La vida misma

¿Y a ti qué hotel te gusta?

A mí me gusta el hotel Burgundy de París, nunca pisé el Crillon. Mi madre llegó al Crillon en plena ocupación nazi y debido a la huelga de la resistencia un camión de la GESTAPO fue a recogerlas a la estación. Inolvidable el Karafoo de Zanzíbar y el atardecer en el Tembo de Stone Town. Adoro la sencillez elegante de As Garzas en Barizo (Malpica) y su merecidísima estrella Michelín consecutiva. Hoteles . . .

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El servicio habitaciones de un hotel siempre ha sido la puerta de entrada al placer y a la contrariedad. Siempre soñé con tomarme un choripan con LSD y colarme en una fiesta de Warhol y sus amigos. Siempre fui hooligan de la Velvet Underground, sí: pijos, maricas, creativos, vividores, bluff… però tenían un marco en el Chelsea hotel. Si quieren descripciones de hoteles los de Proust superan al Gran Gatsby y por supuesto hay un hotel en la mente de todos.

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Es un lugar entre las montañas en el que se ofrece un trabajo de guarda de invierno y allá aterriza la familia a la que las apariciones irán descomponiendo hasta la locura absoluta del padre. Desde que vi esa peli temo los pasillos largos de hotel, temo la aparición de esas mellizas malditas y pierdo el resuello del alma pensando que detrás de ellas suele venir un torrente de sangre que me ahoga.

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Sí, cada uno tenia en su memoria, en su imaginario o en sus fantasias un hotel. Para el PP el hotel fatídico o benefactor es el escenario donde Rita Barberà se ha muerto o la han muerto llevándose a la tumba muchas cosas. El día anterior cayó justo en el momento de subir al estrado a declarar, todo un síntoma, y declaró que ella había puesto 1000 euros y que todo lo otro era «política del partido» es decir: pasaba la pelota de las operaciones económicas irregulares en Valencia al PP.

Por eso la muerte de Rita ha venido bien. La casualidad no siempre viene bien, pero tal vez nunca, nada, sea casual y alguien puede conseguir que las cosas vayan «bien». La corrupción atesora una buena cantidad de muertos clave, pero es la vida, lo mismo pensaria cualquier corrupto del PP al enterarse de la noticia. El hotel se llamaba Villareal, algunos no lo podrán olvidar, yo sí. La vida dura pasa factura.

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