cualquier parte. Eso es justo lo que Henry Ford no podía hacer, porque no podía recoger velas. Decidió, en crisis plena, doblar el sueldo de sus trabajadores. Eso ya es historia.

En base a estudios justificó porque estamos ya en niveles de pobreza del S. XIX, la masa de ricos es mucho más amplia, en EEUU han pasado del 8% al 24% sólo en 25 años, ese tirón aumenta la precariedad. Avisa de lo que ya no se llama país subdesarrollado sino "economías emergentes" y es ahí donde los bancos USA van a concentrar sus inversiones. Pero Baugmann aboga por la esperanza de que los estados diluidos en un mundo líquido pierden su papel y avanza la necesidad de que tarde o temprano habrá que gestionar a nivel mundial y suprapolítico. Recomendamos vivamente sus libros, empezando por Tiempos Líquidos y su obra desarrolada en estadios colaterales como la modernidad o la educación aspecto sobre el cual referenciamos en els Ous sus conferencias de 2007.

La Educación en un mundo de diáspora 1

La Educación en un mundo de diáspora2

Joan quería vencer a la Muerte.

Inculpado tras su declaración,la historia de Joan V, un celador de la residència geriátrica de Olot, merece una atención especial. A él no le hemos oido, pero las informaciones iniciales aseguraban que el hombre declaró a los Mossos d'Esquadra que asesinó a una de las residentes "porque me daba pena". Mosqueada, la muchachada policial catalana investiga otras muertes en el mismo centro. Se insinua un segundo caso y se afirma que probablemente se destapen más. Los familiares de otra residente fallecida, pendiente de autopsia, aseguran que no es posible que haya muerto asesinada, en todo caso la autopsia lo determinará.

Al parecer la mujer, de cuya muerte se autoinculpó, falleció por ingerir un producto tóxico altamente abrasivo. De confirmarse se hace complejo entender como se puede matar a alguien para que no siga sufriendo, pero por un procedimiento horrendo: manzanilla con lejía, pasta dental con mataratas, buñuelos de estabilizantes desautorizados, bollitos de nicotina . . . bueno, no es complejo, es patológico.

El caso viene a recordarnos aquella memorable y entrañable cinta española: "Justino, un asesino de la tercera edad". En ella un puntillero de la plaza taurina de Las Ventas, ya jubilado, planeaba una huida al mar con sus compañeros de jubilación. Las respectivas enfermedades frustran las expectativas y Justino, el más entero y vigoroso los va eliminando con su puntilla para olvidarse del sinsabor del destino: ver a sus compañeros a las puertas de la Parca como fiel avance de lo que, inevitablemente, iba a sucederle.

Pero más allá de todo esto deberían ustedes de ser comprensivos con el afán homicida que parece atacar a muchos en la edad última. Se sabe que la muerte siempre es vencedora, es inevitable, pero el hecho mismo de matar antes de que ella se presente es un desafío osado; una última muestra de poder antes de rendirse impotente a su llamada. No tiene movil, ni ventanilla, no da hora, ni cita, es cuando ella quiere. Con un grupo de beódos desconocidos, practicamente, celebrando los cincuenta años de una amiga de las de verdad fantaseamos sobre como acabar nuestra vida antes de que la Parca nos llame y haciéndolo coherentes o restablecidos con nuestras ralas ideologías juveniles y laspropuestas fueron maravillosas y contribuirían a limpiar el panorama nacinoal. Un día se lo contaré seriamente. Mientras desconfien ustedes de cualquier tisana entregada por desconocidos, denle las patatas del bistec a su perro, busque un inspector de Hacienda que beba antes de su horchata. Esto parece plagado de gente empeñada en tener más poder que aquella que nos viene a buscar solo una vez y luego ya es para siempre. Nos acercamos a la fiesta de los muertos.

El delta del Ebro, Chozas, mar y bichos.

El delta de río Ebro, en la comarca catalana del Montsía, constituye un ecosistema único. Regado por el brazo ancho del Ebro contiene un paisaje único, extraño, intrínseco por sus rasgos. No hablaremos de bellezas, que las hay, sinó de singularidad. Un paisaje que puede ser monótono y cambiante a la vez. Los arrozales dominan sus cultivos inundados. Septiembre fue el mes de la cosecha. Ahora, mediado octubre se afanan los tractores a trillar lo que quedo de la planta y en esas inmensas extensiones dibujadas por canales árabes, la gente lucha contra la invasión del mar, la sal que todo lo destruye. El agricultor pelea con ellos y con una colonia extensa donde el reino volátil tiene puestas sus garras: patos, águilas, aves marinas, flamencos, gazules, garzas y cualquier alado imaginable. En los inicios del siglo pelearon con el paludismo. Hoy el mar invade, manda hacia los canales los materiales erosionados que conformaban el delta, sigue pidiendo su trozo de exhuberancia aún tierra adentro.

Siempre que cae octubre solemos recorrerlo en pos de sensaciones, que siempre acuden, parafraseando al gran Josep Pla que afirmada, vehemente, en su libro de viajes que el mundo deltaico es: "único, irrepetible". Atardece y sopla un viento suave, a veces cruel allí, el hombre nos saluda y sigue su tarea, las aves se arremolinan pendientes de sus ruedas, acechantes, a la espera de premio. Solemos visitar a Chozas en su exilio forzoso en pueblo indeterminado perdido entre las marismas, con una sola entrada, la carretera se controla desde el comedor, por agua no se puede llegar, es lugar preciado para quién sabe que en cualquier momento el pasado asedia tu fuego. No, no estaba, algunos piden su regreso, queríamos conminarlo a escribir amenazándolo con el revólver de la monotonía, pero sabemos que nos lee, Chozas, haz algo.

Una tarde de otoño escribiendo en la cocina.

La casa entre los olivos me repara del ruido, me hace observar, me apacigua. Es un lugar común a los lugares de nuestra vida, a veces se nos hace imprescindible. Cada vez que asoma el otoño se me pone cara de algarroba y algo me hace volver, abrazar a sus árboles, palpar a sus aceitunas que cuelgan atrevidas. Luego disfruto de escuchar el viento batiendo los impeltes y ese silencio en el que solo habla el monte y que a veces rompe el búho o como en esta noche la lluvia hace sonar el xilofón de las tejas, entre esas paredes profundas de piedra te resistes a dormir pues sabes que hay una música propia, especial. Las mañanas siempre te deparan una sorpresa de color, de luz, visitas las variedades de cactus, te saluda una procesión de libélulas, acuden mariposas anaranjadas crepitando al vuelo escaso, deseosas de acabarlo antes de que se extinga su breve reinado de colores. Y no  puedes evitar susurrarles a sus antenas que tengan una buena mañana que vayan más allá y llamen a otros de los suyos y se marchan destempladas, nada obedientes, o se acuerdan de su cometido antes que una flor las distraiga y se vuelvan insumisas para siempre.

A media tarde el ruido entre las bayas delata la distracción del perro del cazador que andaba por las bancadas, a lo lejos suenan tiros, parece que la veda se abre. El podenco se me queda mirando sudoroso, despelujado de matorrales, le miro a los ojos y se marcha, tenemos cosas distintas por hacer. Yo seguiré con mi libro y mi cámara, él anda vaguada abajo, habrá visto algo, le deseo toda la suerte del mundo a ese algo y ninguno para el esclavo del Neandertal que sigue agujereando el aire a perdigonazos. Ese lugar es un puerto de abrigo, un espigón de afecto, construido por el amor de dos amigos que desde hace años, generosamente, lo ofrecen a quién tenga a bien disfrutarlo. Es ahí donde hemos escrito muchos Ous y nos hemos reencontrado con la fauna y la flora de la zona, tiene muchos más encantos de los que asomen en ese texto pues es un nido pétreo y acogedor que integra los trocitos de fuera en la decoración interior, respetuoso con ese lugar y afectuoso con quienes lo pueblen provisoriamente. Eso solo puede ser obra del amor. Por ello le dedicamos devoción, cariño y por eso se nos antoja que esas palabras y esas imágenes siempre serán nuestra declaración de amor a ese rincón. Paraíso para nuestras percepciones.

Cunado el PSOE “debate” no lo hace de verdad.

Las primarias de Madrid han demostrado hasta que punto el PSOE tiene distintas opiniones y eso es sano. Pero parece que algunos han confudido opiniones con bandos, legítimo es. Pero lo que sorprende es que se alineen los que estaban por Tomás y los que estaban por Trinidad como si alguna vez, en algo, en los últimos años, hubieran mantenido un desacuerdo político patente, una lucha encarnizada de políticas distintas y eso es o que no ha sucedido. Es por ello que la situación del PSOE es más penosa, si cabe aun mayor desdicha. Lo que ha sucedido es que el deterioro eviente del Gobierno y el previsible encadenamiento de derrotas electorales que se abrirá en Catalunya ha puesto de los nerviosos a muchos. Ayer mismo la propia Carme Chacón, esa ministra yuppi que se acaba de comprar una super hacienda en una isla dominicana, se ofertaba para candidata. Barreda el presidente de Castilla-La Mancha clamaba por un cambio de candidato a la vista de que va a ser barrido, también, por Dolores de Cospedal.

La pregunta podría ser enriquecedora: ¿Hay por fin debate en el interior del PSOE?. La respuesta es tremenda, ninguno, no hay opciones, nadie sabe a donde dirigir qué propuestas ni como. Luego ¿Qué está ocurriendo?, pues sencillamente que miles de carguillos de toda estofa están viendo peligrar su "empleo" en la administración y ahora se giran hacia Zapatero, no es inocente, pero en especial buscan una reacción de un partido que está en encefalograma plano, a verlas venir. Pero es tan evidente lo que se acerca que ahora la emprenden contra Zapatero. ¿Hay qué dar caña a la Iglesia?, ¿Hay qué seguir desmontando la escuela pública como están haciendo en Catalunya?, ¿Hay que seguir doblándose sin ningún control ante el poder financiero? ¿Y si jubilamos más y hacemos entrar a más jóvenes en el mercado de trabajo?. Ni por esas, lo que el PSOE dice "debatir" es como quitamos a esos y nos desgastamos menos y a ver si salvamos algo. Triste destino para la alternativa socialdemócrata en España, el mismo que persigue a sus homólogos europeos. Se me olvidó: Tomás tampoco ganará a nadie.

Miquel Barceló, impresiones de una exposición.

Hubo un tiempo en el que, en los mentideros culturales barceloneses, se solía hablar de la obra de Miquel Barceló como la de un artista bien patroneado y subvencionado. En el extremo se solía hablar de un monstruo de la pintura. Mi primer contacto con la obra de Barceló fue con un incunable particular que tengo en mi biblioteca. Una edición de Seix Barral de "El cielo protector" de Paul Bowles que en su interior estaba ilustado con unos dibujos africanos de su estancia en Mali. A partir de ahí seguí con curiosidad la obra de Barceló en prensa. Pero no hay nada como el directo, la sensacional, de sensaciones, exposición de Caixafórum Barcelona sobre la obra de Barceló en los últimos 25 años es deslumbrante para los sentidos. Les reconozco que sentí la misma impresión ante sus obras que la primera vez que visité la obra impresionista en Paris o cuando me tuve que sentar, anonadado, ante "El escriba sentado del Louvre", un mito personal.

No me gustaría, porque no sé, tecnificarles la visita. Simplemente vayan, piérdanse, tal vez nos encontremos, está a diez minutos de mi casa y esta mañana tenía tentaciones de volver ya. Las pinturas sobre àfrica impresionan, el color y el trazo emborronado que te transmite directamente el movimiento de un animal, su estructura, algo que desaparece de tus ojos en cuanto pretendes verlo más técnicamente y se convierte en algo emborronado. Francamente mágico y de una expresividad y un tratamiento del color único. Vayan, vean, Barceló hace guiños interesantes a la escultura, no se pierdan la calavera de Pinocho . . . no se pierdan nada. Barceló subyuga y atrae, pone la piel de gallina y casi me hace llorar en su Travesía del desierto. Pocas veces la pintura despierta y remueve más allá de la impresión visual, una sensación muy especial, solo propia de Picasso y me temo que estamos ante su nieto.

“La playa de los ahogados”, un inspector vigués y Galicia . . . y gallegos.

Es Caldas, Leo Caldas, no es Bond. Su radio de acción es la zona de Vigo. Come de narices en los bares del puerto, pero poco. Su padre cultiva vinos en la Ribeira Sacra. Pero todo eso es lo de menos. Leo Caldas nos pasea por Galicia de manera natural, como si estuvieras allí. La niebla de la inmensa ría de se te pone en los ojos cuando las cosas no van bien. Galicia es una tierra secreta. El crimen pretende serlo, siempre. El crimen puede tener allà , entre la vida de los personajes de Domingo Villar una doble trampilla por la que escapan los sueños del inspector Leo. Vidas tejidas en la humedad, manos restallosas de cabos y sogas, olor de alpendres y ruido de subasta, coñac de 30 céntimos y labios que se cierran. No sabemos si podríamos llamarle novela negra, creemos que sí. Pero no esperen nada propio de New Orleans, aquello es Vigo, puro Vigo en ven con sus inviernos jodehuesos y su excepcional calle de baretos y sus vendedoras de cigalas frescas que las ejecutan ante usted al instante al simpático bicho. Por eso se nombra a esa calle como el corredor de la muerte, porque hay unos bichos deliciosos a los que les queda poca vida.

Les recomiendo "La Playa de los Ahogados" de Domingo Villar pues es una fresca y excelente novela que constituye la segunda aparición editorial del inspector Leo Caldas. Como siempre la vida personal se cruza con la profesional y para Leo el caso del cadáver aparecido en una playa no ocurre en un momento suave. La sombra de su exmujer, la grave enfermedad de su tío, el cuidado de su padre. Un fresco gallego que se ve salpicado por el contrapunto, como en su primera novela, de su ayudante que es aragonés y que no soporta el hermetismo gallego, la indefinición y el relativismo local. Se lee rápido y se puede encontrar en edición gallega y castellana. Si quieren pueden empezar por su primera novela "Ojos de Agua".

Como dar un golpe de estado y que parezca un accidente.

Los hechos sucedidos en Ecuador esta semana demuestran que las maniobras de recuperación del poder en Sudamérica son una constante desde los últimos años. El golpe fallido contra Correa es un ensayo, a la antigua, de como devolver el poder a los intereses más derechistas y globalizantes, que en el caso de esa parte del continente suelen ser también americanos. Pero caeríamos en otra antiguedad o en cierta miopía si no vieramos ese algo más que desde que Aznar fue presidente del gobierno español se repite. La iglesia católica es el tercer tanque del golpismo en centro y sur del continente. Las intentonas contra Chaves pusieron en marcha un nuevo tipo de golpe. Los empresarios constituyen una comisión que dice "representar" a la sociedad civil, el catastrofismo es el centro de su invectiva contra el poder democráticamente constituido. Empiezan las concentraciones, luego vienen los manifiestos, las huelgas (nadie ha sido espedido jamás pues las convocan los empresarios y suelen durar semanas). Luego viene la llamada a la "concordia" nacional y a la democracia. Se trata de influir en altos mandos militares dudosos de lo que ven. En ese momento aparece el hisópo de la iglesia oficial añadiéndose al "sentir general". Esa dilatada estrategia ha fracasado con Chávez varias veces.

Semejante mecánica se repitió en Bolivia donde, súbitamente, hubo departamentos que se volvieron autonomistas y querían recaudar más. El caso de Ecuador es alarmante porque significa la vuelta a las antiguas costumbres: golpe de fuerza, presidentazo y salvadores al poder. Claro está que tipejos como Chaves, corruptos como los Kirchner en Argentina o proindigenistas barriendo para su tribu como en Bolivia no hacen presagiar un esxceso de democracia. Lo que parece evidente es que la derecha española, el PP es proactivo en ello, sueña hace lustros con una oleada conservadora que recorra el mundo, la Iglesia oficial suspira por ver aumentar los millones de fieles que se le arrodillen y los oligarcas locales saben que con Dios matas, pederastizas, calumnias y  . . . luego pides perdón y llegas a hijo pródigo. Habrá sin duda nuevos movimientos en esa dirección. El caso de Honduras ya se consolidó, la única experiencia exitosa. Parece que Brasil, pese a sus grandes desigualdades sigue siendo un referente de difícil copia para muchos mandatarios.

Un día en las carreras

Si Aragón inaugura un circuito de categoría mundial en els Ous no nos lo queremos perder. Gracias a las gestiones de Diego asistimos al GP de Aragón en el circuito de Motorland, próximo a Alcañiz. En el paddock nos cruzamos con las stars del panorama moticiclista actual y vivimos de cerca ese circo que despliega en cada gran premio un montón de dinerillos en forma de merchandising, gogós, restaurantes moviles y demás. El ambiente de esa zona exclusiva es francamente de plástico. Modelos sacadas de Dios sabe donde y gente que se empuja para fotografiarse junto a ellas. No era raro ver padres pidiendo a las tetudas teutonas que se fotografiaran con sus hijos y a lo que, en algunos casos, no accedieron dado que eran menores. Vergonzoso el poco cerebro de mucho padre machito animando a su hijo de diez o menos años a que se fotografiara con las charcuterias ambulantes. Menuda mierda de ceremonia iniciática al celtiberismo.

Pero vayamos a lo deportivo: El nivel excelente y el circuito con un trazado espectacular. Un sacacorchos con una ese de 180 grados en bajada que culmina en una recta al final de la cual obtuvimos muchas de las imágenes que verán en esta web. A esa zona se llega a 320-340 kmh en el caso de Moto Gp. Ver la progresión en entrenamientos de los Rossi, un genial Stoner, un comedido Lorenzo y un audacísimo Pedrosa, es un espectáculo sensacional para quienes gustamos de seguir las carreras de motos. En todas las categorías el dominio de los pilotos españoles es importante y es probable que en este año los campeones mundiales de las tres categorias sean de nuestro país. La organización fue impecable en cuanto aaccesos, aparcamientos y entradas o salidas. La idea de los progenitores del circuito es reactivar económicamente la zona del Bajo Aragón, cuya capital es Alcañiz y la comarca del Bajo Martín, aledaña al circuito. Alcañiz, desde los años setenta tiene una tradición de carreras de turismos que se celebraban en el trazado urbano de la ciudad y que lentamente fue calando creando una masa de afición importante. Para nosotros fue un fin e semana espléndido en que dejamos atrás el ruio de la redación, las prisas por trabajar y el tedio urbanita.

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La huelga: ¿La última misa progre ?

El silencio envuelve mi camino hacia el trabajo. Las caras de siempre cruzan apresuradas. En las tiendas los comerciantes de esas horas, bares, panaderías y kioscos, sacan la nariz ante su puerta y miran a este y oeste. Sin duda tienen temor y miran intentantando intuir el olor a piquete. Llego al trabajo, estamos de mínimos, la clientela no se ha presentado prácticamente y producimos poco y relajadamente. Llegan noticias de todo tipo, se miran las webs de los periódicos. A media mañana recuerdo que ahora, estoy cobrando exactamente lo mismo que hace diez años, sólo que ahora muchos ya no tienen trabajo. Todavía debo discutirme con algunos pues uno formó parte de numerosos piquetes cuando Franco, pero es cierto que hoy, en plena era 3.0 (no sé quién gana y quién pierde) es absurdo pensar que el ejercicio del derecho de huelga supone presionar para "ser más", "para ganar" como decía un sabuesudo sindicalista. Y pienso que tal vez estemos intentando fabricar gaseosa con una pegatina, una vela o un portátil. La patética actitud de los sindicatos me la había anunciado en abril, mientras veíamos al Barça en la tele, un amigo de la infancia permanenteado en Sevilla, Madrid y Bruselas, ostentando cargos y confesándome, a la tercera cerveza, que en Bruselas, en los pasillos de las comisiones a nadie se le ocurría nada más que o suprimir convenios, o reducir sueldos y horas y alargar jubilaciones . . . Gran ciencia difusa la que corre por nuestras mentes sindicadas.

Vivir de subvenciones, de patrimonios y de cursillos ha sido la gran pega de la teta europea y no se quieren despegar. Lo que parece claro es que una cosa es el cabreo popular y la otra los sindicatos. Como la propia izquierda que los inspiró son incapaces de renovarse, de autocriticarse, luego ¿Adonde van?. El ejercicio sindical no está exento de nuevas contingencias. El auge del individualismo, la penetración de la mentalidad americana de ser el mejor y de tener el proyecto de vida más acabado que el del vecino ha generado una insolidaridad tremenda, horrenda. Pero estamos al final de ese túnel moral, la mentira continua de los poderes de todo signo y el engaño del mundo financiero precipitan al currante a una desconfianza sin remisión. Todos corremos el peligro de vivir sin confianza, haciendo corte de mangas a la política; esa dama que guste o no siempre decide. Por eso un gesto como la huelga es respetable, por supuesto, pero me suena a óbolo en la cajita de la iglesia de la izquierda, monedita para los negritos de los sindicatos, pan para hoy y miseria para mañana en la defensa de los derechos ya retrocedidos respecto a la transición. Sanación de almas en manifestación colectiva, hermosura de mal de muchos consuelo de reformados laborales. Tal vez esta sea una de las últimas misas progres que les quedan a unos cuantos. A la mayoría creo que se nos queda cara de gilipollas y se intuye en el horizonte una generación nueva de militantes antisistema capaces de empuñar contra el estado algo más que pegatinas. Ganas no van a faltar.

Hannah Katz: Una carta que emociona . . .

Todavía da coraje leer esta carta de Hannah Katz en el diario La Vanguardia. En ella expresa de forma transparente y sin holguras la forma en qué la familia Katz ha vivido la muerte de su padre en un incidente lamentable que podía haberse evitado. La reflexión de Hannah te da fuerzas para vivir en esa ciudad de patochadas y turistas y ofrece reflexiones vergonzosas para las autoridades municipales y los empresarios negligentes de su padre y para aquellos ciudadanos que se ocultaron en el silencio más absoluto después de los hechos. Da para pensar como la payasada mediática ahoga situaciones como está con la colaboración cómplice y egoísta de ciudadanos que "estaban por allí".

Me llamo Hannah Katz, soy la hija de Daniel Katz, empleado del hotel AC Fòrum que falleció el 28 de septiembre del 2009 a causa de un traumatismo craneoencefálico provocado por un puñetazo derivado de la prohibición de utilizar los lavabos de dicho establecimiento durante la pasada celebración de la Mercè.

Hoy, casi un año más tarde, quiero hablarles del silencio. El silencio no dice nada, pero dice mucho, y transmite mucho. El silencio de las personas que nos quieren y que, con los ojos llenos de lágrimas, nos miraban y no eran capaces de decirnos nada, dice que no hay palabras para describir lo injusto y profundamente doloroso de aquel suceso. Dice, también, que no hay consuelo para una familia destrozada. Este silencio transmite afecto, compasión, empatía y sensibilidad.

La huelga: una tila para el paripé.

A las puertas de la huelga caben pocas reflexiones. O se está o no se está con la llamada de los sindicatos. Poco más. Aunque estos días se empeñan desde ambos lados en matizar no hay término medio: hay que ejercer, quién quiera, un derecho que ha costado hasta muertos en la historia de nuestro país. El destroce de libertades públicas que se viene padeciendo, el recorte continuo de derechos laborales y de acuerdos ecónomicos, legalmente establecidos por convenio, uséase: negociación colectiva, va a sufrir un nuevo deterioro. La derecha se agazapa esperando el dar palo a siniestra ya que el fracaso contribuirá a degradar aún más a los sindicatos y el éxito pondrá en evidencia que "hay que cortarle las alas al mundo sindical". De paso el día después permitirá acabar de desangrar a Zapatero. No hay salida, con unas perspectivas de aumento de paro, más recortes y con un aumento diario espectacular de "desaparición" de cotizantes a la Seguridad Social, muchos autónomos ya se echan al monte con la cara pintada de negro, trabajar en negro y a esperar otros tiempos. Però el vértice de esa polémica no está en la huelga del 29, sino en todos los veintinueves que los sindicatos han negado anteriormente.

Eso es lo que verdaderamente anima a no hacer huelga, no servirá para nada, solamente será un paripé que no modificará ni un ápice la situación laboral y empresarial. Los sindicatos se jactarán o no de su capacidad de convocatoria, pero poco más. Me dirán ustedes que no doy soluciones, es cierto, no las tengo, ni las tendré. En este sistema líquido basado en la mentira y la ocultación es imposible avanzar propuestas concretas dado que la capacidad de compromiso del triángulo formado por Gobierno, Patronal y Sindicatos es nulo. Solo queda el residuo testimonial y voluntarioso del cabreo y la indignación, la última comunión de una ex izquierda que se dirige a donde nadie sabe, pero que nada ha hecho para plantar cara a la crisis más que poner verdes a quienes generaban trabajo, ocultar muchas situaciones de injusticia y mantener su patrimonio a tope a base de subvenciones y edificios. Los sindicatos le piden a la sociedad aquello que ellos no han hecho: autocrítica, compromiso, reinventarse, dilucidar cual puede ser su función en una sociedad individualista y de consumo a la que ya ni tan solo llaman capitalista. Como si esto fuera un club de currantes a la búsqueda de un futuro personal y que se joda el de al lado. Mientras los derechos van cayendo sin cesar y pronto podemos tener un retroceso increíble. Pero todo no empieza el 29, había que pedir movilización hace tiempo, a las puertas de los ajustes, no ahora, cuando ya llevamos todos en el cogote la marca inscrita de la ineficácia gestora y sabemos, hasta los que paren, que no va a servir para nada. Cuando me dirija a mi trabajo saludaré respetuosamente a todos cuántos ejerzan su derecho a hacer lo que quieran, como yo, como ustedes. Una taza de tila de libertad irá bien en ese tránsito intestinal que parece ir para largo.

Labordeta, seguiremos mandándolos a la mierda.

Me pilla justo en Aragón. Mañana de Gran premio en Alcañiz, esplendoroso circuito. Diego, nuestro corresponsal del Bajo Martín y un servidor asistimos a lo que siempre ha sido una especialidad de esta casa: la crónica del motor. El movil de Manuela nos avisó: Muere Labordeta. Nos jodió un montón esta noticia. Labordeta representaba el espiritu aragonés culto hacia adentro y hacia fuera era el desparpajo puro de la tierra, la poesia, la literatura y ,como no la música. Jose Antonio Labordeta no fue precisamente un campesino de origen, hijo de una asentada familia zaragozana siempre luchó para que Aragón no fuera, como fue tantos años, un territorio callado y de paso, un lugar de gente cabreada pero en el que luego, en la calle nada se traducía en posturas. Si Aragón lleva años negando el voto conservador es porque la generación de Labordeta creó una conciencia de clase, de territorio, de orgullo que fuera más allá de los chistes y el cachirulo. Pueblo a pueblo, con la guitarra lo consiguió. Eran los tiempos de La Bullonera y un emergente movimiento musical que arropó de verdad y sacó a la calle a la juventud de los setenta. La libertad que pedía Labordeta era la de la lucha contra el despoblamiento, devolver al campo el orgullo de ser currantes y pedirle a la ciudad que fuera más allá de la paga extra.

Con la democracia y el desencanto Labordeta se despachó mandando a la mierda a los fascistas del PP que en el congreso le espoleaban, hartos de tanta claridad. Y en este momento pensamos en Fernando Fernan-Gómez mandando a la mierda a un imbécil, qué claridad, qué lucidez cuanto nos falta para ser más en el ejército de quienes solemos mandar a la mierda a tanto carcamal derechiano una vez al mes. Me siento comprometido con Labordeta y juro mandar a la mierda a todos cuantos mentecatos se me presenten de manera "politicamente correcta" en donde sea. Una pandilla de hipócritas de esos que piden perdón en cuanto acaban de cepillarse a tu sobrino, descontarte el cinco por ciento o decirte que ahora, cuando uno pasa el medio siglo, hay que volverse de derechas. no se miran al espejo, si lo hicieran verían una rata.

Cogemos la mochila, nos ponemos la boina y seguimos camino adelante que queda todo un mundo por delante y no nos vamos a quedar mudos. Hace poco, en un post, citábamos aquella jota cachonda de: "En la punta del nabo llevan los jueces un letrero que pone: Te lo mereces". Que gran verdad en esta España Gà¼rtel que lleva no un país sinó una arca de corruptos que son aplaudidos por la borregada. descansa Labordeta, seguiremos, pero no podemos dejar de pensar, en este post que Anna nos solicitó, lo que dijo Manuela al mandarnos la noticia: "Podía haberse muerto Berlusconi".

Enguany no hi han sortides a l’escola

Il·lustració de Carme Soler

Ahir la directora de l'escola dels nanos ens va dir que ja estaven cansats de que els retallessin recursos, (i que consti que té raó) i que ara arriba la gota que fa vessar el got: els hi han tret la jornada intensiva del juny.

A l'escola el claustre ha decidit que com que fan moltes hores extres quan surten d'excursió amb els nanos , doncs com a protesta no en faran cap aquest curs.

· El professorat ha de treballar 7'5 hores al dia.

Jo crec que el professorat s'ha oblidat que ha de treballar 7'5 hores al dia

Estan 4 o 5 hores amb els nens … i ja no treballen més?

O que vol dir que fan hores extres quan van d'excursió?

Atès que no tindran jornada intensiva al juny, decideixen no fer sortides amb els alumnes, amb l'excusa que les sortides els hi impliquen hores extres.

Com hores extres?
Surten a les 9 i tornen a les 5, no és que tornin a les 8 de la nit. On són les hores extres?

Si un dia surten d'excursió i fan 8 hores, potser l'endemà  poden fer-ne només 6,5 per recuperar. Segur que els pares hi estarien d'acord.

No sé que pensar …

Ha muerto Alonso el guardián eterno de la Costa da Morte.

En numerosas ocasiones hemos hecho referencia al Faro Vilano, en el centro de la Costa da Morte. Una luz inextinguible en el navegar por tan difícil tramo Atlántico. Sus aguas guardan un secreto esclarecido a medias por los terrestres: es la zona de mayores naufragios del mundo. El inmenso peñon del faro Vilano se alza a más de 100 metros sobre el mar. Es un lugar mítico, brutalmente hermoso y del que hace poco les hemos hablado aquí. Pero hoy nos ha llegado una noticia triste en la muerte de Jesús Alonso Ballester, el farero por excelencia. Jesús, Alonso para todos en Camariñas, ha fallecido después de 10 largos meses de lucha contra el cáncer. El verano pasado, con motivo de nuestra exposición fotográfica y muestra literaria en el faro nos conocimos. Lo cierto es que al principio nuestro encuentro fue complejo dado que la organización que gestionaba la parte del faro, Neria, no se hacía cargo de sus responsabilidades sobre ese espacio. Alonso nos ayudó dejándonos claro que lo hacía por nosotros. Nos cedió unas salas del faro para preparar nuestra exposición, nos mimó, nos cuidó con rudo cariño, pues no soportaba la mojigatería y corrupción de Xan García Pouso, responsable de Neria, que no cumplió ninguno de sus compromisos. Como Alonso vaticinó.

Alonso se había criado siempre en el faro, su padre ya fue farero. Nos contaba cosas del mar y la metereologia alucinantes, geniales. Translucía un amor por el faro y la Costa tremendo. A su lado Cristina, su esposa, que también era técnica de señales marítimas y que fue otra persona que ayudó al éxito de la muestra. Pero Alonso no fue solo el querido farero. Fue un activo militante del PSOE local, concejal con Bautista Santos y responsable de lo que hoy ha promocionado Camariñas en el mundo: la Mostra do Encaixe para dar a conocer el trabajo de las palilleiras camariñanas. Fue un actiivo cargo público durante 10 años y convencido fustigador de la derecha gallega que suele medrar como las hiedras. El 25 de agosto de 2009 cayó la niebla sobre el faro, se nos hizo de noche y nos envolvimos en la humedad de la misma hablando con Cristina. Nos despedimos y Alonso nos prometió volver a vernos para subir a la torre del faro.

Alonso con la vicepresidenta cuando visitó el Faro Vilano (foto de www.camarinas.eu)

Sentiremos no volver a verte, a charlar contigo, a poner verde a la carcundia facha y a los corruptos que también crecen por allá. Nunca me gustaron os entierros pero seguro que mañana será impresionante ver salir la comitiva desde el faro para dirigirse a la iglesia de Camariñas. Será la última vez que andarás entre las nieblas, los vientos y el sol. Seguro que las gaviotas permanecerán quietas como nunca e incluso los lagartos, a los que tu de joven les hacias fumar un Ducados, quedaran respetuosos entre las rocas. Seguiremos pensando, cada vez que pisemos el faro, que el viento nos trae una sonrisa tuya, un gesto y que desde algun lugar sigues contemplando como gira el cabezal de la lámpara. Como la vida que gira y nos lleva adelante. Un beso a Cristina y a todos. La Costa da Morte ha ganado un guardián eterno.

La emperatriz de L’Oreal en su casa de Formentor.

Ahí esta en su residencia de Formentor (Mallorca) la mujer más rica de Francia Lilliane Bettencourt, nada más y nada menos que la propietaria de la cosmética l'Oreal. Recientemente el pleito que enfrentaba a sus hijos con su amante ha puesto en circulación unas cintas que comprometen a varios ministros del señor Sarkozy. El terremoto ha sido tremendo. Los hijos y sus abogados, patosos ellos, no han calculado, o sí, el alcance de sus movimientos y la escena política francesa se revuelve. Pero vayamos a lo serio: ¿Que les parece la imagen?, ¿A que se sorprenden de ver que en el país que invento el chic y el glamour tienen una duquesa de Alba?.

El suplemento del diario El Mundo nos asegura que es una mujer de costumbres: Cada mañana un séquito de sirvientes la baja a su caleta exclusiva donde toma un baño reparador. Saliendo de las aguas, cual Venus anciana, le acercan su termo de sopa de verduras. Por cierto: en su casa solo se consumen alimentos de agricultura sostenible. Quedan lejos los tiempos en que su casa era centro del poder de los 70 y ante cuya ensenada fondeaban los yates del Agha Khan o Kashoggi (el tratante de armas de la Marbella Gílica). Pero lleva su vejez con el único sobresalto de tomar en Son Sant Joan su jet privado para ir a declarar. Luego se vuelve a Formentor y se viste como quiere. No es de extrañar que pronto se ría aún más, el juicio debe reemprenderse en octubre y tendremos noticias. Salud señora y que sus acciones sigan bien.

Pakistán : Cuando amenaza con no amanecer.

La tragedia pakistaní de las inundaciones y la extensión de su desgracia nos despiertan la frustración y la impotencia con la que las pantallas nos saturan cada vez que asoma el desastre. La naturaleza nos impresiona y nos empequeñece, pero aún se hace más grande la impotencia ante la desgracia de las gentes. Y eso lo sentimos, ese frío que te recorre, que es la certeza de que todavía más lo van a pasar peor. De esas imágenes escogemos esta del padre y el hijo en la noche tratando de volver a su poblado. Aún a riesgo de nuevas lluvias, de nuevas precipitaciones, vuelven porque allí tienen dos camas y unas telas, el pie de foto de París-Match asegura que también tienen un mueble y que vuelven de noche para evitar que se lo roben. Y aunque mañana amanezca, aunque les llegue una botella de agua o un puñado de harina, tenemos la impresión de que la noche fría y traicionera se ha instalado en sus vidas y amenaza con no amanecer.

Mujeres madrileñas : Dormid en paz, el profesor Neira tiene una pistola.

No hay nada malo, más que la propia responsabilidad sobre tu hígado, en reunirte con unos amigos y al calor de la charla y el afecto deleitarse con unas buenas viandas y regarlo con unos caldos, yo recomendaría, un Rectoral de Amandi de la Ribeira Sacra; ideal para la crisis y una sorpresa para el paladar. La noche y la tertulia llevarán a más profundidad y habra que conjurarse con los espíritus de Baco que suelen aparecer prologando espíritus más oscuros, pero no menos atractivos. Para entrar en ellos el café y los licores, un buen Pacharán de nuestro editor o un licor café, de tantas variedades como los que nos ofrece el cuerno gallego de la abundancia espirituosa e interminable.

Eso, justo eso es lo que según dice realizó el profesor Neira. Por favor no les hace falta que lo presentemos. Hace unos meses era el Espía que surgió del frío para librar a una tal Violeta Santander, anda que si le ponemos la n, de las manos de un maltratador. Su noble empeñó le llevó a la UCI, pero previamente pasó por tres veces por el hospital, donde al parecer no le vieron nada grave. El hombre, con antecedentes cardiovasculares severos, cayó en coma. Empezaron a aparecer las preguntas, ¿Cómo un paciente con esta historia es mandado a casa? ¿Es tan buena la sanidad madrileña del gobierno Aguirre? . . . el país se compungió ante el gesto noble y cívico de Neira y todos nos alegramos cuando abrió los ojos y fue recuperando la vida, pero parece que no ocurrió lo mismo con el tino (algo que no sale en las radriografías).

Salió a la calle hecho un Goliat y recibiendo vivas y afectos por doquier. El problema se produjo en cuanto el hombre abría la boca. Empezaba a emplear un lenguaje grueso y destartalado impropio de un culto profesor y cada vez se parecía más a un tertuliano de extrema derecha de esos que campan por algun programa de fútbol discutido. Pidió una licencia de armas pero lo que más miedo nos daba del nuevo Goliat de la derecha era que va Esperanza Aguirre y crea el Observatorio de Vigilancia de la violencia sobre la mujer de Madrid. Ideal, un candidato que ni pintado. Malas lenguas dicen que fue un trueque para olvidar presuntas demandas posteriores de Neira. Y ya saben qué ocurrió el profesor está fuera de sí, lo pillan triplicando la tasa de alcohol en sangre, haciendo eses o zetas con el coche y dice no tener que pedir perdón de nada y que éticamente no ha incumplido nada. Ya lo tienen, suponemos que a Intereconomia le faltará tiempo para quejarse de la inquisición roja de las leyes y que allí tendrá un buen lugar donde esplayarse sobre la izquierda que le persigue. Sus amigos directos dicen que lleva tiempo fuera de sí y un buen psiquiatra amigo suyo asegura que no ha calado en él el planteamiento de un relajo y cambio de actitud. Hoy Esperanza Aguirre ha cerrado el chiringo de Neira alegando que ya "estaba previsto". Neira la ha desafiado a que ejerza su poder y ella va y lo hace, faltaría más. Apasionante sainete madrileño trufado de derechona con alcohol, pistolas y cabreos. No se puede pedir más, es la noticia patética que más humos ha dado a una semana poco fácil como la que hemos cerrado. Falta el apoyo de Aznar que es quien decide, el único, cuando bebe, como bebe, cuanto bebe y como conduce, sin duda un ser libre.

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